Дневники - странная вещь. Начинаешь писать их полный энтузиазма, оптимистически настроенный и в мыслях дающий себе клятву продолжать его всегда. Но проходит время, дни сменяются днями, те, в свою очередь, неделями, которые складываются в месяца. Ты все реже и реже заходишь в дневник, записи становятся все короче и несущественнее и вообще обращаются в полную чепуху. Тебе становится нечего писать и, в конечном итоге, ты забрасываешь его. Либо, оборвав на полуслове, либо обстоятельно объяснив причину закрытия и, попрощавшись с друзьями и читателями отправляешь его на покой, сердечно обещая заходить в днвники своих знакомых. Но не заходишь. И я даже знаю почему. Тебе страшно...
Тебе страшно наблюдать как проносится время. Как меняется мировоззрение. Как разрушаются и создаются вновь старые гипотезы. Тебе страшно зайти в свои дневник, потому что он, как скелет в шкафу, является постоянным напоминанием тебя другого, тебя прошлого. Тебя такого, которым ты уже никогда не станешь. Может лучше, а может и хуже. Твой дневник является безмолвным напоминанием твоей скорби и боли. Твоих переживаний и побед.
Тот мир давно канул в небытие. Канул безвозвратно...
И все бы ничего, если бы не дневник.
Любые воспоминания можно забыть, любую информацию можно уничтожить. Но не дневник. Он является частичкой тебя. Кусочком твоей души. Убить его - все равно, что убить себя... Убить все то хорошее, что было в прошлом.
И потому он остается жить.
И когда-нибудь, через долгое время ты зайдешь в него и увидишь в своем последнем комментарии крики твоих друзей. Тех, что были тогда. Тех, которых уже нет. Тех, что остались в своих дневниках и только там. Эти крики, будто крики о помощи. Крики утопающего. "Вернись! Зачем ты ушел? Где ты? Мы ждем тебя!" - твердят они. Они клянуться в вечной дружбе и беззаветной любви. Они...
Те, которых уже давно нет.
Ты жмешь на их странички и видишь ту же надпись, что и когда-то оставил ты. У кого-то раньше, у кого-то позже. Но неизменное "Прощайте" присутствует на каждой из них. Сердце режет болью. По щекам текут слезы. О тех, что умерли. Умерли не в реальности - умерли в своих дневниках...
И ты пишешь комментарий. Большой и серьезный. Но ты уже знаешь, что это не комментарий. Что это эпитафия. Ей ты оплакиваешь их. Ты знаешь, что тебе никто не ответит...
Никогда...
И тогда, закончив мысль и поставив последнюю точку, ты закрываешь свой дневник и говоришь им мысленно: "Прощайте". Закрываешь, теперь уже с твердым намерением его никогда не открывать.
Прощайте...
Иногда мне кажется, что дневники живут свое собственной жизнью. Дневники - это мы. Мы прошлые. Они общаются друг с другом. Смотрят и не понимают...
Когда-нибудь придет пора и этого дневника уходить на пойкой. Придет, но не сейчас...
