в эти тихие вечера...
автор задумывает одно, пишет другое, читатели воспринемают третье, а пересказывают четвертое...
поэтому понятны становятся слова Достоевского, который говорил:" в своих книгах, я обращаюсь к читателю, то только ради формы, на самом деле, я понимаю, что читателей у меня никогда не будет".

время звучно убегает...
каждый миг умирает, все то что могло бы произойти, но не произошло...умирает целый мир...
как страшно порой думать о том что было бы если бы все начать с начала, помня о всех ошибках, что бы было?

Наша жизнь игра.
Наша жизнь спектакль.
Кто-то в ней актер,
А кто-то игрок.
Кто-то вышел покурить в гримерку,
А кто-то закончил пустой диалог.

Но те и эти в конце умирают,
Они завершают свою игру,
И маски с лиц печально снимают,
Они всё понимают.
И я пойму…

…Что можно смеяться и плакать украдкой,
А можно на сцене играть любовь,
А можно быть для всех страшной загадкой,
Да только ведь занавес не поднимется вновь.

давайте не будем красить воду в ванной в красный собственной кровью...
поверьте это никто не оценит...
"Тут уж, поверьте нашему богатому опыту, вам не светит абсолютно ничего, как бы профессионально вы их не вскрывали. Dолго очень - не вытащат, так сами вылезете, ибо надоест в компотике плескаться. "

Лью, ночами слезы лью,
Я тебя люблю, люблю,
Лью, ночами слезы лью,
Я тебя люблю, люблю.

не хочется говорить о том что весна пришла...
весна, потом лето за летом...
весной обострения у людей не уравновешенных, или психов...
весной всплеск самоубийств...
весной снег таит
весной слякоть, и теплое солнце и прохладный ветер,
лишь весной хочется не думать ни очем и просто жить...
капли мгновение ослепив прохожего с веселым звоном разбиваются о мостовую. образуя лужу в которую больно смотреть...
ну, и еще конечно она...нет ОНА. т.е. любовь приходит к нам - весной, значит...сегодня за окном пение птиц меня разбудило...
я к счастью равнодушен, на меня этот аспект пока не действует, все стрелы что пущены - мимо!!!

Моя влюбленность всегда травмирует меня.
Я, влюбляюсь в образ, изящный образ...Наверно это удел всех влюбленных.
Как жаль, что нужно что то говорить, хотя все видно по глазам...все видно.
Или говорить нужно прямо. В самом деле мы живем только раз. К чему условности и всякие сентиментальности?
Опрокинутая кружка,
средь любимых не для нас,
Понимай моя подружка,
На земле живут лишь раз.

Жить не так печально. Не знаю кто ЭТО придумал (жить) , но со стороны все довольно забавно выглядет, если только представить.
Смысла в этом не много.
Ну, действительно, мы что то делаем...не важно что. Строим, ломаем, убиваем, даём жизнь, покупаем, продаем...а в конце ОНО. Дверь в никуда...тра-та-та...В НИКУДА...в ПУСТОТУ.
Поэтому все очень забавно. Даже если в что то поверить, то всеравно, доказательтв нет и быть не может, и даже скорей всего они не нужны.
Поэтому:
жить нужно легче,
жить нужно проще,
принимая все как есть на свете...

Стук, снег, лёд....суета. Город. Мосты и люди, и суета. И тоска. Светофор...красный или черный? Какой сегодня день? Какой век?
Скользим по лезвию, мой мозг полон осколков прошедшего дня, он кровоточит словами и встречами. Пожиманиями плечей...
Закон: мечта сбывается только тодгда, когда перестаёшь о ней думать.
Не надо думать. Надо меньше думать.
Мы колеблемся между тем кем мы хотим быть и между тем кем нам приходится быть.
Голова болит который век.

...ничего особенного. Такие дни не вспомнятся потом. Очень много дней не вспомнится, и у "предверии магилы" оглянувшесь назад пойму, что было так мало, а прожито так много.
...странно как то в столь юном возрасте думать о том что будет не скоро. Но так ли это?
...Пелевин говорил, что в 18 лет он чувствовал себя бесконечно старым, а потом была лишь агония...похоже со мной так же. Всего лишь агония.

Честно, говоря не знаю чем занять себя 15 минут, по сему буду писать первое что в голову придет. Надеюсь меня простят случайные читатели, моих случайных слов, которые случайно нажимают на на ссылу "лента" в надежде узреть.
Итак какой сегодня день?
Переменная облачность, несколько часов бесмысленных разговоров, несколько лет бесмысленной жизни. Придумал коэффициент эфективности существования. Итак: коэффициент эффиктивности существования есть величина равная отношению числу лет прожитых со смысло к общему числу лет. У меня этот коэффициент близок к нулю, а у вас?
Впрочем моё время, на подходе...
я слышу прилив, океан жадно клокочен, изрыгая из недр своих бесмысленную мощь, и её крики чаек, редкие, едва слышные...они почти не меша...

Небо, ночью бывает двух цветов: либо белое, либо черное.
Да, мне кажется что те кто счастлив, ну или хотя бы читает себя таковым, не станет вести никакой дневник. В нем нет смысла. Поэтому когда это произойдет, я уйду.
Как все странно, сколько лишних слов...
мы делаем лишние движения и произносим не нужные слова, хотя все понятно...
Поэтому я плюю на всё.

Опрокинутая кружка,
средь любимых не для нас,
Понимай моя подружка,
На земле живут лишь раз! (с)

Ты читаешь вполголоса,
абажур светлокож.
Свет, пронзающий волосы,
на сиянье похож.
В этот вечер гадания
все, что будет, сошлось,
и скрестилось заранее,
и пронзило насквозь.
Чем страшнее история
в старой книге твоей,
тем яснее крестовая
тень в проеме дверей.
То обиды и горести
точно доски грубы...
Вот и свежие новости
с перекрестка судьбы.
Ты читаешь, не видишь их,
так и быть - не гляди.
Все осилив и выдюжив,
ты прижмешь их к груди.

Зачем, она приходит со мною говорить,
Зачем в иглу проводит веселенькую нить? (с)

Enigma, какие разные альбомы.
Снежок, засыпал наш городок, не берегу странной реки - НЕВЫ.
Небо опять белое, свет отражется от снега...
Как хорошо ничего не хотеть, просто сидет на краю и болтать ногами, и не знать что будет в следующий момент, шаг вперед или назад...
Был у меня такой друг...как то выхожу из дома, и вижу сидит человек на крыше пятиэтажного дома свесив ноги вниз, подошел и увидел -это он.
Не боятся сделать шаг, это не многим дано. Многие проживаю свою жизнь по тому пути котрый можно предсказать им еще до их рождения, и лишь не многие способны коренным образом изменить свою жизнь в один день или даже миг.

На едине с тобою брат,
Хотел бы я побыть,
На свете мало говорят,
Мне остается жить...(с)

Не о чем писать, все что ни есть...все пусто...
Все письма сожраны пламенем, все мысли ни к черту...мой последний единственный друг.
Не смотри на её запястья и с плечей её льющейся шелк,
Я искал в этой женщине счастье,
а нечаено гибель нашел.

Пройду по абрикосовой, сверну на виноградною...и на тенистой улице я постаю в тени...
Возращаются на место преступление, на место любви - никогда!

этот вечер обещает быть ясным,
таким что можно будет увидеть черноту бесконечного космоса, и среди всего этого висит-Эта, бесконечно-идеальная -Луна...
"Тихо и печально,
угасает вечер,
но об этом,
знаем только мы с тобой."
p.s. но печаль моя светла.

"Они медленно шли по улице. Снег летел в свете одиноких фонарей, сыпался
с крыш; возле темных подъездов намело свежие сугробы. Во всем квартале
было белым-бело, и вокруг - ни одного прохожего, как в глухую пору зимней
ночи."
Ю.Б.
Вот они минуты счастья, когда можно не о чем не думать. А просто идти в свете фонарей радом с Той, которую можно ждать все жизни, и ради таких минут можно и жить и умереть, ибо лучше уже не будет...никогда.
Но, если эти минуты будут, то значить все было не зря, значить вся серость и пыль этого мира ничтожна перед этими мгновениями.