Мечтать нужно учиться... Такая странная книга - и такие прекрасные слова...
Почему ты грустишь, Тебе плохо?
- Это просто всего лишь тоска,
Тебе больно наверно не много?
- Это хуже чем боль – пустота.
Почему ж ты тогда не заплачешь?
- У меня уже нет больше слёз.
Почему не поступишь иначе?
- Я не верю, что это в серьёз.
Почему никому не позвонишь?
- Я устала от мудрых советов.
Ну а если в слезах ты утонешь?
- значит карта мне выпала эта.
Ты игрок в этой жизни иль пешка?
-Я не знаю мне трудно судить.
На орла ты поставишь иль решку?
- Всё равно не на то чему быть.
А в душе твоей лёд или пламя?
- В ней кромешная мгла, пустота.
Ты жила утешая иль раня?
- Я жила только так, как могла.
Как могла или так, как хотела?
- Знаю точно, что не для кого,
У тебя ведь красивое тело,
- Но в душе моей нет ничего.
Ты ночами не спишь, ты не можешь,
-Да бессонница бремя и жуть.
Из нутрии ты как червь себя гложешь,
-Нет, стараюсь скорее уснуть.
Я долго просила о смерти – только из этого ничего не вышло – быть куклой? Еще чем-то? Хотят вперед и цепляются за старое – больно надо – если есть у этого фильма режиссер – а он безусловно есть – прошу перевести свет на кого-нибудь другого – не задаваясь этим вопросом – кто ты? Прочитать в мыслях других – что-нибудь. Мои мысли обнаженнны только перед создавшим меня… Смысл – отец небесный – или как? Я прошу одного – к тебе часто обращались с молитвами и поклонами – я знаю…
Не щади меня – щади их – которых сам же и создал)
Остаюсь тут – потому как у меня здесь семья – не боюсь смерти – боюсь жизни немного – но это пройдет – наверно, я и есть тот самый тормоз – но разве – ну тут можно вспомнить просто про связь – и про то, что лето – не забывая родных – ездить))или, может быть – даже летать)
Помада цвета мятного ням-ням…К чему это то? Какая в том засада? Кричишь о чем-то, небо приподняв – на подбородке цвета шоколада – капкан. Писать тебе? Ты помнишь?... я молчу...Нет – этого сейчас совсем не надо – я слышать разучилась…что? Кричу-а слышу – вам и этого не надо? Меня свалило что-то – с каблуков – не забывайте – век идет двадцатый…сама забыла – уф…и мой смешок – живу не в 21-ом – в 25-ом…
Пишешь для кого-то или для себя? И что это такое «себя»? Подбирать слова – или оставлять опечатки – так внутри есть тот самый портрет – он улыбается…редко очень – русые высветленные волосы – худое лицо – глаза ребенка – господи – меня любит Сумасшедшая! Вот о чем я недавно думала – и о том, что боюсь сойти с ума снова. Мама заставляла волосы плести в косу и молиться богу… Господи, я только что пережила полнейшее одиночество – хаос – а ты о таком? Потом голоса стали неотъемлемой частью бодрствования и снов – когда писать не о чем – лучше не писать, как и тогда – когда танцевать не о чем. Скрытое желание двигать телом в одном такте – ритме – волне с музыкой – детское затравленное взрослыми желание – мазки краски в альбоме – перемешанная акварель – до полной свободы – еще пара щелчков, похожих на автоматную очередь… Танцующие пальцы…Заезженное в мозгу – как дорожка на пластинке – уже не легкое, а скрипуче-режущее: Станцуй для меня.
О чччччччерт – плевок – все эти танцы – они для тебя быыыыыыыли *вой, да, вой…*
О ччччччччччччерт…
Я влюблен в сумасшедшую.
Наверно, он боялся меня больше чем я себя. Не сразу, а когда понял… Тебя можно рисовать – глаза – магнитят – по настоящему – плюх – и ты уже в них – плюююююююююююююх – и все – только голубизна – небо и море – они прозрачные – а тут го-лу-бое..го-лу-беет…А покажи гланды - *кадры из прокрученного в голове сотни раз фильма* - открытый рот, розовое небо… – камера, фокус – все мы немножко режиссеры…*пантеровое платье – изгиб – мохито – блестящая улыбка – картина маслом – светоотражающая истина – все мы немножко художники. Притянула фразу за уши и заставила скакать на странице
