20 февраля 2007г, вторник
Наверное, каждый день – это некая совокупность эмоций, пронизывающих сердце, или, может, беспрерывно торопящееся время, потраченное зря. Непрожитое. А мечта есть, чтобы дни были чередой приятных событий, которые через много лет вспомнишь. Большего-то и не надо. Ведь то, что со мной сейчас – это собрание детских надежд и рухнувших в пропасть возможностей. Когда человеку девятнадцать, может ли он себя назвать Человеком? Кто он? Вчера был вопрос: зачем мы живем? Как-то на философии сказали, что как только человек задает этот вопрос, он сталкивается с этой самой философией, то есть он пытается осознать, что он Человек. Так неужели можно назваться Человеком, не получив этого звания свыше? Подумаешь, какой-то вопрос.
Да, нельзя назвать то, что прожито, неудачным. Оно же прожито. Выплеснуты необходимые эмоции. Это все.
Был спектакль. Это сочетание магнетическое. Но… почему-то больше нет того восторга, с которым его встречали ранее. Был да был. Да и бог с ним. Все потому, что в нем нет того, что хотелось бы увидеть. Нескромно говорить о себе.
Заключить ничего не могу. День начался удачно, но еще не закончился. Пустота только продолжает размножаться внутри. Простите меня, люди. Простите меня.