Встреча.
Он стоит около памятника и ждёт её- с цветами, как и полагается. Он ждёт её уже полчаса, но ему нравится… нравится её ждать. Он представляет, как она выходит из-за того высокого дерева… её волосы развиваются на ветру, её походка легка и свободна. Она не торопится, потому что знает, что он её ждет,… и будет ждать… Он смотрит на часы, она опаздывает всего лишь на полчаса. Это вполне реально, она никогда не отличалась пунктуальностью. Ну что ж, он подождёт её ещё.… Мимо проходят люди. Их всех что-то тревожит. Видно, что они скучают по миру, по солнцу, по хорошему настроению и любимым домашним тапочкам… Он пытается поймать чью-нибудь улыбку, но встречается только со злыми, затравленными, тупыми взглядами. Он хочет понять мир, но знает только её… Нехорошее предчувствие промелькнуло где-то внутри. А вдруг она не придет? Опять он будет пытаться дозвониться, зная, что у него всё равно ничего не получится. Вот уже несколько месяцев она просто не отвечает на телефонные звонки. Ну и что, а он всё равно будет каждый день приходить туда с цветами – так полагается - и ждать её, ждать, пока она не придёт и не поцелует его при встрече. У него есть мечта - он хочет ребёнка, матерью которого была бы она. Но он боится, что она не сможет.… Нет, об этом думать нельзя. Нужно думать о том, с каким настроением она придёт, и какими будут её первые слова. Он всегда умел угадать её настроение только по одному её взгляду. У неё большие выразительные глаза, в которых можно утонуть, захлебнуться… В них отражается всё: и боль, и страх, и радость, и презрение… Её взгляд не всегда бывает тёплым и мягким. Иногда кусочками разлетались молнии, поражая всё на своём пути. Но он любил эти глаза, любил эти молнии… Однажды они поразили его в самое сердце, и взгляд оказался красноречивее всех слов. Это случилось тогда, когда он попытался погладить её по ноге, причём умудрился вложить в этот жест максимум пошлости. Её это убило, а потом её взгляд убил его… Он вспоминает всё это, и секундная улыбка появляется на его лице, тут же сменившись на выражение тревоги и удивления… Где она??? Хотя он знает, где она, но сердце… Оно не ХОЧЕТ этого знать… Почему она не идёт? Он рад всё забыть, но забыть ВСЁ невозможно, остаётся только она!.. Он не понимает, почему его возлюбленная до сих пор не появилась, и только безмолвное надгробие печально-серого матового цвета, около которого он стоит, знает, точно знает, что она не придёт никогда : ни сегодня, ни завтра, ни через месяц. Не придёт, потому что её нет… БОЛЬШЕ нет…
Этот «рассказ» был написан мною, родимою, примерно в 2000 году… То есть в возрасте около 12-13 лет… Во млин…
какая у меня му-у-узыка... пу-пум-пум... дяяяяя, еСё, есЁ....
Усё, прекращаю кушать вкусные всякие вещи...
шоколадки всякие там... Сажусь на диету!!!Да, огурчики, яблочки, и прочая гадость... Уж не знаю, далеко ль зайду, хе-хе, но попробовать стоит... А о скоро любимый приезжает, ему, конечно по фигу, но хотя б для себя... Я ВСЁ МОГУ!!!
А то он оть так придёт, а я ему раз такая краси-ивая, стро-ойная дверь открываю!!!
