Поэтика любви моей предвечна,
Ей не страшны погоды испытанья.
Невеста будет в платье подвенечном
И счастлива - до слёз, до заиканья!

Я буду целовать её губами:
Люблю своё икающее чудо.
Усыплю пол я новыми стихами
И перебью на счастье всю посуду

И это всё о ней...

Он журналист?
Он пишет для газеты
«Советская Россия»?
Ты слышишь свист –
От нас уходит лето,
И все мы очень злые.

Всё – красота,
Зелёная пока что,
Но смерть уже приходит.
Мне жаль кота
И гнущиеся мачты,
Не треснувшие вроде...

Для тех, кто не боится познать истину...

Они должны быть выше,
На уровне подмышек.
Они висят на бёдрах
И думают упасть.

Сейчас мы их поднимем,
На место присобачим...
(Так, строчку пропускаем...)
И в них пойдём гулять.

А стих не без прикола,
Понять хотим мы только,
О чём мы все же пишем
И что же есть они...

А вот и я!!!