Темно.
Остановилась память.
Пусто.
Последних тем, но тем,
скребущих чувства,
совсем не мно-
го –
это мой инстинкт.
Как – покурить,
когда уже один.
Темно.
Перегорели мысли.
Мутно.
Стихи меня ломают поминутно.
Как замшевелые обломки скал,
забытые в толпе:
легка –
тоска.
Лекго.
Быть сломанным намного проще.
А я не сломан.
Точка.
Вам?
Чего еще?
Навзрыд?
Навскидку?
Таки чтобы "ух"?
Читать
разрозненные
гены
вслух...