Это по поводу птичьего гриппа и ему подобного.
http://phago-lov.livejournal.com/14934.html)

Вот ночь. Вот облака. Как занавес. Тишина в зале.
Вступают тихие завывания ветерка - это небольшая увертюра.
Шорохи спящих птиц.
Тихое сияние снега.
Сонные дома и притихшие улицы замерли на своих местах.
Вдруг несколько облаков отодвинулись и показался краешек луны,
словно изящная ножка балерины из за кулисы первого плана...
И тут внезапно распахивается бездонное небо,
то тут то там вспыхивают всё новые и новые звездочки...
И вот они уже танцуют и танец их причудливый складывается в огромные...
ПРИВЕТЫ и БУКЕТЫ моим новым ПЧ )))
Svetlana_Kenig тебе букет ракет и приключений бант )))
Клава_Пупкина (серьёзно так) качу тебе я букет бочку пива ; )))
кот СентЯбрьский тебе не валерьянки и не вискас,
и даже не птиц перелетных, а просто мышек букет )))

Тут мы вчера разговаривали о творчестве Мунка и
в частности о его картине "Крик".

У меня тоже такая картинка есть. Автопортрет.
Я её в свой ДР накрасила в день 21-летия.
Такое уж было настроение.


И вот что интересно - что такое картины в восприятии зрителя,
художников и автора?
Это разные категории зрителей
(авторы тоже потом зрители).
Совершенно разные восприятия...
Многие просто следят за сюжетом.
Собственно живопись воспринимают художники.
Прищурясь смотрят и сообщают,
что вооо-ооон то пятно - явно лишнее.
Ну а автор видит и живопись и то, что внутри у него было,
когда он "видел" эту картинку внутри себя.

Я как-то вела преинтереснейшие беседы на темы:
как влияют картинки на самого автора.
Портится ли у автора характер от плохих картинок?
Что чувствует художник,
убивающий своих героев?
Больно ли лицу, которое заштриховывают?
Можно ли победить плохое настроение,
рисуя что-нить хорошее, типа улыбки?

Оказывается, что когда рисуешь карандашом - ты в это время думаешь карандашом.
А вот если рисовать пером и тушью, то мысль уже должна быть сформулирована.
Она должна быть четкой. Иначе линия отомстит тебе.

Как же сладко бродить карандашом по бумаге.
Выхаживая в черной пустоте листа образ...

Вычитала в "Близится утро" Лукьяненко и понравилось жутко.
Совпало с внутренним ощущением:

"...Радость - это итог.
Счастье - это путь."

"...Как часто мы путаем радость и счастье.
Говорим об одном, а хотим совсем другого.

Мать гордо говорит, что ребенок - её главная радость,
а сама выплакивает глаза у колыбели, когда младенец болеет;
ругает дитя, когда оно шалит;
сокрушается, когда её чадо вырастает и перестает слушаться.
А ведь ребенок не радость, а счастье!

Поэт говорит, что стихосложение - его радость,
а сам не спит ночами, ища единственное слово;
курит гашиш, потеряв вдохновение;
мечется от женщины к женщине, пытаясь понять, что же такое любовь.
А ведь написать строки, которые переживут века, -
это тоже не радость, это всего лишь счастье!

Садовник в своем саду, живописец у полотна,
моряк у штурвала - это вовсе не радость!
И человек мечется, не понимая, где же пригрезившаяся ему радость.
Боясь понять, что счастье не равноценно радости."

"Чтобы добиться чего либо, человек должен захотеть"

Когда ты остаёшься дома совсем один,
да к тому же и ночью, то можно делать всё что угодно!
Сначала орать песни дурным голосом,
потом засыпать весь дом землей,
поддавшись внезапному желанию,
пересадить цветы,
потом врубить музыку и есть ложкой пирожные прямо из коробки.
А ещё у меня тортик есть,
но он уже не влезает...;)

Хорошо отчего-то так стало.
Нежно, трепетно, воздушно.
Из суетливого НИЧТО душа вдруг воспарила ввысь БЛАЖЕННО.

Читаю в инете Вениамина Блаженного.
На физиономии блуждает счастливая улыбка,
хотя пишет он отнюдь не весело,
но ТАК пронзительно...

* * *
Я стою, приготовившись к смерти,
Слышу гул нестерпимый вдали...
Так береза, схватившись за ветер,
Отрывает себя от земли.

* * *
Или только для глупой игры
Сотворил ты вселенную, Бог,
И швырнул врассыпную миры,
Как об стенку трескучий горох?..

* * *
Боже, как хочется жить!.. Даже малым мышонком
Жил бы я век и слезами кропил свою норку
И разрывал на груди от восторга свою рубашонку,
И осторожно жевал прошлогоднюю корку.

Боже, как хочется жить даже жалкой букашкой!
Может, забытое солнце букашкой зовется?
Нет у букашки рубашки, душа нараспашку,
Солнце горит и букашка садится на солнце.

Боже, роди не букашкой - роди меня мошкой!
Как бы мне мошкою вольно в просторе леталось!
Дай погулять мне по свету еще хоть немножко,
Дай погулять мне по свету хоть самую малость.

Боже, когда уж не мошкою, - блошкою, тлёю
Божьего мира хочу я чуть слышно касаться,
Чтоб никогда не расстаться с родимой землею,
С домом зеленым моим никогда не расстаться...

* * *
Когда я вслушиваюсь в вечность,
Я понимаю, что я плут
И, как сверчок в углу запечном,
В своем бесчинствую углу.

Но что мне музыка вселенной,
Ее смятение и жуть?..
Я в глухоте самозабвенной
Одну лишь ноту вывожу...

* * *
Это меня, самое хрупкое в мире существо,
Хотите вы заточить в клетку, прикрепить инвентарный номер...
А вы разве знаете, чем меня кормить, чем меня поить,
Может быть, я ем только звёзды и пью материнские слёзы,
К тому же вы меня не дотащите до вашей клетки,
Я растаю в ваших руках, как лёгкое облако,
Как трупик бабочки-однодневки.

* * *
Ну что ты за человек, Господи,
Если с тобой ни о чём нельзя договориться?..
Начнёшь говорить с тобой стихами,
А ты отвечаешь подзаборным матом.

Понадобилось мне срочно покрасить рамку,
а она намертво приколочена к картинке.
Удивил меня странный мой же подход к этой проблеме.
Я начала красить пальцами.
Ну картинку это понятно - рисовать пальцами это бывало,
когда нетерпение не позволяет помыть кисть, взять другую.
А тут...Даже где-то расстроилась -
думаю неужто я так обленилась?!
А сегодня поняла!
Всё дело в фактуре рамки.
Она гладкая, покрытая лаком,
и если красить её кистью краска будет ложиться неровно.
А пальцы - вот классный инструмент - всё чувствуют )
А вот если бы рамка была щершавая - тут всё наооборот -
только кисть, или валик...

Люблю снег. С детства.
Снег придает такую милую уютность даже унылым местностям.

Всегда хотелось чтобы снега нападало так много, как в "Амаркорде" Филлини.
Чтобы прорывать в нем тоннели, и ходить как в лабиринте,
смеясь и кидаясь снежками...

Всё это возможно потому, что никто из моих
родных не работал в коммунальных службах
по уборке снега ))))

Снег идёт.
Такой тихий и безмятежный.
А где-то там - непонятно где - сейчас сидят птицы.
Спят ли?
Как им там под этим тихоней снегом?

Одни укрышись под козырьками домов,
нахохлившись, дремлют, слушая тихое шуршание снежных потоков.
Возможно кто-то ночует на ветке,
постепенно превращаясь в белую птицу.

Но летают ли птицы в снежном пространстве?
Маленькие пташки, конечно, не могут.
А вороны?
Представляю каково им будет лететь без снегозащитных очков...

Почему-то страшно.
Скованность в районе локтей.
И в горле комок.

Предпоссылок никаких.
А жутко.

Оказывается, что голова моя, живёт какой-то своей тайной жизнью.
Это открытие для меня.
Казалось бы изгнала некую думку из головы,
захлопнула все дверцы,
наглухо замуровала окна - всё думки нет,
проблемы нет.
Красота - тра-ля-ля.
Нифигасе!
Проходит полгода.
Ничего не предвещает - погода как полагается зимняя,
олимпиада олимпиадит, снег кружится, зима идёт,
коммунальные службы справляются, а тут на тебе!
Вылезла думка такая же как и раньше,
сидит себе толстая и наглая,
ещё и ухмыляется надо мной.
Буду жаловаться в органы управления организмом.
Письменно.
Ещё и в ООН напишу, на всякий случай.

Это спекталь такой по пьесе Эжена Ионеско
сегодня смотрела я в театре П.Фоменко.

Странное впечатление осталось.
Шла на пьесу театра абсурда.
А ощущения абсурда не было.
Было ощущение абсолютной реальности.
Не знаю этого ли хотел добиться Иван Поповски,
один из самых странных режиссеров в этом мире, но...)))
вот так получилось.

А главную роль в спектакле играл Пирогов.
Люблю этого актёра.
Он совершенно гениально сыграл роль Имра в "Отравленной тунике"
по Гумилеву у того же Ивана Поповски...)))

Ночь уютна.
В ней можно скрыться и затеряться...
Ночь - она милосердна.
Скрывает в бархатной темноте,
словно в волшебной кулисе все печали.
Она красавица.
Её фантастический наряд из миллионов огней...
Ночь искусительница и спутница гуляк...

День беспощаден.
Он приходит и становятся видны обшарпанные углы и
нестройность улиц.
Он обнажает сущность вещей.
Ярким светом он выбеливает пространства.
В нём некуда деться.

Вот поэтому мне белый цвет кажется гораздо более печальным,
нежели чёрный.
Белый цвет одиночества.
Это когда нет ничего.

Поэтому декорации к "Гамлету" у меня были белые.
С подпалинами от пожара.

Кормить её холодными мандариновыми дольками.
Заботливо обложить лоб ими, такими прохладными
такими приятно пахнущими
и
одновременно медленно жевать другие,
наслаждаясь нежной мякотью...

Эта головная боль всегда живёт в моей голове.
То она как маленькая пушистая кошечка,
сидит тихо в уголочке головы,
слегка пошевеливая хвостиком,
показывая мне что она тут, рядом,
но добрая и тихая, домашняя.
Но иногда у моей кошечки-боли,
просыпаются зверинные инстнкты,
и она бесится в моей голове,
бросаясь на окна-глаза,
царапая стены когтями зверя-рыси...

Кто знает - кошки любят мандарины?

Вот некоторые говорят:
- Смерть?
Когда есть мы - её нет, когда есть она - нет нас.

Можно было бы подумать, а и впрямь чего её бояться?
Из за чего мы боимся смерти?

Боимся не быть?
Не хотим выглядеть некрасиво?
Мы видим смерть в момент её прихода к другим.
И увиденное нам очень не нравится.
Она не красива. Даже когда кто-то говорит: "красивая смерть..."


Не быть. Сумашествие одна из форм "не быть".
И сон.
И даже музыка.
Она делает тебя очень сильно живым и в то же время не здесь.
Далеко.
Часто мы хотим БЫТЬ, но не здесь.
Чтение одна из форм не быть здесь.
Как порой мучительно быть здесь и один на один с этим господином,
собственным Я, который нудит и воет внутри.
Хочет чего-то. Хочет быть не здесь. Но умереть боится.

Биология кажется мне прекрасной и интересной наукой.
Но составителей учебников биологии для седьмого класса
я бы лично и кровожадно и негуманно приговорила к
пожизненному побиванию их же учебниками по голове и
заплевыванию из трубочек от шариковых ручек бумажными шариками,
изготовленных из промокашек.
Это душители живого восприятия мира и уничтожители любви к природе.
Однозначно.
И ещё тупицы.
Двоешники.
Пусть бы им всегда вместо всех книжек читать свои учебники.

Можно ли считать день удачным,
если с одной стороны:
1. Мне наконец удалось заставить себя
сделать все телефонные звонки (кроме одного),
томившиеся в бессрочной очереди с ноября месяца! )))

А с другой стороны:
2. Жутко болит голова,
огромный флюс от предательски заболевшего зуба,
и вообще в зеркале я себе не понравилась...

В темной темной ночи среди тысячи тысяч окон
окно прямо напротив моего горит ярким пронзительным светом.
Почти без дум бросаю туда взгляд.
И почему-то страшно радуюсь!
Там тоже живёт художник!
И он в ночи рисует какую-то большую картинку.
А на окне стоит банка с кистями - совсем как у меня.
А комната заполнена холстами...
И настроение улучшилось...))))

Как это ни странно и не удивительно -
кроме меня никто не ощущал страха
перед огромным звёздным небом....
Это по результатам моих вопросиков
http://www.liveinternet.ru/journalshowcomments.php?journalid=832748&jpostid=10314115 я сделала такой вывод...


А я несколько раз испытывала жуткое чувство страха
именно перед огромным, почти во весь мир звёздным небом.
Первый раз ощутила ЭТО лет в 12.
Я с родителями путешествовала по одной таёжной реке.
На сотни киломметров вокруг, кроме комаров и родителей, никого.
Хотя, конечно, можно припомнить реальных медведей и прочих обитателей тайги, но речь не о том.

Очень любила по ночам, отходить от нашего маленького
лагеря метров на 100-200, сидеть на песке и таращиться в небо.
Именно таращиться, потому как не знала звездной карты.
Поэтому взгляд не был озабочен научным поиском и анализом -
где какая звезда или то или иное созвездие.

Одна ночь была невыносимо звёздной.
Звёзды выпирали из небес.
Их было ТАК много...
А я была одна.
Одинокость.
Чувство огромнейшей вселенной.
Ощущение что это не я, а они смотрят на меня.
Пристальными и холодными взглядами.
Прекрасные, но...такие чужие...и так много,
и так непостижимо далеко.
И непонятность - а что же, что же там дальше?
Ведь не могут они быть вечной бесконечностью...
Ох...Это сложно описать словами.
Глобальное одиночество перед ликом Вселенной.
Слово красота сюда не подходит...
Это ИНОЕ...просто ЖУТЬ.

Кстати потом я и в астрономический кружок ходила.
И в Крымскую обсерваторию с Артековским
кружком астрономов ездила и разное было.
Но порой страх возращается.
И вот только тогда мне кажется,
что я ПРАВИЛЬНО вижу звёзды...
Такие дела.