Чернее чёрта стали зимы.
И всё больней скулит душа:
из переулков образиных
мне к образам полей – бежать!
Из площадей уродствоблеска
под храп кобылки – как во сне… –
бежать в родство – ручья, пролеска,
глотая в грудь молитвоснег!

Туда, где слыша елей выдох,
замрешь и станешь ждать – на вдох.
Где настоящее – в касыдах
зиме – душа споет на “ох!”
Где не боясь ни слез ни смеха,
не надо знать – молчать? кричать?
Где стоголосьем дивным эхо
откликнется на “Вашу мать!!!”
Где дол – ладонь в изгибах межин –
гадай озимый урожай!..
Где, как дурак – смешон и смешан,
стою за краем чая край...
И воскресая от причастья,
внимаю тихой глубине
в Живом Творенье соучастья
и в сотворенном новом мне…



Да… меря милые низины,
очнусь от речи торгаша.

Чернее чёрта стали зимы.
И всё больней – моя душа.