Я не знаю, что со мной сегодня случилось… Может, я стал поэтом? Нет, поэтами бывают лишь смертные…или я тоже могу?..

Я слышал всех и никого,
А в голове слова звучали.
Они как тихий приговор,
Как продолжение печали.

Слова: «Навеки обречен,
Нигде не находя покоя,
Эоны лет рубить мечом,
Покуда Мрак тебя не скроет».

Я обречен! Но что с того?
Как будто это очень странно…
Я слышу всех – и никого,
С свечой зажженной, в рубахе драной…


И вот еще…

Ты – великая и безупречная,
А я маленький червь – сознание.
Ты спесивая смертная женщина,
Недоступная пониманию.

Ты и тихая, и восставшая,
А я логика и размышление.
Моей Музой так и не ставшая,
Пред тобой на коленях я.

Ты вся нежная и раскрытая,
Пред тобой забываю слова свои.
Только в сердце, совсем позабытые,
Расцветают стихи под ласками.

Ты и гордая, и наивная…
Только мне ты достанешься – розгами…
Шумом, молнией, громом, ливнями.
Ты и жаркая, и морозная.


Вот так вы, прекрасные смертные девушки, сподвигаете меня на то, чтобы вместо скучной бумажной работы тихо строчить в Word’е стихи, пока никто не видит…