пойти нафиг и синими искрами рассыпаться в прах, который унесёт ветром. Одиночество всегда глобально и всегда рядом. Но что такое любовь в нём? Тонкие намёки на реальность бытия? Если не спать в себе, то услышишь как ветер поёт заре о тополином пухе...
глаза краснеют от слез, сосуды лопаются от избытка кислоты в крови, сердце черствеет и люди становятся циничными, закрытыми и холодными масками...
одиночество поглощает мысли, чувства, желания, возвращая их другими или не возвращая вовсе. Предлагая тебе - тебя на открытых ладонях.
подсознание чёрной глыбой льдистой тьмы, перемещающейся тихо и уверенно-медленно где-то внутри, молчит, искривив правую бровь и скептически неотрывно смотрит сбоку на попытки писать
пишешь кое-как, когда как и через безвременье работы
отрывочно, плохо, подражая порой. Легче схватить основную интонацию текста, чем придумать своё. Тогда пишешь, не задумываясь ни о чём, пишешь, извлекая из кожи рук, с тыльной стороны ладоней робкие звуки свирели и альт-саксофона. Джаз писанины. Легче говорить самой, когда никто не слышит, когда не знают той, что ты в реальности. Реальность всегда иная. А мы сами прячемся в самих себе, лишь одиночество, путь пиллигримма, предлагает нам самих себя, выуживая из звёздной пустоты цветы акации и красные камешки...
