Н.А.Прахову
Заклубился дым от сигарет в машине.
Черно воронье клюет в висок.
В доме – как в тюрьме, а в поле – как в зажиме.
Пей, мой друг, слова: нам на часок.

Пережили жилки листьев послевстречных.
Перезаписали боль в стихи.
Письма дороги на станциях конечных.
Мне дороже, если – нелегки.

Полунелюбовь взбесившихся иллюзий.
Полуненависть тех, с кем знаком.
Душно! Закрывай души скорее шлюзы,
дабы не робеть, когда – тиском.

Иском жизнь сжимает челюсти к затылку.
Мы же промолчим, мотая срок.
Только бы костры не разгорались пылко.
Только бы кресты не в дом-пирок.

Нам что? Мы сироты, горе-атаманы,
вышедшие из табачных слез.
Нам бы молока, да сна, да каши манной,
да десна зудит отъесть берез.

Честь отдав в вину, ну наливай, что смотришь?
Ведь на мне не писан их закон.
И я не скрываю в шапке скудну пострижь.
И не разбавляю смех ледком.

Сплавив всех удачно в каторги, на мыло,
пейсы закрутив, добьет жидок.
Нас по казначейским знакам одарило,
чтобы не кричали мы в мирок.

Так вставай: уходим! Нам ли быть впервые?!
Письма на губу, сгорбив весну.
Совесть бередит, и мы по ней иные.
Все слова предать перу-вину!