Искусственные цветы не пахнут. Серые слякотные улицы давящей Москвы кажутся нелепой фантасмагорией. Уходить уходя в пустоту ни от кого-то, а от себя самой.
Надоел карнавал, но как же он затягивает - не оторвешься.
Слезы цвета крови про себя. Загипнотизированная фантастически-придуманным твоим взглядом. Полуоткрыв рот, смотреть в тебя. Нежно изучать лицо, глаза, внимательно вглядываясь, чтоб сохранить черты в памяти… навсегда.
Последний поцелуй в кончик нос, настойчиво-сдержанный, и до свиданья, до новых втреч в следующем тысячелетии.
Незаметная сдержанная улыбка, обезоруживающая своей легкостью. И вновь - в пролеты старых двориков и плоскости больших магистралей.
А потом - чьи-то новые губы, неизведанные еще черты, на изучение которых дана одна маленькая жизнь в масштабах целой ночи.
Уходить из одной постели в другую, отвергая мораль. А нужно ли? Не любить, зная, что нелюбима, но отдавать свое тело в обмен на чьи-то новые черты в памяти, воспоминания о которых будут потом вспыхивать пожаром, сжигая остатки настроения и самоуважния?
В мире есть только одни линии, только одни глаза, которые я обязательно узнаю, когда встречу. Жаль только, что поначалу узнаешь их во всех…