В колонках играет - Мельница "Воин Вереска"
Настроение сейчас - постсиндромное

Закат, висящий у тебя над головой. Бесконечно долгий. Для тебя не существует другого состояния солнца - только закат. Холодный, как ветер, несущий ледяные соленые брызги, слепящий, но не ослепляющий, иногда белесо-голубой, иногда розово-голубой, но никогда  - кроваво-красный. И зовущая солнечная дорога на воде. Уйти бы в небо... но дальше литорали не уйдешь.

Тишина. Только крики чаек да звенящее завывание ветра в ушах. Ни шума воды, ни шума волн. В этом лягушатнике нет прибоя, море почти всегда лежит синей простыней на постели из песка, камней и фукусов.

Холодные древние камни. Камни, с которыми хочется говорить. Они видели все, они видели жизнь Земли, они же увидят и ее смерть. Архейские гнейсы. Только они ничего не скажут, они не выдают тайн прошлого. Могильный холод камней перебивается в твоем восприятии тонкими струйками тепла, исходящими от сплошного покрова вороничника, устилающего древние глыбы, и жалких ростков карельских березок, которым будет суждено стать красавицами береговой линии.

Свистящий в ушах ветер. Особенно на камнях у креста. По вечерам сюда совершается массовое паломничество студентов, жаждущих в очередной раз увидеть уже ненавистный тебе этот бесконечный закат. Это место было бы прекрасно в своем одиночестве, но увы - оно слишком близко к станции.

А ветер поет свою заунывную песню. Он поет ее везде и всем. И когда этот вой смолкает - тишина повисает в воздухе звенящим вестником беды. Но ветер не имеет свойства смолкать надолго, и вскоре нескладный оркестр из гнущихся сосен и шелестящей листвы вновь начинает свой вечный концерт.

И вот ты стоишь там, на берегу, на закате. Перед тобой - спокойная гладь, почти земля, по которой хочется бежать. Пусть даже вокруг люди - ну и что. Ты один. Ты совершенно один. Одиночка - ты был, есть, здесь и сейчас, и останешься ею. Ты идешь по берегу, ты уходишь в одиночество... Совершенно дикое одиночество, счастливое ощущение отсутствия на многие километры вокруг человеческих биополей.

 Вот он - символ. Сосна, растущая на сплошном пласте архейского гнейса. Всю свою жизнь цепляющаяся корнями за крошечные участки плодородной почвы, пробивая каменный пласт, тянущаяся к живительной влаге. Не той, что с избытком плещется у самых корней одиночки, соленой и не несущей жизни для этого растения, а той, которая бежит от верхних озер вниз, к морю и, стекая по камням, пропадает в синеве то ли неба, то ли водной глади. А ведь вокруг нет ничего. Только жалкие ромашки да злаки мостятся у плодородных тропинок, пробитых корнями сосны.

Вокруг никого. Здесь часто проходят такие, как ты, останавливаются, всматриваются в даль...быть может, разводят костер, закуривают и долго наблюдают за катящимся к условному рассвету солнцем. Но все они, как и ты, когда-нибудь встанут и уйдут. И пойдут дальше своей дорогой. А она останется. Обреченная на вечное одиночество. Как и ты, продолжающий свой путь по мокрой литорали или же вернувшийся домой. Где бы ты ни был -  ты будешь одинок. Бесконечно одинок. И ты будешь в вечном поиске... Чего же тебе не хватает?...

Синдром ББС.

Я это видела. А вы?...