А _вещь_ я таки свою (хотя вещь-то не моя, но кампф-то майн) выцепила. Таким образом, ценное знание о мудачестве конкретного Пети я получила считай бесплатно. Не считая пятихатки, которую он мне должен, но это хуйня, я на сигареты в неделю больше трачу. Хули тут скажешь - молодец Клава.

Настроение сейчас - и не ебёт

Блятишта - пидорас.

Локомотив - чемпион.

Настроение сейчас - ностальгия, бля...

...Так странно всё, так же жалею
убогую злобу и хитрость,
улыбку, которой не верю.
И хочется дать тебе денег
и закричать: не болей там!
А дальше - забудь моё имя.
А дальше - по разным мишеням.
Досадно одно - наследили,
досадно одно - не сумели...
(с)

Настроение сейчас - вдууумчивое

Когда мои родители были моложе, чем я сейчас, а меня ещё не было даже в проекте (хотя насчёт проектов уверенности нет), некий их кореш занял у них какую-то довольно большую по их тогдашним меркам сумму. Двести рублей, к примеру. И вдруг не отдал. И пропал. И прямо не найти его никак. И моя мама, расстроенная подобной жизненной несправедливостью, вопрошала: "Как же так? Вроде был друг Петя, вроде всё было нормально. Ну неужели? Из-за вшивых двухсот рублей?" А мой папа (чёрт подери, хотела бы я пообщаться со своим папой образца двадцатипятилетней давности) задумчиво ответил: "В конце концов, двести рублей не такая уж большая плата за абсолютно точную информацию, что Петя мудак."

Я вот в похожей ситуации щас. Не первый раз в жизни, кстати. Мягко говоря, не в первый. Денег у меня, впрочем, хватает. в данный момент речь идёт о _вещи_. Без которой мне как-то даже немного грустно. И вот думаю. Найти? Пизды дать камраду? Пальцы переломать? Яйца отрезать? А времени-то на это скока надо... Или просто: не так уж дорого за то, чтобы понять, что он конченный мудак? Или это пораженческая позиция? Или правильно - с ноги в ебло и "никто не имеет право ебать Марселлоса Уоллеса кроме миссис Уоллес"? Что-то я прямо даже не знаю, как поступить. Полагаю, в данном случае позиция моего папы мне несколько ближе. У нас с ним вообще много общего. К сожалению.

Подрезали магнитолку из машины. Куда только смотрит милиция?

Впрочем, конечно, она и при жизни была не очень-то хорошей. Магнитолка, в смысле.

Смертельно устаю. Всё больше похожу на кусок дерьма. Даже не пью. Нет времени. И что ж мне всё время на месте-то не сидится? Видимо, суть идеи в том, чтоб задрочиться до такого состояния, когда ничего не может вызвать сильных эмоций. Да, вот это, пожалуй, наш метод. Я ещё воскресну и напишу что-нибудь. Скоро. Как тока смогу.

Оставайтесь с нами.

Dreamka, проходи-садись-закуривай.

Рада видеть.

Взято у Mega_Ego

Есть список вопросов, ответы же подбираются методом тыка на кнопку "Случайный дневник", берётся название дневника.

Про меня - Ищешь высокую любовь - найдешь горькие слезы. Ищешь справедливость - найдешь, беззаконие. Ищешь правду - найдешь ложь. Ищешь радость - найдешь боль. (Ну нихуя себе. Вот спасибо.)

Про жизнь -  Всё пустое... (Тоже хорошо.)

Про любовь - Мы любим тех, кто губит нас и губим тех, кто любит нас.... (Так. Пойду убью себя.)

Про дневник - Маразмы... (Гениально. Спасибо.)

Про будущее - только Христос освобождает от тяжести прошлого, даёт смысл в настоящем и надежду на будущее (Понятно. Хоть так.)

А помимо рассказов (которые, конечно, просто чудовищны, особенно в том, что касается матчасти), у меня есть ещё адской длины эпопея про каких-то невнятных людей, которые абсолютно феерично себя ведут. Щас вот читала ту часть, где некая женщина заказывает по телефону убийство и обещает заплатить "натурой" (борзыми щенками, видимо). И что бы вы думали? Прокатывает. А хули. За натуру-то. Любой бы согласился.

Собираясь написАть пост "Клава П. и художественная проза", привезла с той квартиры все свои прекрасные мемуары в двадцати огромных тетрадях. Потому что где-то в их недрах должны быть мои рассказы. Щас вот решила найти какой-нить один и выложить, чтобы все поняли, что чукча - не писатель. Взяла первую попавшуюся тетрадь, открыла, сижу вот теперь смеюсь, как безумная. Это всё-таки на самом деле полный пиздец.

Настроение сейчас - фпесду

Работнички. Македония.

Пойду убью себя.

Ну я не буду тут распространяться на тему, что я думаю о врачах. Я о них не могу хорошо думать с тех пор, как они въебали мне от нехуй делать адский диагноз в детстве, который мне пришлось уничтожить вместе с картой из поликлиники, а прочие его следы затерялись, потому как дивный бардак при смене строя в родной стране даром не прошёл. Но распространяться всё равно не буду. Не хочу занимать чужую нишу. А то увлекусь и напишу о том, как я плохо думаю об учителях начальной школы. И о милиции, конечно же, я думаю не лучше. Да и ваще обо всех. Мизантроп, блядь, куда деваться.

Я о другом ваще. Сижу у врача. Она: "Исключить из рациона острое, солёное, кислое, пряное...". Я зеваю. Хули - время девять утра. Она продолжает: "...алкоголь..." Я аж подпрыгнула и чуть не прикусила язык. Нихуя себе, думаю. Алкоголь исключить. А включить чего? Анашу? Героин? Аутотреннинг? Следующим пунктом идёт: "...тяжести не поднимать..." Отойдя немного от пункта предыдущего и перестав глотать ртом воздух, переспрашиваю: "А тяжести - это сколько в килограммах?" - "От двадцати пяти." Радуюсь. А то я уж было подумала, что моя любимая и единственная гантеля (или правильно - гантель?) - это тяжесть. А нихуя. В ней всего двадцать четыре. Но как можно исключить алкоголь, всё равно не понимаю. Пойму - исключу сразу же.

Только что я узнала, что моего терпения хватает ровно на три попытки вежливо донести до человека свою мысль. То есть, я подозревала раньше что-то такое, но теперь всё посчитано и все ходы записаны. Не помню, упоминала ли я ужЕ об этом или нет, но на мой городской телефон очень часто звонят _ошибившиеся номером_. То ли АТС местная - говно, хотя вроде бы она вполне себе ничего, то ли это от того, что первые три цифры моего телефона идут на клавиатуре подряд и в одну строчку, то ли от того, что заканчивается он на три одинаковых цифры, но это короче ужас, пиздец и стихийное бедствие какое-то. Собссно говоря, кроме этих самых _ошибившихся номером_ мне на город никто больше и не звонит. Я давно порываюсь отключить нахуй звонок, но этом аппарате всё как-то хитровыебано делается, то есть нет такого пластмассового тумблера типа "Ringer ON - OFF", а инструкцию прочесть всё никак руки не дойдут.
Тьфу, блядь. О чём это я. Так вот, звонит телефон щас. Беру трубку, оттуда старушечий голос вещает: "Номер моей заявки - 3769483723625..." Я терпеливо дослушиваю этот самый номер до конца, потому как невежливо перебивать старших, потОм говорю: "Вы, вероятно, ошиблись номером". "Что?" - переспрашивает. "Номером, вероятно, ошиблись", - повторяю. Опять: "Что?" "Вы номером ошиблись" - ору благим матом, поднеся микрофон к самому рту и изрядно забрызгав его слюной. И тут кульминация: "Как?!?!" И всё. Три попытки не дали результата. "Молча, блядь!" - теперь слюной забрызгана не только телефонная трубка, но, я полагаю, также стены, потолок и моя машина, стоЯщая под балконом. Бросила трубку. Устыдилась. Ужас.

Купила микроволновку. Я ваще-то хотела в каком-нить кабаке музыку послушать, но все _исполнители_, вероятно, заявлены на Крыльях, а по кабакам сплошь какое-то говно. Ну или, скажем так, музыканты, творчество которых мне недоступно в силу природной моей ограниченности. Ну вот и купила. От безделья. Стала читать инструкцию. Эта тварь, по ходу, умнее меня в разы, блядь. Даже как-то, знаете ли, взгрустнулось мне.

Столкнулась с парадоксом. Кухня невъебенная вроде, а ставить все эти электрические шняги, которых у меня не сказать чтобы такое уж изобилие, ужЕ некуда. Буду думать об этом теперь.

А новая кофеварка варит кофе вдвое крепче, чем старая, из того же количества, тыкскыть, сырья. Удивительное рядом. Ну да, кофеварку я тоже до кучи купила. Старая приказала долго жить. Думаю, это был суицид. Кофеварки - они такие чувствительные к чужому настроению. Видимо, её чуткая душа не смогла вынести моих упаднических настроений нескольких последних дней. Или недель? Или месяцев? Не смогла, вощем. И не дожила она до happy end'a. RIP.