- Как давно мы не виделись! Вечность?

- Почти что год.

- Поезда вникуда, в бесконечность…

Прости…

- Пройдёт.

- И прости мне стихи, написанные

другой,

Той, что пахнет пеплом анисовым

и весной.

Ты же знаешь, она так…

- Я знаю. Не продолжай.

- Ты простишь? Я теряюсь…Я таю…

Я…

- Приезжай.

- Не могу. Я не скоро…Я летом, наверно…

- Жду.

- Я не верю…Как можно…мне…в это…Во сне?

В бреду?

Я скучаю, я буду так скоро, так, как смогу…

Ты мне так оглушительно дорог, След На Снегу…

Я распахнута. Настежь. На все ветра. Вся твоя.

На снежинки, на капли разделит твоя земля.

Разорвёт на искристые точки

и бросит в снег…

Ты не примешь. Ты - одиночка.

Я – человек.

Но в глазах твоих серых, безбрежных –

нездешний свет.

Я люблю тебя трепетно, нежно.

Все триста лет.

Улыбаешься? Да, я гораздо меньше жила.

Но любила тебя до того, как сюда пришла…

Ну а ты? А ты меня любишь?

- Я очень жду.

Приезжай.

- Я приеду. Вот только возможность найду.

Впрочем, к чёрту возможность! Ты ждёшь. Я опять одна.

Я приеду. Я скоро, вот только пройдёт весна.