на обрывках звезных ночей зарисуй, жизнь, мое одиночество на ухмылках осенних дождей распиши мне чужое пророчество на осколках нежившей любви отраженье забудь занемелое на устах у безбожной толпы вскрой мне седце обледенелое или может быть дашь еще раз встать спиной к омертвевшему прошлому зарисуй же мой мир без прекрас и дорогу закрась всему пошлому...
Настроение сейчас - грустно, получила первую антипатию.:(
правда. какое емкое слово. некоторым оно дороже жизни, а для других ничего не значит. одни берегут ее от чужого глаза,как самое дорогое сокровище, другие кричат о ней на каждом углу, но к ним глухи. мы растягиваем ее до непостежимых размеров и сдавливаем до одного вздоха. она всегда всплывает в самый неожиданный момент. одни привыкают жить без нее, как если бы они привыкли к отсудствию солнца, а для других правда - воздух. в ней столько боли,слез и страха, что можно одной только правдой убить добрую половину человечества, (умрут от разрыва сердечной мышцы).и в тоже время правда дает свободу несравнимую по вкусу ни с чем из всего нами перепробованного за всю жизни. одни попробовав ее однажды пристрастятся к горько-сладкому наркотику навсегда, другие устоят пред соблазном и всю жизнь будут корить себя за это.правда разума и правда сердца разнятся,( как зима и лето)но каждая по своему права. люди прячут ее под толстым пологом зачерствевшей души, пока она птицей не вырвется на волю, разбив их мелкие мечтишки в дребезги. она причина многих душевных болезней и лекарство от них. правда многогранна? многолика? многообразна? или у правды не может быть граний, ликов, образов? правда она всегда одна, не так ли? но ведь у каждого из нас своя правда...
времени прошло много, но разве что изменилось?бездонные озера глаз хранят на дне воспоминания. я не хочу забывать, не могу забывать... есть ли смысл оплакивать похороненного?
такой же как и хоронить воспоминания о живых.
осенние цветы - грустные улыбки. красное солнце за горизонт. снаружи холод, внутри пустота. залей осень своими дождями мои слезы.я не стыжусь быть слабой. быть слабым- слабость сильных. когда приходит осень, тепло испуганно пятится. не так сердечно обнимает небо утреннюю зарю. откуда-то изнутри наружу сочится грусть.я стала реже улыбаться. глаза спрятала в ворот шерстяной кофты и иду в никуда. иду с молитвой: останови меня,Боже. убереги от лукавого, освети мне путь, не оставляй посреди холодного осеннего дождя...
как странно, когда ты рядом, и ишешь другую взглядом. тогда, в полутьме оконной жизнь кажется мне бездонной. так странно, что мы чужие. мне верилось мы другие. как странно, что сны не снятся, на плечи слова ложатся, кружаться в вальсе бессонном и падают в адскую домну казалось ты шел куда-то. так странно, что когда-то я верила, что ко мне. а ты шел к другой у меня во сне...
Раскрывая настеж дверь одиночества, открываешь для себя вход и выход единовременно. Вступивть на болотистый порог его, всеравно чтопровалиться в зыбучие пески гниющих чувств. Выбраться откуда, без посторонней помощи, не представляется возможным.
я сегодня умру, ну а ты не заметишь. мне осень споет свою рыжую песню. засыпет листвою, укутает ветром. я больше уже не проснусь на рассвете. осеннему солнцу улыбку оставив, уйду в горизонт. а ты даже не вспомнишь. в дожде раствориться вся боль без остатка. у туч попрошу два крыла отсыревших. осеннему небу в глаза заглянувши, расплачусь последним дождем на прощанье. я сегодня умру, ну а ты ? не заметишь...
Холодный ветер осенний кричал мне сегодня что осень в мой город в отрепье вошла, что утром постылым она мою душу в опавшей, пожухшей листве нашла. Она ее в серый туман спеленала и подарила седым облакам и где бы теперь я ее не искала осень всегда была там И за семью проливными дождями И за семью листопадами держит она ее в мокром плену Травит скупыми отрадами. Солнца глоток да морской ветерок требует ведьма наградами Знаю, цена ей теперь только листок, Упавший меж звездопадами.
как же я ненавижу это! всеми фибрами души ненавижу. почти так же как высокомерие, но нет всетаки больше. несоизмеримо больше. неискренность. одно слово и гора смысла. в него уместится такое, что и не у каждого простого смертного в голове умещается. целая вселенная чувственного восприятия уместится в слове "неискренность" и еще хватит места чтобы развернуться лицимерию и цинизму. как же так получилось, что мы люди , чем больше получаем от жизни, тем неискреннее смотрим ей в глаза? неискренность как вирус оплетает все вокруг, забираясь по тонким канатикам мыслей, проникает в самую нуторь. и родные, и близкие, и просто знакомые вдруг пропитываются недоверием к тебе, смотрят в след с пезрением, ухмыляются зло, а при встрече веселы и приветливы как никогда. а куда же делось то настоящее, что жило в их взглядах еще вчера? может они всегда были этим больны, а ты просто не сразу это понял? как распознать неискренность, если даже отражение души помутнело и отображает изо дня в день одно и тоже - безразличие...