Ты идешь по мрачному, серому городу. И этой серости не мешает даже то, что на улице +12 и за окном – 8 марта.
И настроение не хочет поддержать весну. Оно решило, что просто обязано слиться не с воздухом и миром, а с городом. Пустым городом.

Переулки, низенькие дома и резные ставни не держат тебя, и почти серые уже глаза смотрят, как ты вышагиваешь по городу.
Люди проплывают мимо, а ты не понимаешь, почему вдруг не можешь скользить сейчас так же, почему ты в какой-то другой реальности, и что за стена отделяет тебя от дня, который наконец-то пытается быть весенним.

Кажется, перекресток. Машины. Сломя голову бежишь через дорогу. Мелькнул прохожий. Как и ты – в темном, с какой-то бесшабашностью обгоняет машины. Пытается обогнать тебя. Не сдаешься, и опять идешь первой. Он сзади. Чувствуешь его взгляд. Слышишь шаги. Обгоняет. Когда ты поравняешься – смотрит искоса. Обгоняешь. Взгляд в спину. Теперь он. И ты, улыбнувшись, поворачиваешь в другую сторону.

Прячешься за аркой, и солнечные лучи, не найдя тебя, уходят. Бредешь дальше. Рождается музыка серых домов: и в насмешку этому – в голове играет грустная, но все-таки не серая музыка… Лирично-голубая или нежно-зеленая…
E poi… e poi…
E poi sara come morire…
Улыбаешься, что вспомнилась эта песня, с которой не связано никаких… воспоминаний. Окрашенных совершенно не в те цвета, которые обязательно помешают прозрачной серости дня. А она укутывает, укрывает тебя от других красок.
Напеваешь. Идешь. Думаешь. Кружишься. Летишь.

И вдруг – дверь. Из ниоткуда появилась на твоем пути. Открываешь.
Сразу – запах. Тягучий, теплый запах кофе. Корица. Какао. Шоколад. А еще травы… Сушеные, какие-то смутно-знакомые. Что-то из детства

Вам кофе или чай? Кофе, наверно… Выбирайте.

Маленькое меню. Десятки названий. Закрываю глаза и тыкаю в первое попавшееся. «Экстаз». Кофе. Шоколад. Корица. Травы…
Травы… Вдыхаю аромат и смотрю на стены. «Koenigsberg» - круглая тарелочка… «Vilnius»… Пивные кружки… Аквариум… Старый аккордеон… Кальян… Фотографии начала века… В зеркале над барной стойкой – отражение телевизора… Звук все тише… Я уже не слышу ни дверного колокольчика, ни голос гостя… Тикают ходики… И маятник…

- Слышь, когда встретимся?
Ничего себе. Вернулась.
- Вы не могли бы разговаривать тише?
Посетитель замолчал и, дождавшись кофе, выбежал.
Твердый взгляд, голос… И все. Нет наглеца, нарушившего этот шоколадный сон…
Большое спасибо, до свидания!

На улице уже ночь. Как будто прошел дождь.
И луна… Призраки испугались ее света… Затаились. И, кажется, отпустили…
И из этого серебра… нет, не на белом коне – а всего лишь на роликах - выкатил прохожий. Тот самый.