Как же сложно иногда поставить точку. Всё запятые. Одна за другой. Цепляются...
Цепляют.
Встретил вчера болезненно-дорогого мне человека.
Она никогда мне ничего не говорила про неё.
Она прятала печаль за чёрными кругами под глазами.
Она прятала безысходность и почти покорность. Привычку.
Мы познакомились этим летом.
Оба кем-то болели. И это было заметно.
Были чем-то похожи. И одинаково красиво переводили тему.
Мы никогда не доверяли друг другу чувств.
А вчера что-то сломалось...
- Я уже привыкла так жить. Если ей так лучше.
- Но так будет всегда. Ты знаешь. Надо решиться.
- Да, но я люблю её. Я не смогу. Зачем ставить точку?
- Ты же сильная. Обмани себя. Придумай что-нибудь. Но не живи так.
- Я дико устала. Ты знаешь, как больно получать sms-ку "Я так люблю ЕГО"
- Да. Я получил что-то подобное вчера вечером. У нас тобой всё похоже до безобразия. Мы с тобой очень странно затесались в один тупик. А у вас что-то было?
- Да я даже и не знаю. Она сказала потом: "Это была не любовь..."
- Знаешь, она соврала тебе. Но нельзя так жить.
- Ты же сам не можешь поставить точку.
- Я ставлю её. Я запрещаю себе. Но точка снова размазывается в запятую...
- Вот и не надо её ставить. Ты же не сможешь без неё дышать.
- Пусть я лучше задохнусь. Мне больно быть игрушкой.
- Но если ты действительно любишь, ты будешь. Ведь можно же быть любимой игрушкой...
- Спасибо. Улыбаюсь... Знаешь, я не хочу. Слишком сильно люблю. Просто боюсь разочарований. Надо уже решиться. Пусть она навсегда останется чем-то светлым.
- Вы сейчас друзья?
- Нет. И не враги. Она играет моими чувствами. Очень умело. Так, что хочется искренне верить, что она запуталась.
- Может быть, так и есть?
- Может быть. Но она не распутается. Она так красиво обозначила наши отношения. Она не может мне быть просто другом. А я и не смогу. Я честно пытался, когда это снова всё завертелось этой осенью. Но она "запуталась". И я запутался... вслед за ней.
- Она любит тебя?
- Она любит себя. И любит её. Но знаешь, так бывает. Когда ты безответно любишь кого-то, хочется, чтобы тебя тоже кто-то любил. И ты поддерживаешь это чувство в человеке. Это очень подло. Я так не умею.
- Жестоко.
- Да, ты понимаешь...
- А она мне совсем недавно написала "Я так боюсь тебя потерять". Я не наивная. Но повелась. До сих пор не могу удалить эту sms-ку. Вообще, не умею удалять её сообщения.
- Прощупывает тебя как пульс. И иногда подкармливает. Тамагочи...
- А я всё равно люблю её. Знаешь, теперь понимаю. У нас всё так похоже. Но ты сможешь. А я нет.
- Почему?
- Ты ведь смог уже однажды. У меня же не получилось не разу. Слишком долго. Я остаюсь. Все эти мои звоночки ей, все бесконечные "я люблю тебя" - это уже не действия. Это уже не попытки всё вернуть. Это я просто так привыкла. Такая статичная любовь. Ты, ведь, веришь, что у тебя всё ещё будет?
- Нет, конечно. Но иногда так хочется наврать себе счастье. А ещё, не хочу остаться слабым в её глазах. Я слишком долго засиделся в этом шаблоне. Потому, что он последний. Скоро и от него останутся обрывки. Всё, что не убьет нас - сделает нас сильнее. Ведь, так...
- Я же эгоистка, наверное. Просто не хочу себе что-то запрещать. Если я захочу написать ей "Люблю" в 5 утра, я напишу. Потому что всё равно уже... Вот буду сидеть на стуле 6 часов подряд, и любить её. Просто сидеть и любить. И это будет любовь.
- Стой, я тебе сейчас всё расскажу. "Любить - это форма продуктивной деятельности" (с) Эрих Фромм. После такой фразы мурашки по коже...
- Знаешь, а ещё кто-то говорил "Любовь - взаимное чувство", а это всё просто влюблённость.
- Честно скажу, не придерживаюсь никакой теории. Любовь точно нельзя записать. Иногда не ощущаешь ничего, получая sms "Я люблю тебя". А мне дороже всего тот первый осенний диалог: "Ты?" "Я."
- Красиво. Надо было остановиться тогда.
- Мне вновь показалось... Ладно, оставим иллюзии.
- А я верю ей! Она действительно запуталась. Ты дико сложный.
- Она знает, как сделать мне больно. И делает. И получает от этого удовольствие.
- Это обвинение?
- Ты же знаешь. Это любовь.
- Мне жалко её.
- Ей всегда было мало меня... Не надо жалости, она её не любит. Она никогда ни о чём не жалеет. Странно, при этом она так часто противоречит самой себе.
- Не говори больше ничего. Ты решил?
- Я не отвечу.
- Почему?
- На любовь нельзя обижаться?
- Нельзя.
- Прости меня. Это моя жизнь. Не стоило всего этого говорить.
- Нет, спасибо тебе. Мне же тоже придётся. Теперь понимаю... уже скоро. А что ты ей скажешь?
- Да, давай сочинять диалоги! Просчитываешь всегда тысячу вариантов. А в итоге случается совсем по-другому. Болею сейчас той интонацией из "Некролога": "И я улыбнулась, хотя было грустно... прощай..."
- Может быть, "А дальше - забудь моё имя, а дальше по разным мишеням..."?
- Не забудет. Но красиво. Странно, за весь этот разговор я ни разу не назвал её по имени...
- Священно?
- Точно! Я, кажется, нашел.
- ?
- Не смогу никогда твоё имя назвать,
Отпускаю тебя на просторы материков...
