О чём сегодня я могу писать. Конечно только о снеге. Белый убийца бессмертных душ пришёл. Ожидаемый, но отрицаемый. Мною, моим сердцем, моей волей. Он – белые титры в чьей-то истории. Но как всегда не моей. В моей эпопее он только ожидаемый поворот. Поворот на город ледяных недель, окутанных туманом. И пусть не замёрзнуть тому, кто болен пожаром своей души. Я не люблю холод. Я не сумел победить грядущие дни. Но я постараюсь восседать на стальном коне, когда лёд подкрадётся слишком близко.