Он сидит на крыше. Сидит и курит. Пепел падает вниз, на город, на спящий спокойным сном город. Но он не спит, давно не может спокойно спать, просыпается каждый час, а потом долго не может заснуть, думая о тебе. Резкий холодный ветер пробирает до костей, треплет его отросшие, давно нестриженные русые волосы. Но он не ощущает холода. Он думает о тебе. Ты такая странная, непонятная... Он не понимает, почему никак не может выкинуть тебя из головы. Давно уже не может. Особой боли нет, тоски нет, желания сказать что-то тебе, нет. Но мысль не отпускает, просто помнить все время... Без перерыва... Тяжело и непонятно. Он смотрит на мелкие больные звездочки, редко разбросанные по небу, Луны нет, даже Луны, черт возьми, нет! Не к кому обратиться... Совсем один... Многим рассказывает, но никто не понимает. Он глотнет коньяка из полупустой бутылки и пойдет спать. Чтобы опять проснуться через час и опять думать о тебе...
Как руки замерзли... Черт!..