Я знаю, что ничего не писать нехорошо. Это даже очень плохо – ничего не писать. Но что ж поделать, если просто не получается, нет желания. Говоришь себе – ну давай, придумай что-нибудь, потому как ты же творческая натура, да и вообще. А творческая натура издевательски смотрит в сторону и покачивает ножкой, якобы совсем она здесь ни при чем, вроде и не к ней взываешь. Так что придется пробовать без ее помощи, своими слабыми руками цепляясь за веревочную лестницу Иакова, карабкаться ввысь, к небожителям на пир. А высоко-то как! А боязнь-то этой самой высоты! Снимите меня!
С детства не доверял рукам – то есть не пальцам, проворным, гибким, ловко складывающимся в кукиш, а именно рукам: турник там беспощадно-высокий (до него еще допрыгнуть надо!), гантеля черно-чугунная, планирующая на плюсну и предплюсну…
Однако о чем это я? – А вот и не знаю, о чем. Творческая-то натура устранилась, и приходится теперь притворяться, будто умеешь что-нибудь такое красиво излагать – это как холодильник последней модели, весь из себя аэродинамических форм – хоть сейчас прямо в космос, только стоит он в магазине и пуст до невероятия. Повапленный такой холодильник…