Стакан не пуст и не полон на половину, просто на половину он заполнен пустотой…

.

Время остановилось
Стрелки замерли на нулях.
И кажется, безвременье может продолжаться бесконечно долго.
Время, которого нет. Время, которого никогда небыло и не будет.
Время бездействия без действия, без мыслей и без слов.
Жизнь остановилась где-то на границе миров и то в какой из них тебя занесет в первую секунду его пробуждения зависит только от ветра. Или от тяжести этих стрелок, которые наклонившись словно маятник в сторону тянут за собой и тебя.
Но стрелки просто стоят.
Часы давно сломаны.
И нет мастера, который сумел бы их починить.

Есть люди мгновения, люди минуты
А есть мимолетные люди
Как дождь, который сквозь полдень июльский присниться
Когда кроме зноя уже ты не ждешь…
Ничего.
И по всюду печаль и утраты
И яростным солнцем согрета земля
Оставшись на память рисунками радуг
Цветными мечтами умчится в поля
Играть с васильками купаться в ромашках
И звезды под вечер в букет собирать
И станет волшебной вся жизнь
И не важной
Захочется жить и играть
Умчаться сквозь ветер
На встречу рассвету
Росу собирать и гулять в облаках
И музыкой стать на мгновенье
И ветром
И в снах до утра летать

С утра было почему-то неприлично хорошее настроение….
Раздала имеющиеся симпатии все, просто так, чтобы не только у меня оно было хорошим.

Но великая и не дремлющая «Справедливость» не заставила меня долго ждать, она решила, что нефиг мне так уж явно радоваться жизни и послала одного юзера, который всеми силами и клавиатуры не жалея писал мне в дневник разную дрянь, кто это был, дело конечно темное…

Но, удаляя пол дня его комментарии я немного устала, поэтому запретила вход вражине.

Раньше дневник был полностью открыт, и могли сбиться возможно еще кое какие настройки, как вот в прошлый раз с записью мне перестала приходить часть сообщений друзей.

Поэтому огромная просьба, если кто-то что-то не может написать у меня в дневнике, или он вообще не открывается, обращайтесь – скорее всего это недоразумение с настройках….

Город, скользящий сквозь туман. Театр. Фонари и светофоры, рассеивающие свой свет сквозь него, редкие, но уже встречающиеся новогодние гирлянды, прохожие, закутанные от всепроникающего мороза, прячущиеся по многочисленным кафе, пролетающие мимо машины, дома.…
И ты летишь сквозь этот поток и туман, как во сне, по заледеневшей дороге, в машине, напоминающей летучий корабль, и все никак не можешь согреться...
И никак не можешь найти что-то важное, словно когда-то безвозвратно потерянное в нем…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Но все же пройдя сквозь холод и смерть надежд
И в гулком пространстве приняв пустоту как щит
К свободе ли, смерти ведется неравный бой
И в той пустоте отважившись быть собой
Ты сможешь найти то, что было всегда с тобой
И меч твой и щит и посох не затрещит…
И рядом пойдут другие, своей душой
От ветра холодного и пустоты в ночи
Сжимая в своих ладонях твою ладонь
Закроют от минус 273

Люблю лошадей.
Ненавижу конный спорт.
И это вовсе не противоречие…

Так странно и приятно открывать новые грани в известном. Увидеть вдруг что-то неожиданное в давно знакомом. Увидеть что-то странным образом похожее на тебя… Отражение ли… едва ли, скорее созвучие…

Который день скользит бесцельно
Сквозь зимние туманы сна
И крепким сном еще весна
Окружена в лесах холодных
И сквозь пространство я свободно
Летела сидя у окна
Летели дни, летели ночи
Летели люди и машины
В морозной дымке зябко очень
И не спасает паутинка
Изящной шали белоснежной
Как безмятежно проходит жизнь
Когда ты спишь
А рядом пролетало время
Оно летело параллельно
Не убежать не оглянуться
И даже в прошлое вернуться
Мне не хотелось
По дороге
Печаль моя внизу шагала
Но обо мне она не знала
И ничего не обещала
Не уставали её ноги
И улететь так было сложно
Но можно, наверно, было улететь
Но ветер стих
Еще мелодия жила
Какой-то миг
Но потерялась
И снова я одна осталась
В холодном покрывале дня
И некому спасти меня
А я спасать себя устала
И руку протянув, печаль
Со мною рядом зашагала

*

Почему-то принято разделять мечты и цели. Если цели, по этой теории, осуществить еще есть какая-то возможность, то мечты – всегда в области чего-то недостижимого. Но зачем тогда их мечтать, позвольте спросить?... Для того, чтобы переживать о несбывшемся? Но если так хочется переживать, разве нужен повод?
Зачем мечтать всю жизнь о чем-то недостижимом, хоть мало чего недостижимого приходит в голову, но для чего такие мечты, которые не будут осуществлены, нужны вообще, - мне не понятно.
Мечта должна ожить, а для этого ей необходимо только одно – осуществиться.
Зачем держать в себе какое-то желание, фантазию в виде этой мечты в клетке? За время своего заточения, не став осуществленной и свободной, она просто скиснет.
И останется только неприятный досадный привкус на губах, плюс удобрения для питания комплексов о том, что мы не можем чего-то добиться в жизни, даже если вроде бы хотим этого.
На самом деле неосуществимой мечты не существует.
А если что-то кажется невозможным, то объяснения этому существует только три:

1. Мы не хотим этого достичь на самом деле.
2. Мы не уверенны, что хотим именно этого.
3. Мы ничего не делаем, для того, чтобы этого достичь.

Разумеется, гораздо проще говорить возвышенно, что вот это да – моя мечта, посмотрите, какая она красивая, но я так бесконечно крут, что могу мечтать только о великом и недостижимом, поэтому пусть она тут повисит в чулане еще немного, а я пойду, посмотрю телевизор, или с Васькой напьюсь, потому, как если я начну что-то делать для её осуществления, то вдруг да она сбудется и что тогда скажет Васька, да и новую выдумывать придется, нет, определенно, лучше пойду, напьюсь.
Потом, взять того же Ваську, вон у него тоже была, - хотел корабли строить, и ведь какие модельки конструировал, до сих пор в шкафу пылятся, те, что дети не порастащили, вот и как тут не выпить…

Что касается меня, то мне всегда нравилось наслаждаться осуществившимися мечтами, а сложности иногда возникают только в определении сути следующей мечты.
Ну и в первых шагах конечно.

И, пожалуйста, не принимайте это на свой счет, этот текст ни к кому конкретному не обращен. Скорее ко всем вообще и ко мне, конечно же, в первую очередь.
Так, чтоб не забыть, на всякий случай.

А кошки не любят играть в наши игры
У них свои взгляды
Свои предпочтенья
И их никогда не заставишь чирикать
Под дудку чужую
Им чужды сомненья
Им чужды понятия
Несовершенства
Они идеальны в походке и мыслях
И ценности денежной не понимая
Бегут за колечком
Уходят от смыслов

А вчера было невероятно холодно в городе. Машина не завелась, и я ездила на другой, взятой у друга. По холодному серому скользкому асфальту, сквозь вереницы, спешащих куда-то машин, сквозь чьи-то слова и улыбки скользить куда-то мимо, и что-то пели по радио, а в городе были сумерки, канитель разноцветных новогодних огней, не приносящая пока ни радости, ни ожидания праздника напоминала шарики из анекдота.

Просто было холодно, и я никак не могла согреться, печка работала на полную мощность, но то ли машина была слишком большой, то ли я совсем маленькой.
Так весь день и промерзла.

А вечером, хоть было достаточно поздно, оказалось, что меня ждут дома.
Любимый муж.
Сладкое шампанское, и долгие разговоры о разном.

А еще было фортепьяно, жаль, что пока не дома, так иногда хочется поговорить с его сильной клавиатурой, услышав мелодию своей души, отпустив в полет печаль. В детстве я часто любила приходить к папе на работу, он работал во дворце пионеров, и мне можно было многое, и я часами могла сидеть и играть на концертном рояле, слушая созвучия, стараясь подобрать более гармоничное, отражающее ощущения и настроение совсем еще юного и не умелого пианиста.
Это было обычно вечерами, я ждала папу, играла, тетушки вахтерши слушали внизу, исходя из того, что они терпели многочасовую игру, а звук был совсем не тихий, могу предположить, что у меня что-то получалось. А в музыкальную школу меня так и не отдали, как я не просила, и пианино своего небыло никогда.
И сейчас вот нет, а потому что в комнате слишком тесно.
Может быть я и сегодня заеду поиграть на нем…

А слово такая странная материя
И смысл его поменять
Очень просто
Так легко поменять
Веру на неверие
И легко положить
Эфемерность на плоскость
И предлоги, их словно
(Кругом слова)
Перепутали
Так легко изменить люблю
На обратное
И все то, что когда-то
Не было потеряно
Превратится в туман
И уйдет в Не возвратное

_
(написано под впечатлением от разговора с мужем в асе)

Здесь и в комментариях.

"Птица", пик "Звездный" в тумане в озере "Светлое"

Ергаки.

Впервые, я увидела их в сумерках. Величественная красота притягивающая и пугающая одновременно. Стемнело быстро. И в шепотах ночных гор было огромное количество странных и незнакомых звуков. Всю ночь через почти одинаковый промежуток времени – крик какой-то птицы. Отдаленная песня горного ручья, далекий разговор с камнями и более спокойное, но все же ворчливое журчание где-то в низине.
Тревога и восхищение одновременно.
Светает, и тревог становится все меньше, где-то над вершинами ближних гор собирается туман, а над головой по-прежнему огромные яркие звезды.
Иногда туман кружится вокруг тебя и озера, у которого стоит палатка. Он слегка касается воды и замирает на миг, словно любуясь своим отражением, скользит по поверхности озера, камням. Он может привести за собою тучи и пойдет дождь, а может столь неожиданно, как и появился исчезнуть, но только за тем, чтобы появиться снова и именно тогда, когда ты его не ждешь. Например, поднимаясь по горному перевалу среди ясного дня и яркого солнца, он вдруг неожиданно выглянет с той стороны горы. И ты стоишь в раздумьях, как же с ним быть, думаешь о том, какой он и что у него в мыслях, каким будет его следующий шаг. Захочет ли он окружить тебя своей прохладной призрачной завесой, а может быть, только быстро пролетит мимо, и ты касаешься его рукой, словно стоя на вершине мира и касаясь облаков и неба. Но если же ему вздумается на долго остановиться здесь, то можно смело возвращаться, потому как горной, едва различимой глазами случайного путника тропы бывает совсем не видно даже при свете солнца, а уж с закрытыми глазами её практически и не найти. Но можно попробовать переждать, остановиться в горной расщелине, и если повезет – найти пару веточек, кем-то заботливо оставленных для таких же вот, случайно зашедших в туман. Маленький костер, на вершине мира, дым, соединение его с туманом, их странный разговор. Появляется солнце. Туман отступает, весь мир лежит перед тобой такой безграничный величественный и одновременно маленький и беззащитный. И, кажется можно вечно стоять и слушать его песню, но пора идти. Конечно, только для того, чтобы однажды вернуться сюда вновь.
___
Всем, идущим по этой тропе, сквозь туман.