Мои идеи перемололи сами себя в ужасающих жерновах однообразия.
Мое творчество скучно, в нем нет новых идей и новых стремлений - в нем нет ничего. Так зачем же я продолжаю писать? Не лучше ли прекратить? Нет, не лучше. Без этого я взорвусь миллионом маленьких холодных осколочков, которые упадут вам под ноги и уже никогда не восстанут.

Реальность - это иллюзия, вызванная отсутствием алкоголя в крови...

Когда закат пророчит муки,
Когда восход как приговор -
Мы не покинем наших нор
И будем холодеть от скуки.

Мы будем жить, забившись в тьму,
Мы спрячемся от всех за шторы,
Забьем камнями наши норы
И воспоем свою тюрьму.

Мы скажем: "Жить теперь возможно,
Защищены от мира мы."
Но выход из своей тюрьмы
Найти в завалах будет сложно.

Нашли. Но он давно закрыт -
Стена камней и веет хладом.
Трясемся мы над жизни кладом,
А жизнь в тюрьме зарыта спит.

Несмотря на то, что инет вчера вечером нагло упал, я смог привести его в чувство.
Так что хочу поздравить вас с праздником - ДСВ.
Всех-всех, кто был со мной (и есть, и будет) - ПОЗДРАВЛЯЮ!!!!!
Пусть все ваши желания сбываются (че это я говорю, они и так всегда сбываются, если они - Желания)
Ну лана, тогда пысть они сбываются быстро)))
Все-все-все-все!!! Спасибо, что вы со мной есть!!!!!!!! (и были, и будете)
Еще раз - с праздником вас!
И еще раз - с праздником вас!
И т.д.
:D
Ах да, это же, типа, день всех влюбленных?
Тогда желаю Вам ВСЕМ большой и светлой Любви!

З.Ы. Но вообще ДСВ - АЦТОЙ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Настроение сейчас - радостное, по причине восстановления инета
В колонках играет - пока ничего, сейчас будет Autumn Tears

Пыль. Пыль кружит во тьме стеной.
Боль. Болью омрачен мой путь.
Ночь. Ночью путь прервется мой.
Вдох. Мне не суждено вдохнуть.

Бред. Это все полночный бред.
Сон. Просто неприятный сон.
Свет. Света в мире больше нет.
Мир. Скоро грянет в бездну он.

Кровь. Кровью красной в ночь тропа.
Мгла. Мглой покрыты облака.
Смерть. Вот еще один упал.
Жизнь. Мы же будем жить... Пока...

Мрак. Мрака бездна впереди.
Тишь. Тишина больней ножа.
Шаг. Я останусь, ты - иди.
Жар. Под ногами адский жар.

Каждый бордер однажды задает себе вопрос: "И какого черта я поменял угол на креплениях???!!!"
И я не стал исключением...
Тенька идиот.
После его экспериментов с креплениями управляемость боевого коня(борда) снизилась процентов так на 90.
Результат - страшно болит копчик, а костяшки пальцев если и не сломаны, то ушиблены-то точно, причем сильно.
И самое обидное... Ну никогда я СТОЛЬКО не падал... Ну че это такое.
Стыдно прям.
Тенька разучился кататься.
Уносите гроб.

Настроение сейчас - ушибленное...
В колонках играет - Autumn Tears - Pandora's Womb

Читать далее...

На следующий день она пришла ко мне во сне. Как сейчас помню - ночной город, фонари, ни души вокруг. Мы стояли и смотрели друг на друга. Я спросил ее: "Почему, почему ты уходишь?..." Я спрашивал и спрашивал, в конце концов сорвавшись на крик, а она просто стояла и смотрела на меня своими зелеными глазами. Да, у нее были зеленые глаза. Она не сказала мне ни слова - только смотрела печально и ласково, а потом развернулась и стала удаляться от меня, пока совсем не исчезла в ночи. А я не мог двинуться с места. Просто не мог.
Это был первый и последний раз, когда я видел ее во сне.

Забыв былое на перроне,
Смотрю в окно. Сижу в вагоне.
Идет в грядущее состав.
На горизонте точкой став,
Вильнул за пепельные горы.

Мелькают за окном сады,
Громады ледяной воды,
Мелькает лес, мелькает поле,
И птицы мечутся на воле,
А мы стрелой сечем просторы.

Меня никто не провожал.
Я не однажды уезжал -
Ничто на месте не держало.
Менял места - все было мало
Для беспокойного меня.

Я был в местах, где тлеет разум.
В местах, где люди раз за разом
Находят смысл, чтобы жить.
Я уезжал, я мог забыть
Такую жизнь, судьбу кляня.

Пункт назначения нескоро,
И суждено мне сечь просторы,
Пока не свяну от тоски.
Другие станции близки,
Но что на них - я не узнаю.

Мой поезд сквозь года несется,
Восходы и закаты солнца
Слились в кривую полосу.
И сквозь туман, и сквозь грозу
Несет меня состав мой к краю...

"Человек счастлив, человек смеется при других.
Но стоит ему остаться одному, как старый рубец - тонкая полоска в памяти, почти уже незаметная на людях - открывается и начинает кровоточить.
Тяжелые алые капли стекают куда-то вниз, чтобы там затеряться во мгле.
Нить, привязанная к сердцу, дрожит - еще чуть-чуть, и оборвется.
В душе пустота и боль - дикий коктейль из боли и пустоты, больше ничему места нету, и так мало.
Память пронзает разум тысячей осколков, каждую секунду внутри взрывается бомба - бомба, причиняющая душевную боль, но не физическую.
Человек молит о том, чтобы ЗАБЫТЬ, но через секунду понимает, что ДОЛЖЕН ПОМНИТЬ.
Потому что больше НИКТО не вспомнит, больше НИКОМУ нет дела до того, что осталось в далеком прошлом.
Человек знает, что это - его ПУТЬ и что ему суждено ПОМНИТЬ всю жизнь. Помнить и страдать. И тогда человек смиряется с судьбой-злодейкой. И продолжает жить дальше, храня эту БОЛЬ и эту ПУСТОТУ у себя в сердце, не забывая ни на секунду."

знаете, почему поэты и писатели пишут?...

Жил-был на свете Первый Писатель, и написал он однажды прекрасную Книгу. Книгу, проникающую в Душу, Проникающую глубоко-глубоко, Затрагивающую каждую струнку Души, заставляющую Задуматься, заставляющую Чувствовать. Заставляющую Жить. Многие читали эту Книгу - и на каждом оставался отпечаток легкой Грусти, необъяснимой Грусти, но не Давящей. Многие читали эту Книгу - и тот, кто был Весел, впервые Задумывался над вещами необъяснимыми, вещами странными. Многие читали эту Книгу - и тот, кто Грустил, находил в ней бесконечное Понимание, бесконечное Сочувствие.
И Каждый приходил к Писателю, и Каждый говорил Ему: "Твоя Книга будит Чувства, Твоя Книга шевелит Разум, Твоя Книга помогает Жить"
И тогда Писатель посмотрел на стол, где лежал, пылясь, первый экземпляр Книги, и тогда Писатель решил перечитать Ее.
И перечитал Ее Писатель.
И перечитал Ее Писатель во второй раз.
И перечитывал Ее Писатель в течение Недели.
И ни разу не Почувствовал Писатель того, о чем ему говорили Другие.
И не нашел Он в Книге Грусти, и не нашел Он в Книге Понимания, и не нашел Он в Книге Сочувствия.
Он Сам написал Ее - и Книга, выйдя из Рук Его, перестала трогать Его Душу.
И тогда Писатель взял Новый Лист, и тогда Писатель написал Новую Книгу.
И с тех пор Каждый Писатель, закончив Книгу, начинает Новую.
Потому что Писатель Чувствует, когда Пишет.
Потому что Писатель не Чувствует, когда Читает Свою Книгу.
Потому что Писатель Надеется, что однажды он напишет Книгу, которую сможет Почувствовать, ПЕРЕЧИТАВ ЗАНОВО.

(с)Ричард Бах, Иллюзии
Читать далее...

Читать далее...

Читать далее...

Читать далее...

хотите прикол? вот вам прикол... лично мне было очень СМЕШНО.
http://www.liveinternet.ru/users/goth15/post4324673/

и еще: мне че-то остро захотелось антипашку))) а то чегой-то я такой правильный?

Белый снег, серый лёд
На растрескавшейся земле
Одеялом лоскутным на ней
Город в дорожной петле

А над городом плывут облака
Закрывая небесный свет
А над городом жёлтый дым
Городу две тысячи лет
Прожитых под светом звезды
по имени Солнце

Две тысячи лет война
Война без особых причин
Война дело молодых
Лекарство против морщин

Красная-красная кровь
Через час уже просто земля
Через два на ней цветы и трава
Через три она снова жива
И согрета лучами звезды
по имени Солнце

И мы знаем что так было всегда
Что судьбою был больше любим
Кто живёт по законам другим
И кому умирать молодым

Он не помнит слова да и слова нет
Он не помнит ни чинов ни имён
И способен дотянуться до звёзд
Не считая что это сон
И упасть опалённый звездой
по имени Солнце
(с)Кино

Когда судьба бросает кости -
Соединявший с миром мостик
Порвется вмиг.

В стенах запутавшись молчащих,
Не потревожит души спящих
Надежды крик.

Летать умеешь - что же боле,
Паришь и мечешься на воле,
Полет - игра.

Но вот уже под ветром таешь,
Висишь в ночи и понимаешь -
Тебе пора.

У снов закончились сюжеты -
Лишь шепот шевелится где-то
В полночной тьме.

Посмотришь в небо, отвернешься.
Вдохнешь глубоко - и проснешься
В своей тюрьме.

Вокруг обшарпанные стены.
Дежурный врач. Игла у вены.
А неба - нет.

Вот так кончается нелепо
Надежда тех, кто верит слепо
В полночный бред.

Ветер колышет желтые осенние листья, срывает их, носит туда-сюда в своих потоках, рвет на мелкие кусочки... чтобы затем бережно опустить их на землю...

Долог и труден полет в бесконечность,
Скоро сомкнутся, немеют крыла.
Сзади пустынею стелется вечность...
А впереди та звезда, что вела

Через буран, через яростный ветер,
Сквозь облака и неистовый град...
Многое мы повидаем на свете -
Но никогда не вернемся назад...

Взмахи все реже... крыла опустились.
Бренное тело, как камень, на дно.
Хрупкие жизни о скалы разбились -
Людям, как птицам, парить не дано.

Можно пытаться - увы, не сумеем,
Вот и концовка: о камни удар.
Не научились ценить, что имеем -
Кто же доверит еще один дар?...