У меня есть страсть. Страсть копаться в людях, пока  я не найду в них что-то такое что зацепит.Туда, намного глубже шаблонов и клише, хотя, как ни прискорбно, начинается именно с этого. Чертовски приятно понимать что вроде юная девушка, с виду ТП вид обыкновенный, очень тонко разбирается в литературе, хорошо и точно цитирует классиков и на деле большая умница. Или другой пример - моя подруга, которая упрямо давит в себе барышню. Уж я не знаю как она договаривается со своей совестью и разумом но вот  последние пару лет основой жизни стал футбол, кроссовки и мужики побрутальнее. Таких случаев, да чего там лукавить, мы все такие. Ведемся на массу. И человек, который это будет отрицать - стопроцентный врун.

  Я ежедневно что-то ненавижу в себе или в близких мне материях. И каждый день я пытаюсь вырезать такую опухоль. Но проходит время и, скрипя зубами, пришиваю обратно. Потому что человек, который 10 лет занимался скрипкой - это я. Человек, который 8 лет копается в банках, кредитах, рынках, финансах - это я. Тот кто скакал на сцене с микрофоном - тоже я. И грустные стихи - мои. И болезнь футболом - моя. Сколько я так буду продолжать? Да не буду. Иногда просто устаешь переодеваться. Как же сложно просто быть собой. Чтобы с кем-то материться, кому-то цитировать Пастернака, кому-то писать стихи, а с кем-то в осенний вечер под бутылочку коньяка пьяно раздражаться что этих женщин никак не понять. 

Я, конечно, говорю очевидные вещи. Но, посмотрите, становятся ли от подобной ежедневности они менее ценными? Нет. И никогда не станут. Вопрос лишь в том будем ли мы видеть в них что-то ценное или нет. Видим ли мы в футбольных хулиганах тонких личностей или в творческой элите пафосных графоманов? Видим ли мы в себе и тех и других?

Как же легко задавать вопросы и как мучительно больно иногда на них отвечать.

Наверное окончательно прощаешься с детством когда твоя комната становится тем местом для сна.Я приезжаю к маме и такое ощущение что пытаюсь влезть в коробку из-под печенья.Она мала и трещит по швам и каждому очевидно что протиснуться никак не возможно.В принципе ничего не поменялось - те же полтора десятка квадратных метров,потолки 2,20 и вид из окна на двор.Но весь тот шарм своего пространства улетучился.Это больше не мой мир со своими героями и злодеями,солдатиками и плюшевыми игрушками.Это уже обыкновенная бетонная коробка.Как у всех.Как приговор.Совсем скоро это пространство станет личной вселенной младшего брата,и уже его будет по утрам будить солнце в глаза,его отпечатки пальцев,испачканных в шоколаде,навеки(как будет казаться) остануться на светлых обоях,именно туда он будет сначала приводить друзей поиграть в солдатиков,а потом девочек под предлогом "помочь с домашкой".Это уже не мой мир,гнездо дало мне смачного пинка.Следующий.

Говорят у стен есть уши.Мне искренне жаль что у стен нет рта - они могли бы очень многое рассказать