Кто сравнил ночное небо с бархатом? Это мокрый шелк, легко и безразлично струящийся над мельканием огоньков, завораживающий переходами цвета темно синий - серый - темно-серый - почти-черный, но не настолько, чтобы его не было видно ... ведь сам по себе черный цвет - лишь отсутствие, отрицание цветов, равно как и безупречно белый, впрочем.
Вечером - темно-сине-серый шелк, и на его фоне - уже абсолютно черное кружево веток и мелких листочков, если смотреть снизу; так красиво, что становится трудно дышать, что хочется распахнуть сердце для этого холодного-безупречного-совершенного-прекрасного.
Сейчас - бесконечное небо, раскрывшееся над замершим в своей суете городом, растущее полукружие луны заглядывает в окно - словно привет от вечности... Тишина, которую не разбить ни дыханию, ни крику, ни стуку клавиш. Покой?
Есть покой и покой - покой жизни и покой смерти. К первому часто стремится уставшее от холода и одиночества человеческое сердце, но само не зная, чего ищет, подменяет его вторым. Но дары смерти - вечны, как недоступное людям небо, как Осень, глядящая в сердце, как молчаливая вселенная... Жизни же - мимолетны, как прикосновение, как дыхание, как случайная-неслучайная встретча глазами.
Тень, медленно идущая по осыпающейся аллее - ребенок, задремавший на руках у матери - переплетенные пальцы в безнадежном "не расстаться" - тепло кожи - холод, обжигающий горло на вдохе... Грани целого. Или осколки зеркала... Впрочем, зеркала часто лгут.
Вложение: 3501448_Milochka.txt
