Вдруг я понял, что я себя морально обедняю:
Сижу на лавочке, пью, а кто-то книги читает.
И слышны метафизики тайные стоны,
Ею овладел тот, кто и так выел весь мякиш из батона.
И мне уже не догнать того, кто прочитал почти все книги,
Того, кто не прочитал еще лишь одну или две книги.
А все остальные книги он прочитал и осмыслил,
Впитал и переварил все лучшие мысли.
Водки всей все равно мне никогда всей не выпить,
Может быть лучше читать, но что? Так трудно выбрать
Из миллиона книг! Где нужный мне автор?
Ведь я ничего не знаю. Это, блядь, правда.
Все, что я хотел прочитать, - прочитал давно,
Назовем это условно Жюль Верн или Фенимор.
Не имеет значения, как назовешь
То, что уже давно забыл, что уже не найдешь, никогда не найдешь.
В магазине, где продают малотиражные брошюры,
Можно купить современную литературу.
Но она интересна лишь специалисту,
Поклоннику Лимонова, блядь, террористу.
Так лучше нажраться и плакать с похмелья,
По крайней мере, в этом есть призрак веселья.
Тень золотого часа последнего вздоха,
По крайней мере, понимаешь, что делаешь плохо.
А читая книгу, иногда очень трудно, если честно,
Понять, что почему, а точнее, нахуй,
Тратишь время свое почти бесполезно:
Даешь какому-то мудаку свои мозги оттрахать.