Мы живем в сумасшедшем ритме,
Поклоняясь метрошным таблеткам,
День без стресса выдастся редко -
21-ый. Часы как символ.
Мы не помним отчества Блока,
А реклама звучит афоризмом...
Наши бедные орагнизмы
Существуют лишь на хот-догах...
Втихомолку мня себя умними,
Мы качаем доклады в сети...
Неумело все, как один,
Богу молимся в ночи лунные...

Это было в начальной школе, -
И совсем никому не нужно -
Это было смешно и нелепо:
Я когда-то писала прозой.
А теперь - изменилась, что ли? -
Голос звонкий давно простужен,
О любви фальшивит куплеты,
О невидимых глупых слезах.
Вера выцвела, счастье серо -
Как-то грустно листать тетрадки
И копировать почерк детский...
На душе будто привкус мерзкий
От просроченной шоколадки -
Может, просто я постарела?
Слишком просто писать красиво,
Подгонять шаблонные фразы,
Сочинять не о том, что БЫЛО,
А о принцах из глупых сказок,
Забывая по слово "искренность" -
Только в детстве мы верим в рыцарство...

Настроение сейчас - улыбаюсь.

Shkrek, ты когда-то спрашивал, почему я мало пишу в стиле "письмо"? :) Так сгодится?
А-ля "Дневниковая запись". Довольно безответственная. :)
**
Знаешь, я устала сочинять шаблонные рифмы... Устала от красивых фраз про "сломанные чувства". Устала гадать на тебя и вспоминать о тебе каждый раз при случайном взгляде на четыре одинаковые цифры электронных часов.
Устала вздрагивать от простого мужского имени Максим.
Я себе столько раз обещала тебя забыть, что в очередной раз что-то сочинять о тебе становится попросту неприличным. Меня оправдывает только то, что посвящается этот текст уже не живому человеку, а образу. Пусть прорисованной до мельчайших деталей, но всего лишь картинке.
И знаешь еще что? Я живу. Живу, несмотря на тяжелое понимание того, что что-нибудь когда-нибудь и могло бы быть. Несмотря на убийственно-точное количество дней, на которые я "опаздала". Два по тридцать и двадцать три. Ты, наверно, чувствуешь, что я не верю в то, что ты говорил, и не веришь сам.
Чувствуешь, знаешь... Да ничего ты не знаешь - ни о жизни, ни о любви, ни о чувствах, ни об опазданиях... Ты построил когда-то свой мир, и тебе в нем уютно и хорошо. Книжки, стихи, привычно-двусмысленные улыбки... Ты даже с девушкой своей встречаешься потому, что "сразу победил", потому, что она тебе "все прощает".
Посмотри на себя со стороны... Нет. не надо. Ты все равно не поймешь, каким тебя вижу я. Только обидешься понапрасну.
Живи. Не зная. Не читая. Не понимая. Не пытаясь понять.
**
это тонкая ниточка несбывшегося. Точнее, не сбывшихся. Чувств. Пока писала, чувствовала так. А сейчас уже по-другому. Не удивительно, что так... неритмично, мм? ;) а что там внутри, в самом сердце, в "основе основ моих глупых стихов" - я уж и сама не знаю.
Главное только, что живу. И с удовольствием. Не зацикливаясь на осточертевших шести буквах.
_
хи, вы подумали, я о шести буквах МАКСИМ. Нет. Я о буквах БЕЗ ТЕБЯ. ;) и давайте вы не заметите, что это - семь, потому что последняя буква - это Я. не считается)))

МОЖЕТ БЫТЬ, ВЕРИТЬ?
Я бы хотела стать такой, как ты хочешь:
Молчаливой, скромной, послушной,
Чтобы ты мог смело любить меня
И забирать у меня все,
Отдавая взамен одну лишь улыбку...
**
Но я боюсь, что когда-нибудь, будто бы между прочим,
Я тебе могу и наскучить.
Что мне делать, если тебе надоест меня обнимать?
Что, если ты возьмешь да и отнесешь нашу любовь
На большую свалку где-то в районе общей души под табличку "Ошибки"?
**
А может быть, мне только все показалось,
И никакой любви никогда не было,
А значит, и бояться мне нечего -
Все равно наутро мы забываем наши сны.
**
А может быть, мне только и осталось,
Что отпустить тебя
И вздрагивать по ночам от глупых мыслей "где ты?" и "с кем ты?"
И верить в смешное упрямое слово "мы"?..

Знаешь, пиши.
Пиши мне все же.
Даже, когда настроения нет.
Просто скопируй это.
Несколько дрянных строчек
Так несложно, но выглядят как ответ.
Улыбаешься? Понимаю...
Соглашаюсь, похоже на бред.
Звони - черт тебя подери.
Пару слов, к большему я не готов:
- Привет.
- Привет.
- Помнишь меня?
- Помню.
- Файловый сервер временно недоступен. Меня - нет.
Не нужно спрашивать как дела
Это и вправду глупо, да?
Или ты лично сказать не сможешь?
Попробуй, может стихами сложишь?
Пусть все прочтут. Может споткнутся?
Но мимо пройдут.
А я останусь,
Я - тут.
Безмолвие в чем-то лёд.
Крошится на минуты.
Которые медленно жгут.
Лучше совсем от тебя убежать -
Лелеять вымышленной,
Чем знать, что ты есть, сжимаясь
Рыбкой выброшенной.
А искры? Искорки, как икринки.
Глупые люди скажут: "схожесть всего лишь в буквах,"
Но мы то с тобой точно знаем, что можно бросаться ими...
из случайного днева: http://www.liveinternet.ru/users/anadyr/

Урожайный вечер на ПЧ)
Март, не говори, что ты не знал о второй моей свалке)))
велкам!

Ой, Зомб, ну ты даешь!!!
Не обижайся, но не думала, что тебе, крутому металлисту, будут интересны мои стихи (=о !!!
Спасибо) Польстил)

Отдать тебе любовь?
- Отдай!
- Она в грязи..
- Отдай в грязи!
- Я погадать хочу.
- Гадай!
- Ещё спросить хочу.
- Спроси!
- Допустим, постучусь..
- Впущу!
- Допустим, позову..
- Пойду!
- А если там беда?
- В беду!
- А если обману?
- Прощу!
- Стоять тебе скажу!
- Стою!
- Запри для друга дверь!
- Запру!
- Скажу тебе: убей!
- Убью!
- Скажу тебе: умри!
- Умру!
- А если будет боль?
- Стерплю!
- А если на пути стена..
- Снесу!
- А если узел?
- Разорву!
- А если 100 узлов?
- И сто!
- Любовь тебе отдать?
- Отдай!
- Не будет этого!
- За что?
- За то, что не люблю рабов..
- Рабов не любишь?
- Не люблю!
- А терпишь рабство?
- Не терплю!
- А что любовь?
- При чем любовь?
- При том что рабство, страсть и боль.
В себя любовь впитала всё! Её раба ты на все сто!
- Ты лжешь!
- Не лгу!
- Так докажи! Любовь не стоит твоей лжи!
- Я докажу. Но не сейчас. Для доказательства свой час.
- Пошел ты прочь!
- Я ухожу.
- Катись. Нет. Стой. Вернись назад.
- Нет. Я уйду. Ведь я не раб.

Косой строкой стихи из-под неволи...
Самой неясно мне: зачем они?
Прими мое признание простое:
Я тоже лишь игрушка для любви.
Она безумная капризная девчонка!
Растеребит родителям сердца,
От шепота взрастет до клятвы громкой,
До обручального кольца.

Нудный голос лектора,
Сумрачный февраль...
Я сказала: "Дорог мне..."
Он сказал: "Как жаль..."

Меня любили трое, а я его любила,
А он - мою подругу, та счастлива с другим...
Но трогать эту нитку не стоит, мы бессильны,
Дороже обойдется, поверьте, нам самим...

Настроение сейчас - пусто

Никого не пущу в свою душу -
Слишком много там всякого хлама.
Я не знаю, какой Бог мне нужен,
Чтобы совесть не мучила в храмах...

Я вам клянусь кирпичной кладкой,
Что я сумею стать достойней!..
На сердце – рваную заплатку
И жирно дату на обои.

________________Зачем...
...писать тебе путаные любовные письма,
...запоминать приснившиеся голубые глаза,
...искать в толпе цвета твоей куртки,
________Если ты все равно...
...никогда ничего не прочтешь,
...не узнаешь о моих снах
...и давно уже носишь другую одежду
________________???___________________

В истерике бьется небо,
Судьба заломила руки –
Устроила, стерва, стрельбы,
И я замерла в испуге…
«Проверка на вшивость, Боже?»
«Не будет второй попытки» -
Волною мороз по коже
Кривую сотрет улыбку.
Не будет второго шанса,
Не мне просить об удаче –
Запахнутый в серый плащик
Мой ангел-хранитель плачет.
И паника близко-близко,
Беспомощна на распутье!..
Закончена жизнь без риска,
И компромиссов не будет.

Настроение сейчас - устала

Ты когда-нибудь слышал, как поет осень
Тихие блюзы в городских парках?
Или ты видел седые косы
Вместо облаков?.. Читал их, как знаки?
А может быть, ты ловил губами
Капли тумана в лесных переулках,
Робко мечтал о чаше Грааль,
Переставляя посуду на полках?
Танцевал с русалкой, ночевал на Луне,
Ел амброзию на обед?..
Что, ничего такого не было?
Тогда, наверное, ты не поэт...

Привет, Онион! :)

*** М.
не оправдал моей надежды -
я зря тебя боготворила,
прости, я зря пришила крылья
к твоей обыденной одежде.


_____

Какое-то странное чувство:
Обрывками сны и мысли,
Ломаются строчки с хрустом,
играю в прятки со смыслом...



чувствую, что не ах. и тетрадку найти до сих пор не могу. и что-то зреет в душе, как всегда накануне перемен во мне самой. должно быть, это такой знак: харе писать!!!
я заметила, что, увы, мои стихи похожи друг на друга: один и тот же нудный ритм, тупые скучные сюжеты. нет, это не самобичевание, не извращенное напрашивание на неискренние - или даже искренние, что ж, тем хуже для вас, у вас дурной вкус! - комплименты.
*
просто, кажется, эта девочка, Чеширка, благополучно отошла в мир иной - совсем недавно, еще и девяти дней нету. я даже скажу когда: с пятницы по понедельник ею поперхнулся наш мир, а в понедельник вечером, с температурой 39.5, истаяла. видимо, ее сущность оказалась всего лишь красивой ледяной имитацией.

тетрадку так и не нашла, зато нашла черновик, на котором писала. увы, не помню, когда это было. уж точно не раньше, чем в субботу.


...и букву "эм" над первой строчкой
выводит непокорный почерк
Опять холодная память
Сожмет сердечную мышцу -
Мне имя твое славить
Предписано кем-то свыше.

Ты слабость моя и сила,
Стихов полуночных стая -
Живи без меня счастливым,
О чувствах моих не зная.



хотя что-то мне второе четверостишие как-то не нравится. не в тему, лишнее... бе...

ДИМКА_ПАТРИОТ, располагайся)))!