В колонках играет - песенка..
Настроение сейчас - а это такое чиво?

Кому хорошую песенку прислать, а?

Птицы,
Мне так хотелось вам присниться.
И даже заново родиться
В осенних криках ваших стай.

Спите.
Во сне без устали летите.
Меня с собою заберите
На самый дальний тверди край.

Смело
Оставьте ныне моё тело,
Оно со мной лететь хотело,
Но притяженье дышит им,

Дышит...
Но только падают всё выше,
И с высоты меня не слышат.
Минута - скрылся в небе клин.

Птицы,
Я так хотела вам присниться...
__
Сон одинокий, только мой.
Заклятый.
Во сне - покой. Покой.
Покой проклятый...

В колонках играет - Сансара
Настроение сейчас - обычное

Возможно, пресловутая "свобода" заключается в осознании? В осознании того, что ты - один? Один в самой главной своей сути.
То есть, лет до 10ти, скажем, ты ещё не один. Потому что в твоей жизни самую главную роль играют родители. Родители имеют право принимать в этой самой жизни активное участие. И они делают с тобой всё, что решили. Потому что в эти годы твоя личность ещё только формируется.
А - вот когда ты уже отрываешься от них - все решения ложатся исключительно на твои собственные плечи. Нет, социум, как и прежде, способен влиять на тебя. Но ровно в той маленькой степени, в которой позволяет ему это делать твоя собственная личность. Вот, у даунов, с рождения, личность отсутствует. Поэтому все решения за них продолжает принимать социум. Он управляет этой жизнью до самого конца.

Вывод: Чем больше в тебе личностного - тем менее тебе способен помочь кто-то, кроме тебя самого. Как бы этот "кто-то" не старался. Как бы ты этого "кого-то", или "тех, кто", не просил о помощи. Но все свои главные решения ты принимаешь только сам. Потому что ты - хозяин своей жизни. Оттого и "подарить" её кому-то невозможно.

Одиночество - это одно из главных условий просветления. Вот как ни крути.
Аскеты правы.

- Это ты?
- Я.
- Неее, это не ты.
- Да я это.
- Лицо не твоё же!
- Моё лицо.
- А помехи почему по нему идут?
- А профилактика. До 15 часов по Москве каналы не работают.

Настроение сейчас - ддддд

*шёпотом*
Ддддоброе ли утро, господа? Все живы?

Однако, в танке - определённо хорошо.
Тихо. Спокойно. Гулко.
Снаряды, там, всякие отлетают. От брони. Ибо же - бронь?
А?

какова чёрта.

..А ведь как, однако, хорошо начинался день...

Мдаааа....

Вы мне яду дайте, а уж противоядие-то я изобрету...

Фуфло, господа! Но! Вы знаете о том, что во всяком фуфле можно отыскать свою мазу?
Во всяком - во всяком - во всяком!!
Например, маза может быть такая: когда потом опускаааааает... Ух, и класс! И опять пронесло (не всмысле стула, а всмысле - мимо)! И ваще можно! Всё можно!
Ура)
Да здраствует фуфло, господа. Такое фуфло, которое проходит!

В Питере мохнытый и густой, огромными белыми хлопьями, падет с тёмно-синего неба. Даже не падает. Даже - валит.
Мммяя)

Чтобы не происходило и чтоб не думалось. И чтоб не ощущалось.
Останется только самое главное.
Ну ладно, пусть будет, - сказала Лиса.

Понедельник.

Валез приготовил новый сюрприз. На утро пропали все мои архивные лички про этюды.
Да здраствует бардак, господа!! Ура!

На работку, на работку, на рабоооотку!

Я люблю - боже мой, сколько раз била себя за эту фразу, унижала, засаживала за сто замков.
Сто замков на сотне дверях, за сотнею стен.
Не наааадо, прошу тебя, не приходи, не трогай, даже не дыши...
...но ты не слушаешься...
И из-за сотни дверей, с сотого этажа замка доносится шёпот: "Люблю тебя, люблю же..."
А ты стоишь у подножия. Ты стоишь смотришь в высь, задрав голову так высоко, как только позволяет твоя шея, потому что сотня этажей - это ТАК много.... И ты смотришь наверх, и ты улыбаешься, улыбаешься, тогда я кричу:
- Я не верю твоей улыбке, кончай прикидываться, я больше не умеееею!
Я пытаюсь докричаться до тебя, но ты не слышишь, всё-равно... Сотня этажей это ведь так много-много... Но ты продолжаешь улыбаться этой же, знакомой хитрой улыбкой, нежной и опастной. ПОЧЕМУ Я ВИЖУ ЕЁ С ВЫСОТЫ ВСЕХ ЭТИХ ЭТАЖЕЙ?!
Ты протягиваешь руки. Руки - ко мне. А я кричу:
- Я не могууууу!!!
Но ты не слышишь...
И вдруг шепчешь очень тихо:
- Моя. Всё-равно. Я ЗНАЮ.
Я начинаю метаться, от неизбежности, есть неизбежность, неизбежность того, того, того...
...ТОГО ЧТО...
- Косы у меня ещё короткие, - шепчу я, забыв обо всем на свете.
- У тебя получится, - улыбаешься ты.

Когда-то очень давно, мы с моей сестрой и зятем познакомились с одним художником.
Ему было 52 и он был классическим вариантом непризнанного таланта: Жил вдвоём с мамой, которой слушался, имел большое пузо и бороду, работал художником-оформителем в каком-то издательстве (за что получал гроши) и писал картины.
Мы танцевали с ним. И вот тогда он сказал:
- Ты знаешь, что такое искусство? На самом деле? Искусство - это параллельная реальность.
- Хм...
- Она - есть. Она - парит. Над.
- Реальность, парящая над сущим и банально-бытовым?
- О, да.
Когда он пригласил меня домой - посмотреть на картины - я не испугалась совершенно, что странно. Я согласилась сразу, мы поймали машину и поехали любоваться.
Картины его были - НАСТОЯЩИЕ - все на холстах, писаны маслом, большие...даже - огромные. Мы сидели прямо на полу, хлебали пиво из бутылок и почти-молчали. Почти-молчали потому, что все картины он выставил вдоль стены, передо мной, а я смотрела в них. Не "на них", а именно "в них". А он сбоку заглядывал в мои глаза, которые смотрели в его картины. Картины были великолепны. Потому что каждая из них - ЖИЛА.
Он не говорил мне названия, он спрашивал их у меня. У меня не было вариантов. Некоторые я видела сразу, а над некоторыми приходилось думать, но оторваться всё-равно было невозможно. Ни от одной.
И вот, последняя, которую он притащил из мастерской... она была... незыблема. Утягивала в себя. Я сказала:
- Это - вечность.
А потом прибавила:
- Знаешь, а ведь ты не совсем прав.
- В чём?
- Искусство - это не просто параллельная реальность, это - параллельная реальность о смысле.

Потом я спросила его - почему о нём никто не знает. Почему нет у него выставок. Почему... Он сказал, что боится. Он боится даже продавать... Боится, что его никто не поймёт, что вдруг не станут покупать, а ведь это - задница, значит он ничего не стоит...
- Боюсь обжечься, поэтому не хочу пробывать.

Ленка, помнишь его? Я сегодня вспомнила...

Пост спешел фо Лютик. Лютик - самая благодарная моя читательница))

Привела в порядок заголовки и выставляю их в том порядке, в котором следует читать.
Раз уж это и вправду читают, решила сперва заполнить все пробоины в середине, и дальше писать подряд, а не кусками, надёргаными из разных мест. Но это, всё-равно, будут лишь отрывки.


_________________
В каком порядке это стоит читать:

0. Пролог

1. Отрывки. Одно утро.

2. Отрывки. Одно письмо.

3. Отрывки. Васька. Часть первая.

4. Отрывки. Васька. Часть вторая.

5. Отрывки. Пушкин.

6. Отрывки. Я здесь живу.

7. Отрывки. Женька. Часть первая.

8. Отрывки. Женька. Часть вторая.

9. Отрывки. Возвращение. Часть первая.

10. Отрывки. Возвращение. Часть вторая: Поле битвы - земля.

11. Отрывки. Крэбсс. Часть первая.

12. Кребсс. Часть вторая.

13. Отрывки. Макаров. (Не для слабонервных!)

14. Отрывки. Поворот. Часть первая.

15. Отрывки. Поворот. Часть вторая.

16. Отрывки. Поворот. Часть третья.

17. Отрывки. Поворот. Часть четвёртая.

18. Отрывки. Поворот. Часть пятая.

19. Отрывки. Поворот. Часть шестая.

20. Отрывки. Не верить. Веруя.

Вот, вчера у нас случился, таки, мороз. И теперь, благодаря Серкас, я опасаюсь за ёжиков.
Питер, никто не в курсе, ёжики выжили?

опосля продолжительного телефонного выключения, в результате включения-таки:

"Слава богу, ты жива, чтоб ты сдохла!"(с)

радовалась минут десять)))))

чёрно-смородиновое мороженное в пять утра.
И чхала я на всё с большоооой горы))