Каждый день я чувствую её. Она тихо, не спеша, ходит за мной по пятам, в темно – серой одежде, закрыв лицо капюшоном. Её дыхание моросит холодом, пуская по моей спине толпы мурашек.
Иногда мы ходим с ней за руку и пьём кофе.
Она всегда вокруг меня.
Она хочет забрать меня к себе, но не может, хотя у неё не раз был шанс.
Я люблю играть с ней, а она от этого бесится.
Всё чаще она стоит у кровати одного из ближайших мне людей, и гладим его по, серебристым на как снег, волосам целуя в лоб.
Мне хочется ударить её и обозвать стервой, потому что любит забирать ценности моей жизни.
Порой я ревную её, не скрываю.
Сейчас Она сидит рядом и дразняще проводит языком от моего воспаленного виска, пульсирующего острой болью, к уголку закушенных губ.
Она все знает и все видит.
Стерва.
И имя у неё стервозное – смерть.