Не пишу ни пса. Не потому, что нечего, а потому, что до черта всего и время все напрочь занято мыслями об одной странности. Ну да ладно.

В парке рядом с домом, походу, куролесит Зверь, Путающий Следы. Поcтавил ловушку рядом с его логовом - посмотрим, что будет. Вряд ли смерть, но житье такой твари под боком меня не устраивает и буду действовать дальше.

Вотщем, тихо схожу с ума. Кто-нибудь, выключите вентилятор и остановите землю:)

В колонках играет - Angel Dust - Nightmare

Вот что-то такое происходит в окружной Барсову части мира, что он понять не может никак. Происходят всякие события, одно другого страньше - даже для него, резко меняют поведение знакомые вроде бы досконально люди и не очень... Странно оно все. Да.

Впрочем, какое есть... Отправляюсь учиться гитаре и читать Лавкрафта.

В колонках играет - Maggie Raily - Moonlight Shadow

А тем временем на Барсова неотвратимо наплыло событие - пятница тринадцатое. Жаль, что никакого наплыва правильных мыслей он сейчас не испытывает... совсем. Иначе бы много чего написал:)

А еще сегодня я не видел Зонне. Хотя это могло и случиться. Обидно до волчьего воя, бо грызет что-то уже дня три и хочется эту дрянь из души выкинуть:(

В колонках играет - In Extremo - Vollmond

Одна на весь день - беспокойство.
Хорошо, что ты уже вернулась... Очень хорошо.
Я мало чего так ждал.

В колонках играет - Maggie Reilly - Moonlight Shadow


Казалось бы, один не такой уж и долгий бой был, а родил же вот такую вот радостную зарисовочку.
Волк рад. А еще волк хочет мнений по сему поводу.

Вьюжная зарисовочка.

Понадобилось в какой-то момент залить куда-нибудь Хранителя Душ.
Залил. Раз уж так - делюсь:)
(если что - картинка и есть ссылка)

Carpe baculum!

День был воскресенье. А воскресенье... а воскресенье - это АиР. Стало быть, был АиР. И был на нем этот меченосный недоволк. Но обо всем в порядке очередности.

Столичная сеть туннелей, как и положено любому воплощенному хаосу, полнится всеразличным населением. Чаще всего оно совсем не свое, не агрессивное и не интересное, просто топает по своим, наверняка, очень важным делам и никого и ничто не замечает, кроме своих спутников. Иногда стоит. Но не только. Порою некоторому стоящему населению из носящего мышастую форму начинает быть скучно и оно начинает приставать к народу.

Вот и к Барсу пристали. За то, что оружие не замотал в спешке. Спрашиватся, за что? Ношение колюще-режущего оружия. Колюще режущего, говорите? Левую лапу выставить вперед, клин на нее и движение как смычком к себе. Разрезало, да? Хотите, покажу как колет? Остановили. Сказали, все равно заберем. Бо без чехла. Лапу в карман, появляется автоматический карандаш. Вот вам, тоже без чехла. За него тоже заберете? Говорите, глаз выбить нельзя? А я видел... Вотщем, с психом связываться не захотели и отпустили. И правильно, нечего из себя детей системы строить.

Зеленоватая гусеница вгрызается в туннель, отходя от Киевградской, а у волчары слегка дрожат лапы (домашний он, только что два года свободы отчуял) и бьется в уши Инэкстремовский Волльмонд. Как правильно заметила потом вселенская Рыська, очень сильный припев. Поражающий. Дергающий. Вводящий в какое-то состояние радости хаоса. Лишь две еще песни есть, так же действующие - "Шабаш" Эпитафии и алисинская "Паскуда"... Под рев сией малой волочьей радости гусеница прибывает на Багор.

Встреча сначала с некоторым Полувиктором, потом с самым близким существом, и на горизонте - АиР. А на этом сборнике всевозможного у существа Эржебет днюха, посему встретили нас с пивом и тортами. Даже обрадовало. Короткий, но сильный бой с индейцем, а потом - полно включение в сию странную стаю.

Повалило. Сначала крупа, а вскоре уже летели большие такие пушистые хлопья. Рысёна ёжится, ну а Барсу - сущий кайф. Любит он всякие ненастные погодности, просто жуть как любит. Выход на асфальт арены, а на нем - бой с саблистом в сомкнувшемся вокруг коконе снежных клочков. Первый бой с саблистом. На шее шарф Арии, в руках чуть теплый и пахнущий собственным плавлением текстолит, а в голове стучит Арда. Ощущения незабываемые.

А потом... потом все сильнее валит снег и останавливается битва, сменяясь разговорами у одинокого между бетонной стеной и металлическим забором дерева. Клины вогнаны в землю, палочки-лапогрейки и остатки раздаваемого шоколада... И дорога назад была вновь для меня полна музыкой, на большой громкости проникающей в мохнатую душу.

Такой день. Странно даже самому, что так все описываю... но очень мне нравится такая жизня:)

Вот вы сидите здесь и перед мониторами очки протираете, а братва а это время делом занята:
http://lenta.ru/news/2007/04/07/seeds/

В колонках играет - Мультfильмы - Яды

Вчерась было забавно. Весьма и весьма. Только описать не получится со-овсем, раз уж и у Рыськи не получилось. Возможность существования таких комиксных существ, о которых можно так долго, ярко и весело рассказывать, в нашей Столице была в волчьем сознании нулевой.

А теперь волче анализирует ощущения и уже второй день сидит вот такое:

Вот такая вот, прямо скажу, чухня. Лекционно-матанистическая.

В небе драконы летят косяками -
Пламя пылает в драконьих глазах,
Пыхают дымом, бьют воздух крылами...
Что же случилося в наших краях?

Что же случилося там, за горами?
Что за движенье незримой руки
Повелевает над всеми землями,
Даже драконов собрав в косяки?

Где-то в деревнях завоют собаки,
Люди от страха забросят труды,
Ну а драконы в предчувствие драки
Вдаль косяками бегут от беды.

В небе драконы летят косяками,
Где-то внизу добивают собак,
Я же сижу, погруженный мыслями:
"Что же меня так волнует косяк?"

Вотщем, МаТаН меня шизует:) Еще одну штуку счас пишу и тоже на нем в основном:)

Волк сегодня общал представителя принципиально новой субкультуры. Зовется она гопоэмо. Как это выглядит, я не покажу, потому что фотки с моба еще переписывать не обучился, но могу описать.

Одежда гопническая. Спортивная куртка (правда, от настоящего Адидаса), кеды, джинсы. БарсЭтка. Заставившая своим забытием пойти на лекцию по физике кЭпка. Зато из волос составлена прямо таки эталонная эмовская чОлка на один глаз...

А теперь факт... Волосы - золотые! И глаза голубоватые.
Выглядит как воплотившийся пиздец. Общается примерно на том же уровне. Зовется Слон.

В колонках играет - Аркона - Воин Правды

По просьбе соответствующего существа.

Жил себе на тогда еще неполугламурной, но полудохлой лире Барсов, а точнее - второй этап его днева. Барсов был тогда сильно депрессивный, грустный и одинокий, прямо эмо какое-то волчатое. Но, как показала практика, кому-то это нравилось, даже комментировали.

Как-то раз он залез в усердно и тщательно скрываемый от него днев риднолюбимого (шпалой и с большого расстояния) братца Монгрелля чтобы почитать. Там, в комментариях, было найдено существо Милиана - по собственным словам металлистка, а по моим впечатлениям - разумное и интересное нечто.

Была произведена пробежка по дневу. Днев чем-то порадовал, чем-то не порадовал, но все же радостного было больше. Встретилась сцылка на Вековечное Жертвованье неизвестной тогда мне группы Театр Снов. Сцылка была выкачана для ознакомления с существом посредством музыки. Потом Барсова сослали на дачу.

Песня Барсову понравилась. Очень. Было в ней нечто такое, что заставляет сидеть и все эти гребаные 10 минут слушать и слушать. Был совершен вывод, что слушающее такое существо следует задружить... и забыт, бо дачи еще оставалось недели две. Приезд в Столицу, снова грустяное волчание в барсовище...

А потом угораздило выложить одно стихотворение про девочку-ролевичку, найденное на Валарах. С эти стихотворением существо Милиана проникло в тогда еще Картографию и завязался разговор. Сначала о стихушке, потом о Высоцком и прочем всяком. Вспомнилось про вывод. Барсов тогда уже был одинок, посему - мимолетная мысль, что "почему бы и нет?". После чего в барсятнке объявляется то самое, которое Вековечное.

Разговор и там, взаимозадружение... а потом у Барсова просят аську. До этого никто так нагло и сразу ничего у Барсова не просил, посему тот свой номер отдает (да, еще мысли были, но те же самые, посему повторяться не повторюсь). Завязывается беседа и там. Интересная. Существо, оказывается, не только музыку хорошую слущает, но и вообще так хорошее.

В один из дней разговор заходит за фехтование. Барсов вспоминает свою древнюю страсть к сему военизированному извращению, говорит, что неплохо бы... Ответ: "Неплохо? А у нас есть! Придешь?" Прийдет, конечно. Как есть прийдет. Хотя сначала и думал, что в конце концов, как обычно, заленится и застремается, а ведь действительно - пришел. Помнится, долго проглядывал фотоальбом, чтобы узнать потом... Да и интересно, как оно выглядит - все ж таки не хочется на что-нибудь отборно-уродливое натолкнуться.

Сеть туннелей имени товарища Ильича. Незнакомая ни разу Филевская ветка. Станция Багратионовская. На скамейке, недалеко по выходу из вагона, сидит что-то такое не слишком большое, зато русое и совсем даже симпатичное. "Ты Милиана?" "Да, привет." "Привет." "Пошли?" "Пошли." Так и познакомились. Барсов, не привыкший еще тогда впускать кого-то в настолько близкие круги своего мира, был замкнутый и в основном слушал. Фехтовали. Общались. На рунах мне гадали, причем не только Милиана, но и хорошая девушка Стаська (если что, для Сонка - другая). Пиво пили...

А потом уже, ближе к вечеру, придавленная всплывшими вдруг множественными воспоминаниями и проблемами, Милиана лежала на коленях Барсова и... нет, не плакала - тогда она еще этого не умела. Просто успокаивала душу. А у ее, казалось тогда, временной поддержки появились первые мысли, что это все может быть надолго. Весьма неприятный, но необходимый уход, короткое прощание... Барсов уезжает, погруженный в размышления, и вода одного из бесчисленных осенних дождей начинает размывать старую ржавчину цепей.

Дальше... а дальше Рысько постепенно вошло в жизнь Барсова настолько хорошо и крепко, что вряд ли уже в близжайшем времени хоть сколько-нибудь вывалится. Но это, все-таки, уже совсем даже не появление, а прочее. Осень из чая с корицей, простудных прогулок, побегов от гайморита и странного концерта Арии, зима из теплого кабинета на филфаке, того же чая, но уже с чем угодно и разных других радостей - потом. Как-нибудь.

А забавно так вспомнить и подумать, как оно могло бы быть... Реки времен подхватывают что-то серое и шерстястое, да несут по своим волнам этот подарочек... куда подальше.

А за окном, среди черных туч торчит вбитой в небо монетой белоснежная красавица. Такое приятное и очень родное белое навершие на зеркало в летучую дрему. Хозяйка, судя по моим чувствам... Нда.

Полнолуние. У Барса сегодня пойдет шиза и он будет куролесить всю ночь.

А вообще, Барсов, больно ты стал серьезный и пафосный. Понимаю, конечно, что нужно вновь настроиться на свой стиль после такого перерыва... но давай, не занудствуй! Самого себя достанешь.

Я все сказал. Хау!

В колонках играет - Аркона - Марена

Иногда волчаре вдруг вспоминается что-то. В большинстве - бреды, но реально бывшие.

...ночь. Летняя дождливая ночь со смоляно-черной темнотой, скрипом качающихся деревьев и бесконечным стуком капель по жестяной крыше. Трое существ. Двое человеческих храпят, а у одной неосознанно тогда еще серой бессмысленности - сон ни в одном глазу. Пусто и тоскливо, непонятно, по чему. Одиноко. Хочется лежа прямо здесь вырваться из тела и куда-нибудь уйти. Далеко, туда - где ветер, туда - где буря. Или увидеть звезды.
Очень нужно вдруг стало увидеть звезды. Через облака, через крышу. Усилие воли, сконцентрированное желание, и... может быть, показалось, но и вправду перед глазами возникло черное несто с сияющими мягко точками. А потом, сразу, волк отрубился...

...Летнее утро, часов пять. Барс - опять же - сидит на кровати и слушает тишину воздуха, в которой только иногда проносится рык мотора по пустому проспекту Вождя. Рядом на стуле спит вырубленная еще час назад магнитола. Не заснуть, ни с ней, ни без нее - привык засыпать на даче, а тут вдруг Столица. Решение подойти к окну и взглянуть на небо.
А на окне - множественные цветы, полудохлые от недопоя. Л-люди... Порыв что-то сделать, хоть что-то, чтобы помочь. Сбегать на кухню, вылить-таки сколько-нибудь воды - сделано, но явно не все... Ни с того ни с сего провожу лапой над цветами, голос про себя: "Не умирайте!". А потом снова резкое желание уснуть. Кто-то из них даже выжил...

Вот такое вот... непотребство. Даже и не скажешь, с чего вдруг взбредилось.

В колонках играет - ГрОб - Нечего Терять

...и даже следов никаких не оставил. Разве что пять хороших фоток, купленную минидиску, которая готовится к заселению Арконой, да смутное чувство все той же грусти при расставании. П-пес, когда же она пройдет? Видимо, только по обретении общелогова...

А вечером опять было краснонебесно и свежо. Если бы не простуда, волче было бы... не счастливо, но - на_месте. А так - лишь обрывки чуятся. Ррр!

--=Если свезет, фотки здесь объявятся.=--

В колонках играет - Олег Медведев - Отпуск

Знающие меня могут понять, почему волк лучится от счастья, как поевшая Чаппия собака:)
Могу сказать, что сие я искал долго, упорно и с увлечением. Правда, потом выяснилось, что оно прямо под носярой валяется, лишь протяни лапу. Ну да ладно.
Зато нашел)))

Галерея Анны-Драконоездницы

В колонках играет - тишина, шелест компьютера и шорох лифта за стеной

Вечер дня начался с утра. Туман, своей легкой серой дымкой заволокший окрестности. Розовеющее, будто на обратном закате небо. Утренняя свежесть в воздухе... И - утренняя тревога волка, будто была ночь, а ты не спал, а опять писал, читал и думал. И выл на бледную и желтоватую Луну.

"Смотри, словно утро!.. До свидания, солнце. Ты на работу?" И тоска в голубых сейчас глазах.

Нефор, идущий через перекресток при Цитадели наперерез движению. Странная рыжая девушка, севшая на сиденье напротив. "Музыка Эриха Занна." Пронесшиеся на пределе скоростей три Последних Помощи - за полчаса пути. Знакомый хз откуда в лицо рольковик, в потоке собратьев прервавший дорогу. Тревога от своего дерева и сдержанное покалывание пальцев при появлении дворового пса-придурка...

...и странные мысли глупой волчины. Что-то тревожит. Что-то не так. Слишком теплое начало зимы. Слишком долго уже Ночная Красавица видна и днем и ночью. Слишком тихо, темно и пусто в квартире по приходу - ни вечного братца, ни даже мамса, лишь две декоративные бабушки.

Слишком хорошо бросившаяся в волчарые глаза цитата из случайно открытой статьи в новостях. Злая цитата.

Ну и пес с ним, вроде бы... А волку неприятно. День, как стрела меж чешуйками дракона - не ранит, не больно, а раздражает и надо что-то делать. Но чувства не подсказывают ничего и никуда не ведут. Так что: Аркону в уши, чай в глотку, клавишницу в лапы - и шуруй, серое непотребство. Работать надо. Или, по крайней мере, всю эту гадость куда-нибудь замять.

В колонках играет - Аркона - Зарницы Нашей Свободы

Столица. Большая территория ее окраины занята Цитаделью Тьмы. В каком-то из множественных миров это - Институт Рабоче-Крестьянской Красной Магии, ну а в том, в чьем отражении я сейчас провисаю - всего лишь самый большой рассадник разврата и анархизма. Но это так, для общей пафосности действа. Мы про волка.

Рядом с одной из башен Бастиона, осененной словом "бля", рвет небо постоянное и яркое пламя, запертое в трех каменных штыках. И рядом с этим самым пламенем и одной хорошей русой мирожительницей сидит на своих мохнатых карачках вышеозначенная серая скотина. Протягивает лапы в рыжий пандемониум окисляющихся веществ, сжимает и разжимает кулаки, да щурится. Питается, значит, вкусненьким огнем. Или ловит кого-то?

Если бы ловил. Во время невольнолапой щенности очень хотел поймать. Саламандру. Ага, аленькую такую, с длинным хвостком и гладкой жарко-холодной чешуей. И в свечку поселить. Чтобы свет пожирала, как одна такая Крысонька, а для переноски забиралась бы в фонарик. Но не сложилось. Ни в одном из кострищ и пламен ничего похожего не обитало...

И здесь не обитает, к сожалению. Лишь Газпром, и тот, если верить надписям, всего лишь был. Так что поиски оборотняги продолжаются и теперь... Зато вкусно, хоть и ролевики да дрожащие руками от возбуждения своим талантом гитарасты периодически омрачают пиршества. И не один я там для такого дела бываю. Но об этом - когда-нибудь.

А заголовок имеет место быть цитатой. Кто догадается, откуда, встанет в одну хорошую очередь:)

В колонках играет - Олег Медведев - Баллада о Кроликах

Испротили волку все его замечательное серьезное настроение.
Ищешь-ищешь старое стихотворение, чтобы выложить и помыслебредить по поводу, копаешь Летучую Дрему, чтобы не абы что, а точный текст... А тебе - возьмите - вот такое выкидывают...

Вересковый Мед