Я всегда не любила показвать письма кому-либо из родных. Да и друзьям тоже. Были лишь единичные случаи такого.
Был период когда я писала почти год человеку, не знающему меня, а я писала письма о любви.
Был человек, с которым меня связывали только письма и больше ничего.
Я тоже никому не показывала. И было так. Нашла письмо мама. Взялась читать.

- а почему тебя называют Диной?
Я эту историю всю не буду излагать почему, просто, так сложилось и у моего собеседника была связана с этим именем своя жизненная история. А я как-то сказала то меня не надо называть Светой. И он придумал это имя. Сказал что была девочка в далёком детстве и я на неё похожа чем-то.Так и переписывались.

Родным я этого не сказала, наболтала что-то.

- Кто он? Чем занимается?

Я и сейчас бы не хотела чтобы читали где-либо мои письма и именно родные и близкие. Они знают меня по земной оболочке, по делам, что я могу и то и то, а вот это не могу и нужно подталкивать.
И вдруг знания становятся если не перечеркнуты, то заменены другими. Я- ещё что-то.

Но чтобы я смогла поведать, раскрыть - нужно чтобы они стали в общий ряд. Стали прежде всего для меня Братьсями и Сестрами.
Это обычные вопросы, задаваемые всем детям всегда и всюду. А он кто, чем занимается? (только сколько зарабатывает не спрашивала).
Трудно выговаривались слова, когда я рассказывала об этом человеке. И как всё расскажешь? Всё что творилось в наших письмах - от меня к нему и от него ко мне.
После было ощущение что я таким образом как-то предала тайну, облекши человека в земную одежду.

LI 3.6.05