Очки как стиль жизни |
|
|
чувства |
|
|
Еще один древний свиток, найденный в моем столе |
Не желая быть атомом
Разгоняя мрак души тесной в бархате, притворяясь живым, разбиваясь о сны вечного счастья и не веря уже в глубину зеркальных выводов души, испытывая жесткую соль собственной крови, купаясь по шею в обломках мыслей
я иду по могильным уступам каменным
и спокойное сердце нехотя бьется о камень волна.
В пространстве беспробудного, в садах пошлости, упиваясь буйным соком кактуса, вспоминаю о себе с жалостью и плоть саднит от всегдашних жал, данных в плоть. Крылья Солнца и жар преисподней схожи в своем максимализме.
Красота черпает ведрами у меня боль для картины. Ее космос похож на бесконечную, закинутую цифру.
Беспробудный сон кончился. И зачем вокруг мрак, если чувствуешь себя производным другого. И мрак – это я, и огни – это я. Я отвергаю и принимаю себя, беру части единого прошлого, пытаясь построить из них будущее, которое преодолевает меня самого.
В жуткой атмосфере серного запаха
Шел человек с немигающим взором.
Он весь был выделан из черного праха.
Но высь голубая,
Пенясь и вскипая,
Могла бы напором бить.
Человек искал жуткого счастья,
Самого себя тщетно разглядывая,
В темноте, как древнее проклятье,
Не видя рассвет,
Его ум шептал бред,
И глаза этот бред разглядывали.
|
Белое |
Слеза скатилась по щеке,
В районе губ остановилась,
И стало вдруг лицо сжиматься
И исчезать куда-то незаметно.
Слеза же, прозрачностью искря,
Спускалась ниже все и ниже,
Пока скульптура не исчезла вся.
Осталась лишь слеза.
Но даже пол стал исчезать.
Уж голос птиц не слышен стал.
Прервался ход ветрил небесных.
Лежит слеза в небытии и,
Бытие собою представляя,
Не представляет собой ровным счетом ничего,
Так как находится ни в чем,
То и ничем же поглащаясь.
Один наглец, пылая смерчем,
Свой взор на каплю устремил.
Хотел разбить слезу,
Но сам вдруг ощутил,
Что слеза не перед глазами,
Не в мозгу –
Вокруг переливается, искрится.
Он сын ее, и потому
Ему быть палачом так просто не годится.
Он есть творенье бытия,
Полученного из небытья,
И вечно тянет его к дедуле своему,
Да помер тот – куда к нему?
|
Фигня всякая |
|
|
Про слова |
Один человек, который для меня почему-то крайне важен, упрекал меня за молчаливость.
Я долго думал над этим. Мое присутствие в знакомствах на рамблере началось именно с того, что я хотел проверить, в самом ли деле со мной не о чем поговорить. На рамблере мне подобного никто не высказал, у меня немало знакомых. Но это инет, в нем все легче, тем более что реплики можно пускать со скоростью хоть одна в час, хоть одна за целый день.
На днях я убедился, что и в реале ситуация совсем не похожа на катастрофическую. Я ездил на форум в тусовке «Наших». То есть весь автобус – это они, а я и еще один аспирант просто дополнительно. Ситуация, во-первых, неожиданная, а во-вторых, никого не знаю. Короче, весь день болтал. Познакомился со многими вначале. Потом кое с кем разговорился. Затем были круглые столы – я по пути к этим столам (ехали по Москве больше часа!) общался с преподшей из Н.Новгорода (кстати, по виду она старшекурсница, молодой преподаватель, короче) – сначала по поводу самоорганизации студентов, но потом и просто за жизнь, оказалось, у нее тоже родственники есть в Евпатории. А всю обратную дорогу общался с Любой (2 курс в энерго). Классная девчонка, очень с ней сдружились - и пока спорили, и пока ели вместе, и пока просто болтали!
Короче, то, что Ванька проглотил свой язык – это миф. Не верьте ему, люди!
|
|
Весна - время чудес |
|
|
Удача на голову |
|
|
