...Все лишь видимость, сплошная иллюзия. Ничего не существует, даже вселенной – это я её выдумал. Мне было грустно, и я придумал вселенную. Теперь мне гораздо лучше. Я даже могу улыбаться, но не долго: скулы болят. Это пройдёт; я знаю. Больнее всего только вначале, потом боль притупляется и остаётся только зудение и жжение. Но без них никуда. Это так надо. Мне надо, тебе надо, всем надо. Даже ей. Она думает, что ей не надо, а ей надо. Она думает, что сможет – не сможет. Она думает, что пройдёт – не пройдёт. Всё равно будет жечь. Всё равно будет зудеть. Такие раны сразу не затягиваются, потому что себя сломать сложно. Легче сломать вселенную, чем себя; там, по крайней мере, есть что ломать, а в себе нет, потому что ''себя'' нет. Его уже давно нет. Он пропал. О нём так и говорят ''пропащий человек''. А он уже и не человек. Он его подобие, отражение, только неправильное, искажённое, кривое. Он – бумеранг. Его бросают, а он возвращается. Пропащий. Но он летит, режет воздух, плавит ртуть, кипит и возвращается. Это красиво, но это не правильно и совсем не гордо.