Где-то далеко стоит лес. Он тихий и родной, в нем пихты шепчутся с буками как и много лет назад, камни на знакомых местах.
Где-то далеко...
Я все помню, так отчетливо. Даже прелый запах прошлогодних листьев... Я все помню. Я иногда сбегал в него от всех, прятал его у себя в голове и прятался в нем сам.. Совсем совсем один я садился у костра и расчленяя свою голову приводил в порядок мысли, упорядочивал, убирал мусор, что-то зануливал, что-то прятал глубже...
И лес всегда помогал, он будто чувствовал, знал что именно мне нужно, чего именно я жду...
Солнце всходило и садилось за сопки. Лес то наполнялся звуками, то затихал... Он всегда понимал и ждал. Принимал, не прогонял.
В лесу строки никогда не упирались в недосказанность. Там вообще не было слов. Слова - всего лишь шум, что беспокоит деревья, шум, что уносится прочь с весенним ветром, оставляя за собой спокойствие и чистоту помыслов в моей голове.
Теперь вокруг лишь стены... Толстые глухие стены...
Все еще будет. Я знаю. Я верю. Я сделаю сам.

Настроение сейчас - Живой и слегка пьяный

В колонках играет - Дркин

В руках карандаш.
На столе чистый лист бумаги.
Все чаще тянет марать белую бумагу.
Карандаши покорно вырисовыват свои следу на ней.
Так сложно иногда писать о том, что на душе. Но не сейчас.
Сейчас просто хорошо...
Я слышу музыку, я весел и пьян!
Хочется петь, орать, изливать...
Будто река я хочу выйти из берегов... Я их больше не чувствую.
Я просто птица, я лечу прочь... И теплый ветер ласкает волосы...
Я рад всем кто рядом, давайте все взлетим, далеко, ввысь...
И не будем больше опускаться на эту землю, здесь бывает так скучно, так зачем же?!
В путь... В даль...
Пусть будет так.

Город однажды сгорал огнем.

А мы с тобой просто сидели и пели песни друг другу.

Писали стихи на линованной бумаге.

Заглядели до дыр звезды на небе, и улыбались...

Никогда не умел сидеть вечерами дома...
Как всегда срываюсь в ночь в поисках не пойми чего... Эта игра сравни ловли собственного хвоста... Такого недостижимого и манящего этим...
Кто знает что преподнесет очередное ночное небо на скорости за 100 в городской дреме...
Музыка из окон не умолкнет... Этой ночью я снова не захочу спать...
Пора... Газ в пол...

Я люблю утренние часы... Когда в городе еще тихо... Пока он еще не открыл свои глаза-витрины, а по дорогам не мечутся машины...
В городе тишина... Первые весенние синицы по одной переливаются щебетом то здесь то там...
Диск солнца выползает из-за многоэтажек и начинает мягкой рукой будить Город, будто молвит: "Вставай, засоня, новый день уже здесь!"
...
Доброе утро (=

а может действительно взять и сорваться...
Положить на все..
Просто забить...
Возможно... Все возможно...
нужно только верить... Верить и ждать...
Может все таки сорваться...

Ее прикосновение неописуемо...
Будто бы ангел спускается с неба...
Легкая, нежная походка, отдающая сладостью в воздухе...
Это не передать... ни звуком, ни словом...
А еще я хочу слушать Ее голос...
Бесконечно долго, не хочу что бы он утихал...
В колонках снова Хелависса... Мельница...
Это моя Весна...
Хочу назад... Хоть на несколько лет назад...
Там было легче... Проще...
Меньше граней жизни...
Я скучаю...

А как насчет порассуждать о жизни?

Раньше я часто говорил: "города украли у нас небо... украли звезды" *результат многократного чтива "Лабиринта отражений" Лукьяненко*

Сегодня наш город засыпало снегом, не так сильно как более северную Москву или Питер, но для южной столицы достаточно прилично. И впервые за очень длинный период мне пришлось пробираться по городу пешком и на общественном транспорте.

Я успел позабыть как много разных мыслей приходит в голову во время езды в трамвае, во время ожидания на остановке. В тем моменты когда снег медленно ложится ковром на дороги, людей...

Я снова начал верить в красату и спокойствие зимы... Это время для передышки, для раздумья...

В городе стало тише, спокойней... Машин стало меньше... Холод успокаивает, усыпляет.

и я медленно плыву в этом молоке... Засыпая...

Я вижу коридор... Не такой длинный как в кошмарах... Обычный такой коридор... Грани его размыты, свет не бьет в глаза, он их ласкает...

звучит музыка из плеера, ритм.... ритм... ритм........

я медленно возвращаюсь.....

Иногда бывает очень интересно и поучительно перечитывать то что ты писал ранее... Жаль что пережить и понять все то что было написано ты уже не сможешь...

Потерялись мы в жизни
Как малые дети
Как котенок с щенком
Возимся в мокрой траве
Ты не видишь меня.
Я не вижу тебя.
Мы как малые дети
Потерявшие двери в Весну...

LI 7.05.22

очень часто нужны люди которым можно просто выговорится... совсем...
и тогда ты сам начинаешь думать......

Перманентная усталость...
Чума 22 века... Мы все в работе, мы все в делах...
Деньги деньги деньги...
Как это хорошо и просто когда их много...
Мы теряем себя в этом... и я теряю..
Но я могу потерять гораздо большее...
Потерять тебя... Это больше чем потерять жизнь... смысл... цель...

самое страшное - предательство лучшего друга...

Хочется перемен.. Уехать..
Вместе...
Просто уехать куда угодно. В другой город, в лес, в горы, на море...
Куда угодно...

LI 7.05.22

Давно не писал.. Сейчас захотелось.
Натолкнулся на осколки прошлого... В который раз. Да оно ушло, но в который раз наталкиваясь начинаю задумывать о жизни... О все Жизни.
Мы все в Ней. Каждый - книга определенного размера, но не определенного содержания. Можно провести аналогию с коробкой шоколадных конфет но как по мне так это слишком притарная параллель.
Каждый из нас книга. Со своими форзацами. У кого-то они монотонно черные, у кого-то разноцветные, яркие, красивые, попадаются даже экземпляры с ароматизированными страницами.
Лицо каждой книги - обложка. На ней пишется имя книги, автор(ы) книги, и краткое содержание сзади. Обложки как и форзацы со страницами бывают разные, притягивающие взгляд и наоборот отталкивающие, невзрачные, теряющиеся.
И вот наступает момент, каждый из нас через него проходил, ты берешь в руки новую книгу, в товю жизнь входит человек. Хотя лучше начать с другого....
Ты натыкаешься... нет не так.. Тебе на почту присылают спам. Много спама, но в одно из писем ты решаешься заглянуть... А там просто и понятно написано: "Прочти, это интересно".
И ссылка...
И вот ты берешь в руки новую книгу. С интересной таинственной обложкой и интригующим содержанием... Глава за главой ты погружаешься глубже... Ведь каждый знает что такое читать интересную книгу? Каждый засыпал с томиком Лукьяненко и опаздывал в результате на работу.
Время идет и ты пальцами чувствуешь что книга подходит к концу, неумолимыми темпами... День другой... И ты смотришь на обратный форзац.. Он девственно чист, белый, как первый снег...
Что ты сделаешь дальше?