Уже не помню, какими были ожидания. Что-то менять, куда-то торопиться, напиваться в компании чрезмерно разговорчивых идиотов. Можно ли говорить о том, что тают вековые толщи льда в лёгочных судорогах, можно ли смеяться в улыбающееся лицо старухи с косой? Резать косы, уродовать фотографии, не верить в то, что состаришься? И продолжать, и верить, и снова куда-то торопиться, чтобы не успеть к другим, чтобы не потерять себя. Раскинув руки, спутав запах гашиша со своими сальными волосами - вот она я, вот оно колючее поле где-то вдали от случайных электричек. Направление? А чёрт его знает, потом посмотрим. Телефон выключи, придумай отмазку, следуй импульсам. И всё-таки нет, ничего не проясняется. Нева, знакомые места, всё снова заново и из под-крана - ржавая вода как эликсир жизни, как глоток, заглушающий кузнечиков в животе и бабочек во рту. Ничего не надо искать. Не надо ли чего-либо искать? Надо ли? Дотерплю, уж спасибо. Перетерплю, только жалко нескольких мгновений и стыдно перед некоторыми.