Меня тут уже давно не было! Простите меня за это? Ладно, зато я вам рассказ интерестный притащила. Уже и не помню, где взяла. Короче: читайте.
- Значит, договорились?
- Договорились, - уверенно сказала она, хотя пальцы на коленях были нервно сжаты.
Она встала, накинула на одно плечо рюкзак.
- У тебя 13 дней, иначе... - бросили ей вслед.
Вечером в тёмной комнате, на диване, освещённым лишь тусклым ночником, Она сидела и повторяла про себя, как заклинание:
- Вопрос плюс ответ равно интервью.. что же делать, что же делать!?
Задача была не из лёгких. Конечно, во всём как всегда была виновата собственная дурость, но что сделано, то сделано. Поспорили. Спор проиграла. И вот теперь за 13 дней нужно было взять интервью у.. Демона.
- Шеф спятил! - зло бросила она в тишину комнаты.
В общем, задание звучало почти что.. а иди-ка ты к.. ну, разве что в более мягкой форме и не однозначно.
- В общем, да.. сидя на диване, я Демона не найду.. хотя, шатаясь по улице я его тоже не найду.
Но другого выхода не было.
"А может, плюнуть, поймать случайного прохожего... Да нет, Шеф проверит.. " - подумала.
Всё дело в том, что Она была молодой журналисткой, вроде как талантливая, даже вела собственную колонку в журнале. И вот кому-то где-то не угодила.. В результате Шеф поставил условие: либо сенсационное интервью, либо в отдел новостей - бегать по городу.
По городу бегать не хотелось.
И даже просто так не хотелось. Поэтому она медленно шла в темноте, в своём пушистом чёрном свитере с чёрными очками в волосах - по привычке.
Прогулка закончилась с лучами рассвета. Как и следовало ожидать - ничем. Легла спать. Проснулась, когда до конца первого дня оставалось 3 часа.
- Будем считать эту работу моим маленьким отпуском.
Следующие 3 дня прошли примерно так же: ночные прогулки по сонному городу в поисках таинственного "некто", задёрнутые шторы, смятые простыни от неспокойного сна, кофе..
- И всё-таки, Шеф - сволочь, - был итог вечера 4 дня.
А потом ей стало грустно..
И ещё захотелось шампанского.
"Может, посидеть одну ночь дома.. что я шатаюсь по городу с блокнотом в рюкзаке... ", - подумала, вытащила блокнот и села за стол.
Блокнот открылся на каком-то старом интервью - полистала вопросы.
- Н-да.. интересно, а что спрашивают у Демонов. Личная жизнь? Карьера? Любимые напитки? Любимые рестораны? Ага..
Над вопросами она думала пол ночи.. в блокнот написала только один: Как Вас зовут.
"Гениально", - подумала она, накинула на лёгкое платье кофту и выскочила из дома в поисках шампанского.
В ближайшем магазине его не оказалось, пришлось топать до супермаркета на углу. Сонная кассирша проводила её наглыми злыми глазами. От них на душе стало как-то совсем тоскливо и грустно. И даже домой идти не хотелось.
Она зашла в сквер и села на лавку.
"Живописная картина - девушка в летнем платье, ночью, одна, но с бутылкой шампанского.. и что вы думаете она тут делает!? Берёт интервью!" - мысль вся светились сарказмом и презрением.
- Демон, где тебя черти носят!? - почти крикнула в темноту сквера. Потом сама рассмеялась над глупой фразой.
- Тебе правда интересно, где? - послышался сзади незнакомый голос.
По коже побежали мурашки.
- Что, испугалась? Тоже мне. Шатаешься 4 дня по городу, ищешь меня. Интересно, и что же ты ожидала увидеть? - голос смеялся.
"4 Ночи", - машинально подумала она про себя.
- Ночи. Бедняжка, решила напиться.
Она покосилась на бутылку, уютно устроившуюся на коленях. С ужасом заметила, что колени дрожат, и судорожно стала думать, что же делать.
- Ну.. выхода у тебя два: либо с визгом бежать домой, либо задавать мне свои вопросы, - подсказал голос.
"Прям тут? У меня блокнот дома", - Она решила придумать отговорку.
Послышался тихий смешок:
- Пошли домой. Только ведь ты меня боишься.
- Я Вас не боюсь! Пошли! - она сжала зубы и резко встала. Бутылка с визгом слетала с колен и шмякнулась об асфальт.
- Чёрт..
- Демон, с вашего позволения, - голос явно забавлялся.
"У меня 2 секунды, чтобы повернуться, иначе.."
- Да ладно, я и сам могу к тебе подойти, что ты мучиться будешь, - съязвил голос.
От тёмного дерева за лавочкой отделилась фигура.
Шаг, другой...
- Шампанское придётся купить новое, - теперь у голоса был хозяин.
Чёрный свитер по горло, джинсы, чёрные кудрявые волосы, завязанные в хвост, тёмные глаза...
"Ничего особенного", - подумала Она.
- Милая моя, я всего лишь, Демон, а не поп-звезда.
"И то правда", - снова подумала.
- Ты так и будешь думать? Может, поговорим?
- А я.. - оно остановилась на полуслове, потому что только сейчас поняла, что за весь вечер произнесла от силы 2 фразы.
- Идём, - он взял её за руку.
Снова светящиеся витрины, глаза кассирши, на этот раз ещё более злые, тёмные душный подъезд, попытки открыть дверь дрожащими пальцами.
- Да успокойся ты, я не кусаюсь.
- Я спокойна как слон!
- Вижу.
И тишина. Полумрак кухни, тихое шипение чайника, растворимый кофе в больших чашках, тёмный город за окном 12 этажа.
- Ты заговоришь сегодня?
- А ты так и будешь придираться? - разозлилась она, - Если интересно, я не знаю, что у тебя спрашивать!
- Что угодно.
- Личная жизнь? Карьера? Любимые напитки? Любимые рестораны?
- Личная жизнь бурная. С карьерой никаких проблем. Любимый напиток - Бейлис. Любимый ресторан - бабушкина кухня, - проговорил он ленивым голосом.
Она молчала.
- Ещё вопросы?
- Да не знаю я, что у тебя спрашивать!
- Ха.. а ещё журналисткой зовёшься.
- Можно, я подумаю?
- Пожалуйста. Приду завтра в 15 минут первого. Естественно, ночи.
Он встал и вышел в коридор.
Она ещё минуты 2 слушала, как колотится сердце под легеньким платьем. Потом подошла закрыть дверь. Дверь была заперта. Изнутри.
- Вопрос плюс ответ... вопрос, вопрос, вопрооооос... - повторяла она, стуча карандашом по столу.
Вопросы не придумывались, а вот время шло. До 12 оставался ровно час.
Она бросила блокнот на диван, включила радио, достала зеркало и стала подводить глаза.
" В Санкт-Петербурге +21, облачно и без осадков. Время 23 часа 25 минут, с вами радио... "
- Интересно, что с ним делать...
Следующие 50 минут она ходила по комнате и смотрела на часы. Стрелка лениво описывала круги на циферблате.
Ровно в 15 минут первого в дверь позвонили.
- Привет. Вопросов нет, можешь не оправдываться. Советую придумывать на ходу.
- Откуда ты всё знаешь?
- На лице у тебя написано, - сказал он тоном, которым говорят неоспоримые очевидности.
- Допустим.. кофе?
- Кофе.
- О чём ты хочешь писать?
- Интервью с Демоном... - проговорила она.
- Абсурд.
- Что?
- Чушь, вот что.
- Аа.. как тогда?
- Думай.
- Но..
- Кто тебе поверит?
- Шеф..
- Шеф будет первый, кто назовёт тебя сумасшедшей.
- Но..
- Ещё варианты?
- Ты... - она подняла глаза от пустой кружки.
Чёрные кудри, закатанные рукава чёрного свитера..
"Католики справляли Рождество,
А мы с тобой хлебали мутный джин.
И мы ещё не знали, каково,
Но понимали, что не избежим." -
Радио. Из соседней комнаты.
- У тебя ещё неделя. Думай, - сказал он, закрывая за собой дверь.
- Не придумала опять, вижу, - констатировал Демон, заходя на следующий день на кухню.
- Почему ты носишь свитер? На улице тепло.
- Нравится.
На следующий день он пришёл в чёрной рубашке.
- О чём ты мечтаешь? - спросила Она, проводив его взгляд, застывшей где-то далеко.
- Мечтами редко делятся.
- А какая тебе разница? Я всего лишь человек.
- Девушка, - поправил он, - впрочем... не поверишь, сейчас я мечтаю о том, чтобы выспаться.
Она рассмеялась:
- Простишь мне 10 минут?
Он удивлённо вскинул бровь.
Она открыла блокнот.
- Зима или лето?
- Осень.
- Солнце или тучи?
- Гроза.
- Дети или взрослые?
- Люди.
- Сплетни или факты?
- Слухи.
- Жизнь или смерть?
Он посмотрел ей в глаза:
- На твоё усмотрение.
Он ушёл. Как всегда тихо.
Впервые за неделю она уснула спокойно - она знала, о чём напишет.
Следующие ночи прошли по привычке за чашкой кофе, настойчивым гудением радио, колкими вопросами и закрытой дверью на последок.
Оставалась последняя ночь.
Она распечатала статью. Выключила компьютер.
В 15 минут первого в дверь позвонили.
- Молодец, - сказал он, потушив свечу на столе.
- Спасибо.
- Жаль, что ты сразу это не написала.
- А почему Ты сразу не сказал, что писать?
- Всего лишь хотел, чтобы ты подумала.
- Иди к чёрту.
- Ушёл.
Дверь хлопнула. В комнату влетел ветер.
- Гениально! - сказал Шеф, протягивая ей свежий номер журнала с ярким заголовком: "Демон. Ночные тайны глазами очевидцев."
- Спасибо.
- Колонка твоя. Моё обожание тоже.
Она отвернулась и медленно пошла по улице.
В руках удобно устроился глянцевый журнал. В душе пригрелась пустота.
"Пустота - это от несовершенного", - вспомнила он чьи-то слова.
Потом подумала, что совершено даже больше, чем было возможно.
- Демоны.. что мне теперь делать? - прошептала. Но в ответ была тишина.
Часы монотонно пробили 12. Она вздрогнула, пытаясь занять голову чем-нибудь интересным.. на худой конец - уснуть. Бесполезно.
Стрелка медленно ползла по кругу.. 10 минут, 11, 12. 13, 14.. тишина.. 20, 25, 30...
- Ты кое-что забыла.
Она вздрогнула. Взлетела с дивана как ужаленная.
Он рассмеялся.
- Для кого придумали звонки!?
- Для людей, милая.
Она вздохнула:
- Что я забыла?
- Спросить, как меня зовут.
- Я знаю, всего лишь Демон.
- Это ещё не всё.
- Что ещё?
- Вон, - он бросил взгляд на кухню.
На столе стоял букет чёрных роз.
