Мир, в котором жила Смешная Девочка, сегодня был пропитан первым майским Солнцем. Испуганный будильник вжался и покраснел от страха быть ударенным маленькой, но сильной ее ладошкой, и спрятал в себя черную, раздраженно торчащую кнопку. Пусть спит. Но только еще пару часов — без нее не по-детски бывает скучно, особенно по утрам.
Смешная Девочка открыла глаза и не улыбнулась. Ее пальчики грубо запихнули диск в магнитолу, и та заплакала Portishead'ом, долго и непривычно. Полупустая, помятая пачка ментоловых сигарет. Открытое окно. И слезы. Хлюп.. хлюп... Смешная Девочка смешно плакала и много курила. Не понимала своих стихов, разбрызганных по белой бумаге, которые сбывались через несколько дней после написанного.
Телефон предательски молчал — ему самому было обидно за свое бездельничество. Хотелось услышать ее осторожный голос, и Пустоту Грустного Мальчика.
Он был слабым, как раненая птица. А Смешная Девочка его лечила.
Письмами, открытками, звонками, фотографиями, приветами через общих друзей, и, очень-очень редко баловала короткими встречами.
Что-то случилось. Но этот страшный секрет знали только феньки Смешной Девочки. А сегодня они исчезли с ее запястья в поток унитазной воды.
Она стояла у открытого окна, и пускала по ветру бумажные самолетики в исписанную Им клетку... Чертовы записки "на память". Пусть ругается старый дворник.
Звонок. Долгий и наглый. Телефон умирал от любопытства, кто бы это мог быть. Трубка коснулась уха, и последний самолетик послушался ветра.
Она что-то услышала там, с той стороны маленьких дырочек, и смешно улыбнулась. А потом долго выслушивала чей-то отчаянный голос. И не произнесла ни слова. Кап... Ты видишь это? — Кап. Соленая вода с изнаночной стороны Смешной Девочки. Откуда ей там взяться, в механизме?
А потом трубка сорвалась вниз, виляя спиральным хвостом, ударилась об пол и заплакала короткими гудками. Совсем не больно.
Всё было предельно понятно всем. Но только не Смешной Девочке, у которой время повисло в Декабре, письма в ящике, а мышь в холодильнике.
И будильник перестал быть волшебным, и его черная, торчащая кнопочка уже не так раздражала — какая теперь разница, сколько время и какое число. Всё так не нужно.
"Знаешь, мне сегодня приснилось, что я леплю из мокрого, грязного снега снеговика, а получаешься ты... Странно".
Так знай, Грустный мальчик — сны всегда бывают цветными и вещими.
А твоя вымышленная Пустота, лишь доказательство еще большей Привязанности. Не ври окружающим, что тебе все равно. Я видела, как падает в твоих глазах вера в мою Искренность. Я слышала и слышу, особенно по ночам, как на твоей изнанке, черными полосами разлуки, вырисовывает боль мои холодные ладошки, а майский ветер, такой ненастоящий, приносит тебе запах моих духов.
demidov
