Только что я побывала персонажем рекламы пива Невское. Заглянула в холодильник, тщательно изучила всякие белые воздушные йогурты, красные помидоры с зелёными веточками, шоколадное мороженое... и из всего великолепия выбрала банку пива. Почувствовала себя хуйлом. Впрочем, обычно я чувствую себя Гришковцом, что намного хуже.
Есть две радостные новости - пока меня не было, у меня не угнали машину и не обокрали квартиру. Я считаю, это повод для банкета на сорок персон, как минимум. Одна нерадостная новость - если я не постираю сегодня рубашку, меня завтра уволят с работы.
Чудесный дедушка моей подруги сообщил мне, что я выгляжу "дамой средних лет". Я теперь, по крайней мере знаю, как выглядят дамы средних лет. Неудивительно, что раньше я с ними не сталкивалась. Если они _такие_, то я надеюсь, я и дальше не буду их встречать на своём жизненном пути.
Я даже не знаю, почему мне так хорошо. Но точно знаю, что это не к добру.
Он, как выяснилось, несколько выбивался из общей темы поста. Наверное, поэтому я его и забыла. Там никто ни в чём не усомнился. Там мне просто задали вопрос, на который я не смогла ответить. А это почти так же ужасно, как усомнится в моей правоте. Вопрос касался творчества Гарика Сукачёва, а кокретно был о том, что же именно носил лирический герой песни "Свободу Анжеле Дэвис" вместе с коричневым клёшем?
Так вот вчера по дороге в Москву в процессе очередного прослушивания вышеуказанной композиции я пришла к выводу, что носил он не что иное как "платформяк". Тока что сверилась с текстом. Bingo!
Удивительно с тремя людьми по аське одновременно говорить о ебле. И только с одним конструктивно. Да и то, вощем, этот конструктив скоро ужЕ мхом порастёт. УжЕ и о ебле-то позабыли, остался тока один сплошной конструктив.
Однажды один прекрасный юноша, который щас в отпуске (кстати, все наши прекрасные юноши за отпуск набирают килограммов десять и становятся несколько более отвратительны, чем до него), раз написал мне чУдное смс: "Приезжай бухать завтра с утра на Домодедовскую". Я отвечаю: "Ты не охуел ли? Мне завтра на работу к девяти", и получаю: "Мы все воруем". Вы не поверите, мне даже первые пару секунд было нечего ответить.
На улице абсолютно прекрасный затяжной ливень. Ничего лучше и ожидать было нельзя. Это, правда, делает перспективу похода за пивом несколько более туманной. Но, впрочем, литр ещё есть, и, тем самым, есть надежда пережить непогоду, да.
Вот когда выясняется, что моего флуда, оказывается, кто-то ждёт, сразу происходит тотальная импотенция. Не знаю, может ли импотенция "происходить", но со мной она именно происходит. Потому что я сразу начинаю морочиться на тему - а чего народ-то ждёт? Какого именно флуда в моём исполнении он жаждет? Набираю что-то, стираю, начинаю лепить другую тему, опять, думаю, наверное, не то. И пиздец. Результат - хуй да нихуя.
Мне даже грустно как-то.
Теперь я понимаю импотентов, наверное. Когда вроде всё так хорошо складывалось, всё указывало на то, что события будут развиваться совершенно феерично... И тут - бац, вторая смена. Никакой феерии, одна невнятная хуйня.
Вот один камрад - тот самый, с которым я не желаю больше общаться, потому что он мне не даёт *в ярости бьюсь головой об стену и ломаю мебель* - так вот он в своё время позволил себе усомниться в трёх моих утверждениях. А именно:
1. От Москвы до Тулы 180 км. Проверила по атласам, по инету и по указателю на МКАДе. Так и есть. 2. Libertadores - это освободители. Посмотрела в словаре. И правда они. 3. Блядь, чтоб я помнила. *ещё пара ударов головой о разнообразные предметы* Но вспомню - обязательно запишу.
Вощем, смысл в том, что я всегда права, да. А также в том, что махать кулаками после драки - это очевидно моё призвание.
Ужасный сон мне приснился сегодня. Что ко мне ехал ёбарь и заблудился по дороге. И не доехал. Ужас. Я так долго надеялась, что он всё-таки найдётся, что чуть не опоздала на работу.
Зато съебалась домой с обеда. Спать, что ли, лечь? Вдруг...
Неужели дождь всё же будет?
упыд. Вот я еблан. Дождь-то ужЕ, оказывается, идёт.
По рассказам. В соседнем доме живёт старикашка, который из окна стреляет из винтовки (вроде бы) по голубям. Не попадает. На вопросы "Не охуел ли ты, старый пень?" не отвечает - прячется.
А у меня болит горло. Так что быстро все собрали авоську апельсинов и поехали меня навещать. Взяла бы больничный, но я не стою на учёте в ведомственной поликлинике, так что завтра придётся идти на работу. Жизнь не удалась. Если я продолжу заслушивание музыкальных композиций в исполнении геноссе Васильева, то к вечеру я, вероятнее всего, наложу на себя руки.