Когда мы учились было крайне немодно уважать или того ещё хуже любить:

 Шишкина, Куинджи, Левитана или не дай бог Айвазовского.

Как же реализм. Замшелость некоторая (правда Серова или Коровина любили,

хотя какие они к черту реалисты)

 

А мы-то молодые гении. Модильяни и Сутина вечерами хором смотрим.

Репродукции правда.

Которые как известно отражают, но часто что-то своё -

раньше с хорошей полиграфией был бо-о-ольшой напряг.

 

Шишкин и Айвазовский тоже по репродукциям.

Реальные картины далеко, а учиться надо.

Шишкина правда я так и не полюбила

(да простят меня его наследники и поклоники его таланта)

 

Но вот Айвазовский...

 

На третьем курсе нас планово повезли в Москву и Питер -

за счет государства такое вот счастье молодым художникам.

 

И вот тут случилось прозрение.

В Третьяковке.

Айвазовский - он гений.

ТАК писать может только гений.

 

В живописи есть такое понятие - мыло.

Если взять черную краску и белила - то легко можно получить

мыльный омерзительный до зубной боли цвет.

То есть очень трудно его избежать в серых и жемчужных оттенках.

Там очень тонкая живописная грань.

Раз-з-з и ты пишешь мылом, и мурашки бегут по спине от отвращения...

 

А море оно какое? Ну конечно - будто бы синее,

а по нему ещё белый пароход плывет.

В детских картинках так и будет - и это славно.

 

А на деле...ну вы может помните - оно же от неба зависит,

ещё, конечно, от дна, а ещё от погоды.

Разное оно.

 А ещё волна невыразимая.

А ещё оно живое - все время меняется.

 

И вот этот гений Айвазовский берет полотно невероятных размеров,

достает откуда-то волшебные краски и начинает колдовать,

другого слова и не подберешь - как это он делал - уму непостижимо.

Нет ни одного кусочка мыла.

Везде тончайшая шикарная живопись,

мерцание огромных волн передано так,

что дух замирает...

 

Сегодня во сне мне приснился один юзер.

Это было собственно так:

просто Шляпа, такой странной формы,

похожая на тот рисунок Экзюпери, где удав проглотил слона.

И ещё у него были ботинки, высокие такие, как в старину.

А больше ничего не было.

Ботинки сами по себе ходили.

Даже и не приглашая к этому действу Шляпу,

которая просто лежала на столе.

 

А я в последние дни (и даже во сне) мучительно много разного думаю про ... взаимовежливость что ли

Какая это  тонкость взаимотношения людей, которые друг друга никогда не видели.

И вообще...

 

 

 

Сегодня день такой оранжевый.

 

Весна невесть каким образом сменила духи.

Ещё не появились листочки травинки цветочки,

они еще где-то там под землёй,

но уже источают тонкий аромат,

который Весна транслирует на всю Ивановскую...)))

 

Клёво так...

Как и от вашей симпатии - вас не видно,

но как горка мандаринов вы излучаете оранжевое сияние радости )))

Через несколько секунд после его рождения врачи удивлённо крякнули:

- Ну и бас!

Я ещё ничего не соображала и потому это изумление просто зафиксировалась в памяти.

 

На следующий день я поняла.

Все дети тихонько мяукали, а он ревел как пароход "Федор Шаляпин".

 

Мы жили на четвёртом этаже, но когда он вздумывал взрыднуть,

его было слышно на первом.

 

Когда будучи четырёхлетним ребенком,

он забегал за мной в магазин с криком "Мама!" -

продавщицы пугались и хорошо что не падали под прилавок,

покупатели нервно оглядываясь, пытаясь найти верзилу орущего "Мама".

Никто даже и подумать не мог, что эти звуки мог издать белокурый ангелочек

весьма субтильного вида. 

 

У меня от сердца отлегло, когда на дикий вой восторга,

исторгнувшийся из его груди прямо позади тщедушного дедушки прохожего,

дедушка не убил его, а только удивленно протянул : "Шаляпин растёт"

 

В довершение всего у него оказался не просто бас.

А уникальный голос - с легкостью взлетающий до ультразвука.

 

Однажды я его купала, а он издал вопль счастья.

Как я его не задушила - сама не знаю.

Это был абсолютно неконтролируемый спазм - немедля, немедля прекратить это!!!

Попа его ещё долго была весьма багряных оттенков от моего богатырского шлепка,

так детей не шлепают - так только убивают ненавистных комаров

третий час зудящих над ухом летней жаркой ночью .

 

А как-то мы переходили через дорогу и он заоралозавизжал.

Опять же от радости жизни.

Как меня не разорвало прямо посреди дороги,

ведомо только ангелам, суетливо подхватившим меня

под онемевшие члены и спасшим от гибели

под колесами автомобилей от безумного ступора.

 

Первая учительница по скрипке мечтала заманить

его в детскую оперную студию - как же, редкий голос.

Но оказалось, что петь ему решительно не хочется.

 

А ещё ему классно удаются звуковые пародии на всё,

что звучит оглушительно и странно - вой пожарных машин, завывание машин скорой помощи,

- причем в разных странах эти машины орут по разному,

что немедленно осваивается и доносится до слушателей.

Всё это умело используется в местах большого скопления людей.

 

Продавщицы обычно пугаются, люди отходят в сторонку, пытаясь пропустить

машины специального назначения,

а я делаю вид, что не знаю этого мальчика...

 

А дома...?

Дома я прячусь под шкафы и диваны,

затыкаю уши пальцами и  немею от этих воплей,

потому что он - это как толпа орущих обязьянок,

огромных попугаев (знаете как они умеют орать?),

пара пьяных сантехников и толпа орков из "Властелина колец".

Забыла ещё добавить средних размеров ослика, который тоже не слаб поорать -

и увы - это вовсе не художественное преувеличение.

Собираясь куда-то я, порой, мечусь как бешеная летучая мышь -

скорей, скорей, скорей куда подальше от этих воплей

и выбегаю из дома забыв сумку, телефон, деньги и кто я такая.

 

Вот так я и живу...

 

А вы спрашиваете - почему я пишу по ночам....)))))

"Я хочу умереть раньше тебя".

 

Как бы вам такое услышать?

Тычо так долго стоял остолбеневши,

что постепенно становился всё более печальным,

одиноким и замерзшим, да ещё и промокшим - начал накрапывать дождь.

 

Долго силился понять кто он такой и что он делает в чужом переулке.

С трудом он вспомнил, что шел он к любимому дядюшке

и что у него самого сегодня день рождения...

- Ну вот..., - прошептал он.

По правде говоря он в последнее время
без особого удовольствия отмечал этот день.

Чему тут уж радоваться, вот и ещё один год прожит,
а кажется что прошло так немного времени и что хорошего было там в этих днях,

прожитых в борьбе с неизвестно каким фантомом...

 

Наконец Тычо очнулся, нахлобучил пойманную шляпу на голову

и вновь обмотал шею шарфом.

Домой идти не хотелось...

Он закрыл глаза.

 

Так стоял он ... и даже сам не знал - сколько так стоял -

пару минут или пару часов ... время будто утратило свою очевидность...

Как вдруг  до ушей Тычо донесся тихий не то звон, не то смех, не то крик какой-то птицы,
а его чувствительный нос уловил какой-то странный аромат, брызги дождя перестали холодить

- " Привык что ли," - удивленно подумал Тычо.

Но ветер как будто даже усилился и ему показалось, что его куда-то несёт,
что довольно часто бывает с людьми, когда они закрывают глаза...

Тычо резко взмахнул руками, так как ему показалось, что он падает
и зацепился рукой за нечто странное мягко говоря...

 

Это не мог быть бок соседнего дома...

Это не могла быть водосточная труба...
Это не могла быть рука дружка Троглодита...

Это нечто - было очень твердое и мягкое одновременно...
Это нечто - было шершавое и очень непонятное на ощупь...

 

Тычо, уже предчувствуя невероятное, распахнул глаза...
Яркое, просто ослепительное по красоте, солнце сияло на голубейшем небе,
в миг онемевшей руке Тычо держал просоленную крепкую веревку,

один конец которой был привязан неподалеку к какому-то крюку,
а другой улетал куда-то высоко к небесам и крепился к мачте великолепного парусника.
Мягко хлопали паруса, игривый ветер нежно щекотал ухо и шептал что-то своё весьма хулигански игривое...

 

Изумленный Тычо перевел взгляд на себя и первым что он на себе увидел были не старенький плащ

и потрескавшиеся ботинки, а шикарные сапоги с отворотами,
огромный пистоль засунутый за этот самый отворот,

далее шли кожаные штаны и такая же куртка.

Не веря себе, он хотел почесать затылок и обнаружил на голове
платок вместо шляпы и огромную серьгу  в ухе!!!

Тычо замер от счастья и от свершившегося чуда.....

 - Блин! Бывает же такое!!! , - думал он,
когда до его уха вновь долетел этот странный звук с которого всё и началось...
Он медленно обернулся и увидел ту самую незнакомку,

которая повстречалась ему мимолетным видением
в проулке, теперь такого нереального города.

 

Незнакомка, размахивая двумя косичками,
качалась на качелях, заботливо привязанных кем-то к рее

и тихо смеялась и то был по-настоящему счастливый смех.
- С днем рождения, Тычо! Чудеса бывают и будут они именно с нами, - мысленно сказала она.

А Тычо услышал...

 

(поезд следует по расписанию, со всеми остановками  ;)  )

Не кажется ли вам, что прежде чем вы что-либо напишите,

НЕКТО это уже написал, а вы только инструмент в руках Бога?...

Черные птицы ночи в клювах несут ПРИВЕТЫ,

ПРИВЕТЫ похожи на большие конфеты.

 

Черные кошки ночи ловят мои ПРИВЕТЫ

И складывают их в большие пакеты.

 

Ночь выходит, кутаясь в одеяло из звезд,

кофе и бутерброд, чашечка чая и сигарета,

бред всё, конечно, но...

 

furiousfairy привет! )))

 

Холодный, пасмурный, зимний , но бесснежный день.

Дорога в театр особого удовольствия не доставила.

Это был ТЮЗ.

Спектакль сразил наповал.

Шок. Детское желание, чтобы Сирано остался жив.

Ну вот же, вот - она узнала, что он -это он,

сейчас как раз бы...но...

Вот это ЛЮБОВЬ...

Дороги домой не помню.

Несколько дней ходила убитая горем - Сирано умер.

Бормотала стихи, короче бредила.

На третьем курсе взяла для постановки "Сирано де Бержерака".

Наворотила декораций для какого-то фантастического театра.

Маски в огромных рамах, высоченные дома, вытянутые как фигуры у Эль Греко.

Там высота колоссников должна была бы быть ого-го какой...

Показательно поставили тройбан со страшным скандалом -

как же - не соблюла масштаб - не соотнесла с реальной сценой.

Ну и ладно, ну и фигня - для Сирано не существовало рамок...

 

И на всю жизнь Сирано де Бержерак остался для меня эталоном мужчины,

самого остроумного, самого благородного и красивого...

и эта история как камертон ко всем моим историям любви...

 

А_В_Ель приветик!!!! ))))))))))

Я очень очень очень рада твоему появлению - лови цитату из Ростана...

 

"...Да? Но зачем явился он на свет?
Зачем попал на эту он галеру?
Зачем всю жизнь любил свою химеру?
Зачем он был поэт?
А!.. Здесь похоронен поэт, бретер, философ,
Не разрешивший жизненных вопросов;
Воздухоплаватель и физик, музыкант,
Непризнанный талант,
Всю жизнь судьбой гонимый злобной;
Любовник неудачный и бедняк —
Ну, словом, Сирано де Бержерак.
Почтим его мы надписью надгробной:
Он интересен тем,
Что всем он был — и не был он ничем!.."

Однажды день совершенно не складывался.

Он разваливался, терял дела, торчал острыми углами и больно кололся.

А жить-то надо.

 

Тычо задумчиво смотрел в окно.

Надо было сходить на другой конец города и попроведать больного дядюшку.

Пешком, потому что недоглядел за любимым осликом - и тот сожрал ведро борща,

предназначенного хозяйкой дома для приворота одного странного великана.

Теперь ослик бегал, как привязанный, за Изабеллой Кондратьевной

и томно заглядывал ей в глаза.

Оторвать его от этого занятия не представлялось возможным.

 

Тычо почесал затылок, горестно вздохнул, взял корзинку с блинами,

бутылку красненького и с опаской вышел из дома.

 

За порогом его подстерегал Ветер, старинный недруг.

Надо заметить, что ростом Тычо не вышел.

Поэтому любой, даже самый слабенький ветерок имел

неограниченные возможности для издевательств.

 

Ветер нагло хохотнул и дернул Тычо за оранжевый шарф.

Тычо, естественно, упал.

Корзинка упала тоже.

Ветер выкатил из корзинки блины и, завывая, покатил их прочь.

Тычо бросился в погоню, размахивая пустой корзинкой и бутылкой вина.

Шляпа, действуя будто заодно с ветром, тут же съехала на лоб,

закрыв обзор на блины резво подскакивающие на булыжниках переулка.

 

Пытаясь одной рукой удержать бутыль и корзинку,

другой поправить шляпу, а ногами продолжать бежать,

Тычо почувствовал, что уже никуда не бежит,

а буксует, уткнувшись головой во что-то мягкое.

 

Грубо чертыхнувшись, Тычо попытался обогнуть препятствие,

не прекращая борьбы со шляпой, ветром и выскальзывающей из рук бутылкой.

 

Тихий смешок, похожий на звон волшебного колокольчика

заставил его замереть и прикусить язык.

Осторожно пятясь назад, он выглянул из под шляпы

и увидел прямо перед собой  прекрасную Незнакомку

(как того и следовало ожидать по законам жанра).

Бутыль выскользнула из рук и шмякнулась об мостовую.

Но ни этот звук, ни вкусная лужа в которой радостно начали тонуть башмаки,

не могли вывести Тычо из оцепенения.

 

Открыв рот, вытаращив глаза, Тычо пытался выдохнуть извинения,

но из горла доносилось только предательское хрипение,

похожее на издевательства старого патефона.

 

Незнакомка ещё раз хихикнув, пожала плечами и

скрылась за ближайшим углом, напевая какую-то странную песенку.

 

А горестный Тычо стоял и стоял, не замечая потерь, не в силах шевельнуться...

 

Да...день, как и обещал, не задался....

 

 

(в следующей серии вы увидите...))))

 

Фсю жизнь меня убеждали, что это какой-то специальный праздник розыгрышей.

Я с нетерпением ждала.

Вот! Щас меня начнут разыгрывать, как партию покера, или как пальцы скрипача перед концертом.

И что?

Да ни фига! Никто! Ни разу! За фсю многострадальную жисть.

Блин. Как глупо всё. Потерянный праздник. Потерянные надежды.

 

Есть такие товарищи.

Они вместо того чтобы спокойно созерцать "Данаю" Рембранта,

начинают просвечивать её всякими умными лампами и конечно выясняют,

что Даная не в ожидании Зевса, который должен нагрянуть к ней в образе

Золотого дождя, а прямо непосредственно после.

Если вы думаете, что брежу, обкурившись травой - то ошибаетесь -

это нам на истории искусств давали такие истории.

Не помню, что они там обнаружили под слоем краски. Не суть.

 

Или многочисленным "любителям" Ван Гога до дрожи в коленях важно,

что он отрезал себе ухо и как оно там было.

Как же - ведь он же, конечно, был сумашедший,

ну -ка приставим лорнеты к глазам и дружно найдем

приметы шизофрении в цветовых сочетаниях.

 

Хочется завопить:

"Люди, очнитесь!"

 

Живопись не в том, кого художник любил и что ел на завтрак.

В живописе главное цвет, его ( цвета) любовь и ненависть - драма и конфликт,

мерцание краски на холсте - тончайшие переходы от нежности к бешенному ритму ярких красок...

 

Важно не ЧТО, а КАК...

Расслабтесь, забудьте умные слова - колорит, шизофрения, композиция -

просто попытайтесь УВИДЕТЬ как это красиво - живопись....

 

Мои слёзы горьки, как море,

когда ты вздыхаешь весною.

Я с тобой никогда не встречусь,

как не встретишься ты со мною.

Я могу умереть от горя,

когда ты идешь стороною.

Я с тобой никогда не встречусь,

Просты как три копейки - хочется манной каши и в детский сад.

Летела в красной капсуле машины по ночному шосссе.

Деревья голосовали на обочине - не то ловили тачку,

не то выбирали правительство.

Туман кружил голову и приглашал (стыдливо) улететь в кювет.

Удалось устоять на четырёх колесах и продолжить полет.

 

Окраины Москвы напоминали милого ежика в тумане.

Пустые улицы, нежно подмигивающие светофоры.

 

Центр Москвы удивил праздничной суетливой

нагромождённостью машин, людей, огней и это в пять-то утра.

Шатаясь в сознание забрело сравнение центра с пьяной цыганкой,

с полуобнаженной грудью, плящущей и подбрасывающей на груди ожерелья огней,

сверкающие россыпи машин и людей, свивающихся в кольца....

 

Пришла домой и еле выползла из изящных сапожек -

от долгого сидения отекли ноги - пора спать медвежата...

 

P.S. Дело сделала - всем спасибо )))

 

Неизвестная птица долбится клювом в экран монитора.

Ждёт.

Надоело ждать - хочется летать...

Сегодня весь день страдала принцесским синдромом.

Всё окружающее было словно невыносимая горошина в перине.

Вышла на улицу, а она изволила быть вся в лужах, грязная и мятая.

Небо, упившись в стельку, валялось на домах, деревьях и даже краями на прохожих.

Машины бегали грязными бешеными стадами.

Пешеходов было не в меру много и все сплошь угрюмые.

Даже поезд метро постарался не оживить этой тошнотворной картины -

полз ползком, я бы даже сказала - крался вдоль тоннеля,

иногда замирая и чего-то выжидая чуть не по 10 минут.

На улице чудом проскочила перед лавиной снега,

обрушившейся с крыши сразу за моей спиной.

На обратном пути промокла до нитки, как и полагается настоящей принцессе.

 

Но тем не менее всю дорогу я улыбалась,

а всё потому что читала Сергея Довлатова...)))

 

"...Познакомили меня с развитой девицей Фридой Штейн.
Мы провели два часа в ресторане. Играла музыка. Фрида читала меню,

как Тору, — справа налево. Мы заказали блинчики и кофе.
Фрида сказала:
— Все мы — люди определенного круга. Я кивнул.
— Надеюсь, и вы — человек определенного круга?
— Да, — сказал я.
— Какого именно?
— Четвертого, — говорю, — если вы подразумеваете круги ада.
— Браво! — сказала девушка. Я тотчас же заказал шампанское. "

("Хочу быть сильным")

Может быть, совсем даже и не принято в высших кругах лиру замечать своих новых читателей.

Но...чертовски приятно, когда они появляются и как-то не по себе когда они отписываются.

Когда они появляются я начинаю их изучать, читать, и придумывать как бы мне сказать

им привет так, чтобы это их улыбнуло.

Иногда моя задумчивость на эту тему превышает всякую меру, которую я себе отмерила,

и я начинаю чувствовать себя виноватой за невнимание и негостеприимство,

хотя всё даже совсем и наоборот...)))

Хм...долгое однако вступление...

 

Ангел_Необъяснимого - приветик тебе фиолетовый

на праздник сирени похожий )))

Вот интересно:

поступок, который мы не совершили,

а только хотели совершить, можно назвать поступком?

Всякая дурь лезет в башку.

 

Про смерть, про страхи, про люблю-не люблю, про честность.

Это я лиру начиталась и мысленно со всеми полемизирую.

 

Хотя я вообще спорить не очень-то люблю.

Прямо с самого детства и не люблю.

Спор это как бы всё таки конфликт,

а я какая-то бояка конфликтов.

Мне в них неуютно.

Даже, когда по радио в театральных постановках кто-то ругался -

у меня сразу же начинал болеть живот.

Мой главный индикатор всего нехорошего.

Ну я не об этом...

 

Вот смерть.

В детстве она была аналогом больше никогда-никогда не быть.

Скомкиваясь в комочек, представляла ледянящую бесконечность,

которая всегда и навсегда, а меня нет...Страшно было слова НИКОГДА.

 

Сейчас смерть это нечто другое.

Остро ощущаю хрупкость любимых.

Не бояться смерти? Это как?

Трудно представить ощущение человека, которому по барабану смерть любимого человека.

Это разве не страх смерти? Можно ли бравировать - я не боюсь смерти! Чего не боишься?

 

Или вот честность. Интересная штука такая.

Как с ней быть? Что это такое?

Просыпаешься утром и понеслась правда-матка на всех ушатами.

Я ведь честная и знайте все, что мне фигово, настроение ниже седьмого круга ада,

продавщица - дура, хамка, так я ей и скажу,

уборщица на работе неряха, лентяйка - написать на неё докладную,

подруга кошмарно выглядит - не забыть ей об этом сообщить,

друг заболел - немедля ему диагноз!

Список бесконечен.

Честность или ...?

Деликатность - синоним вранья?

 

Всё имеет оттенки.

Не знаю что со всем этим делать...