... проходя мимо раскидистого дуба, он задел плечом ветку и она покрылась молодыми листьями... Он этого не заметил, он поторился... Дорога была ровной, но он всё время спотыкался; не хватало воздуха... Казалось, что изогнутая улочка не закончится никогда... Увидев знакомое название на полу разбитом щите, он остановился... по всему телу пробежала дрожь, руки не удержали фиалковый мешок, небрежно затянутый шёлковой нитью... и в небо мгновенно взлетели сотни малиновых, оранжевых, жёлтых мотыльков, которые заполнили серое однообразие этого рассвета.

(Евгений Гришковец- "Улица": http://slil.ru/24176166)