Эта кровь моя слишком яркая,
Как и цвет моей красной ручки.
Я давно уже так не плакала,
Когда всё было просто лучше.
И не надо было придумывать,
И улыбку цеплять зачем-то.
Просто чувства ещё не умерли,
И живут отдельным фрагментом ...
Я какая-то слишком нервная.
Я неправильная. Наверно.
Я всегда была тебе верною,
Даже если душила ревность.
И когда я самоуверенно
Доверяла своим инстинктам,
Я любовь словами не мерила,
И тебя не считала чьим-то ...
Жизнь какая-то непонятная -
Неожиданная. Но зря ли?
Я, как будто бы напрочь ватная,
Понимаю, что я чужая ...
Что далёкая. Неизвестная.
Нелюбимая и простая.
Что слова я слушаю - лестные,
И уже из них вырастаю ...
Только кровь какая-то яркая,
Или вены совсем тугие ...
Я латаю судьбу помарками
По дороге к совей могиле.
И осталось совсем немножечко,
И я зря замедляю время.
Слишком многое уже прожито,
Только ты его не изменишь ...

а на руках-шрамы...