Он молчал. Стоял в кругу света и молчал.

Гитара в его руках неожиданно ожила звуками, заискрилась и взорвала мертвую тишину. От этого звука разбились окна, человек на сцене прильнул губами к микрофону. Но люди не обратили внимания на звон бьющегося стекла, их взгляд был прикован к нему, к человеку, который издал вздох смерти в микрофон. Струны на гитаре искрились, искры падали на пол, превращаясь в черных птиц, взмывали под потолок и кружили над головами зрителей. Зрители не были напуганы, они словно знали, что будет дальше. Они словно были готовы к любому исходу.

Музыкант в черных одеяниях не смотрел в зал, он был внутри себя. Он наслаждался собой и своим творением. Он плакал, кричал в микрофон, стонал от боли, которая была внутри его слабого тела... и проваливался в Нирвану от своих слез...
Люди, сидящие в зале, боялись даже вздохнуть из-за страха потерять это видение. Все вокруг казалось настолько нереальным, что любое движение могло разрушить ЭТО!!!
При каждом его крике откуда-то сверху падали то снег, то черные перья, то белоснежный пух... Он бил белоснежными пальцами по струнам, и пальцы кровоточили, струны обретали розовый цвет. Кровь, капля за каплей, струилась на пол сцены, превращаясь в ярко красных бабочек, взмывала над его головой...

Когда он закончил свое выступление, все исчезло, не было больше ворон и красных бабочек. Стекла вернулись на свое место в оконные рамы, словно никогда не бились. Раны на пальцах затянулись... Он положил гитару, - словно только что умерщвленную девушку, на пол. Окровавленная, мертвая, еще совсем недавно любимая - она ему больше была не нужна. Он вытянул, высосал жизнь и оставил пустую оболочку.
Бросив удовлетворенный взгляд на безжизненное тело, он не спеша вышел из зала... Люди продолжали сидеть не шевелясь.

Спустя несколько часов все телеканалы и радиостанции города говорили о странном концерте, который прошел в маленьком клубе и о сотне людей, которые пришли послушать малоизвестного музыканта и незаметно для себя покинули этот мир. О музыканте никакой информации не было. Он исчез.

Был просто день, был просто час,
Когда огонь в глазах погас.
Когда пошел внезапно дождь.
Когда ты понял, что не ждешь…
Не ждешь обид, не ждешь побед,
Не ищешь в мраке чей-то след,
Не бьешься в стену головой,
И на уме один покой.
Когда ты смотришь за окно.
А там не день и не темно.
Лишь серость туч и ветра плач,
А тишина тебе – палач.
И в горле комом чей-то крик,
В пасьянсе снова дама пик.
В бутылке сухо и темно.
А ТЫ ЖИВИ - СУДЬБЕ НА ЗЛО!!!!
И раскопай в грязи любовь
Сюда по смыслу рифма – кровь.
И плюнь на эту даму пик.
В конце концов! ТЫ НЕ СТАРИК!

Все люди уходят….
Наверное….
А как быть, если они уходят прямо из-под носа, уходят в какую-то мрачную, непонятную тебе даль. Может, понятную, но уходят – без тебя. И рвутся все связи, и все равно…. И глаза холодеют…. Знаете, это страшно, на это нельзя смотреть без холодного, липкого ужаса.
Пойти по следам, а если нет следов – по запаху, как зверь дикий, по песне ветра, найти отыскать. Идти по пятам, если не хотят видеть, но знать, что вы все же, как-то, но вместе, черт возьми!
И у друзей есть шпаги… А если таким образом и друзей не останется…
Тогда что останется? Станешь одиноким волком, который не привязывается ни к кому.. Которому все по фигу… Совсем… И он сам – тоже. Видела я таких. И, знаете, глядя в их холодные глаза, темный, грустные, тихие, всем сердцем не хочется быть такой. Такая бездна одиночества, что до дна ничто не достанет….
Уходит друг. Не удержать. Никакими силами и талантами, уговорами и стихами, словами сказанными вслух и письменно. Для него это уже все – пустой звук. А если не удастся отыскать в темноте? Никогда, ни за что… И уже никогда… Страшное это все же слово – никогда. Уйти во тьму – это только звучит красиво… Для тех, кто уходит. И я хотела бы… Уйти туда, где ничто не связывает, не в смерть, а просто в другую жизнь, может, если повезет, найти людей, которые не уходят… Или уходят вместе с тобой….
А если нельзя, что остается?