Можешь не отвечать или даже не читать все то, что я тебе сейчас понапишу, потому что опять скажешь, что я сошла с ума, да. Да… Тысячу раз «Да». Я сошла с ума и все это из-за того, что я к тебе чувствую, из-за моей больной любви к тебе. Но она мне нравится, она очень меня восхищает. Другой любви не существует. Любовь не может быть просто любовью. Больной, пьяной, смертельной, но она никогда не может быть просто любовью. Странно и может быть пугающе, но только ты не бойся. Я никогда не смогу сделать тебе что-то плохое, какой бы больной я не была.
Эти строки я пишу на бумаге и вижу, как причудливо бегает по ней мой почерк. Он такой неровный и такой же неказистый, как и я. А потом я сяду за компьютер, и наберу эти слова в нем, и они навсегда потеряют большую часть меня, превратятся в однотипный и потому уродливый полк из четких и ровных букв. Печально, но ничего страшного, я ведь буду очень сильно стараться, чтобы достучаться до твоего сердца, ведь я так сильно тебя люблю.
А помнишь когда-то… Когда-то очень давно ты учил меня, как надо разлюбить человека?! Нет… Такое только с влюбленностью может пройти, но только не с любовью. Я люблю тебя всего и сразу и не как ни по отдельности. И я буду любить тебя, где и каким бы ты не был и никогда от тебя не отрекусь.
А еще я очень мало ем, хочу быть белоснежной, как ты любишь. Но никак вот не брошу курить, но ничего, я ведь смогу. Я все сделаю, чтобы приблизится к твоим идеалам.
Рисовала тебя всю ночь. Художница никудышная конечно из меня. Вот, глаза рисую, - похоже, а дальше… Тьма кромешная. Образ твой все передо мною крутится-крутится, а на бумаге ничего не получается. Воображаю тебя, рисовать пытаюсь тоже тебя, а получается совсем не ты.
Я тут поняла: худеть надо. Все художницы такие худые и все у них получается нормально. Вот похудею и буду тогда тебя рисовать.
А как бы мне хотелось рисовать тебя с натуры, а не по воспоминаниям. Они такие сухие.… Ну не сухие, а просто их очень очень мало. Сижу ночами, копаюсь в этом клубке, ниточку с тобой подцепить пытаюсь, а он весь такой запутанный и в нем так сложно найти что-то новое с тобой. А как бы этого хотелось. Вот сижу все копаюсь да копаюсь, думаю и думаю…