Устала.
От псевдоулыбок и позерства, от пачек визиток и телефонной книги в 800 контактов, где так трудно найти нужный номер, если не помнишь, как записывала человека.
От ааааах! (вдохнула) - и в бой, в бой, ломая пальцы и голову, забывая дни рождения друзей.
От того, что я не знаю, что будет со мной следующей весной, потому что я не успеваю подумать и спланировать, а когда успеваю - все равно происходит форс-мажор и все складывается так, как складывается.
И я не знаю, что я буду делать на Новый год.
И я понимаю, что, вероятнее всего, снова проведу его в попокверхувалянии перед телевизором и ноутом.

И я хочу читать добрые умные книжки, но мне проще листать идиотский Космополитан и язвить.
И я хочу в отпуск на море.
И я крашу ресницы, наношу тонну грима и отправляюсь в людное место, и болтаю с какими-то людьми, и звоню кому-то, и меряю взглядом свежевылупленных девочек в чересчур блестящих для этого времени суток нарядах и завидую тому, как они беззаботны и счастливы.
И мне больше всего хочется побыть одной.
И мне кажется, что я живу чью-то чужую жизнь.

И я третий день подряд хожу с ногтями, накрашенными только на одной руке.