Хм, а почем бы и не вот так вот. Апдейт)

Спасибо!

 Опухшие с утра от вчерашней истерики глаза очень просто и быстро накрасить.

Стрелки на ставшие гладенькими и блестящими веки ложатся просто идеально.

Вывод?

Моя новая работа....

Моя новая работа это моя новая работа.

Это тотальное безумие, кошмарный цинизм, самопридуманная реальность и космическая система ценностей. На моей работе всегда шумно, всегда душно, всегда безумно.

На моей работе есть предсказательные коты: если у них отваливается голова, особенно перед выходными, в мире случается коллапс и армагедон.

Моя работа - ненастоящая и фантастическая. Моя неуверенность нарастает в геометрической прогрессии, почва выскальзывает из-под ног, а потолок валится на голову.

Пожалуй, мне все-таки нравится моя работа...

 

Читать далее...

Спасибо вам огромное за поздравления. Очень-очень-очень приятно. ))))

Вот ведь как! "К барьеру" прикрыли...

Не то, чтобы я была страстной поклонницей Соловьева. Но ведь он хоть говорить умел!!! Кто-нибудь смотрит телевизор - там еще остались  передачи, в которых ведущий умеет говорить? Кроме "Своей игры"?

Вообще - мне это напоминает то, как несчастные алкоголики у помойки мусор сортируют. Основываясь на одним им ведомых резонах.

Вот, что я думаю.

Разговор с сыном.

- Кто понесет компот?
- Гриша понесет.
- Скажи не "Гриша", а "Я понесу".
- Нет, Гриша понесет.
- Ну, так "Я" - и есть Гриша. Вот, смотри - это "Я", - показываю ему на пуз. - Это "Ты ", - показываю на себя (это мы уже раз двести проходили). - Понял?
- Понял, вот "Я", - показывает на пузо.
- Кто понесет компот?
- Я понесу!
- Молодец!!!

С отчаянием в голосе:
- Я понесу, а Гриша - не понесет?!

 

"Гриша, куда же ты лезешь?! Ай-яй-яй, хулига-а-ан!" - расстроенно причитает мой сын, ковыряя очередной мамин ящичек...

На прошлый НГ мне подарили очень славную детскую книжку. Я ее читала, поэтому особенно не перелистывая убрала - для сына. И вот сын ее нашел - и очень заинтересовался. Пока он ее вертел и рассматривал, из нее выпала открытка. В прошлом году я открытки не заметила - а она, оказывается, вот она. Очень трогательная , с любовью и даже страстью подписанная моими друзьями. С ними я, кстати, не общаюсь уже год - не считая жиденькой переписки В Контакте. Так что было очень любопытно читать, как я им, оказывается, нужна, и что жить без меня они просто не могут.

Новое правило - читать открытки не раньше, чем через год после получения.

 

Итак, игра.

Суть такова – первым трем людям, отметившимся в комментах к этому посту:

- я сделаю подарок в течение 2009 по своему усмотрению.



Условие игры - вы делаете такой же пост у себя в дневнике - с теми же условиями.
 

Я хочу, чтобы клавиатура пела под пальцами. Хочу, чтобы звучала новой, искренней болью. Хочу услышать спрятавшуюся глубоко внутри тоску. Хочу свободы.

Нельзя говорить. Все повязаны – чувствами, мыслями, верой, маской. Все и всё нечисто, замутнено памятью и страхом.

Нужно зеркало, чистый пруд. Чтобы каждый камешек... чтобы все видно...

Нужна музыка. Музыка, исправь все то, что мешает жить. Эта заноза, я знаю, куда она меня толкает. Это страшно и глупо. Банально и глупо.

 

Нет-нет-нет, все не то. Все это уже было, было, было бесконечно. Так говорить нельзя. Дай мне другие слова, другую музыку, другие чувства. Эти уже никто не поймет, я сама их уже не понимаю. Слишком много памяти в них самих.

Это уже говорили! И это тоже. Много раз. Как карусель – по кругу, и никто уже не верит. Ни у кого не болит. Это стены, стены, стены. Слова от них рикошетят. Бьют обратно, остро и бессмысленно.

Без смысла. Без правды. Без любви.

Такого не бывает просто. Такогонебываетнебываетнебываетнебывает. Не может бывать!

Нужно купить зеркало. Большое чистое зеркало, повесить на стену и плакать, плакать в него. Не отражаться в нем. Не глядеть по сторонам. Не видеть никаких сторон. Потому, что стороны – тоже обман и тоже было. Без смысла. Глупость. Наивность.

Зеркало в пустоте.

На детской площадке малыши играли в игру "Притворись офисным планктоном". А один, самый деятельный, бегал по кругу и громко кричал: "Берегись! Я поражу тебя силой офисного планктона!".

Вот так.

Сорокоручка - мама маленького ребенка.

Сороконожки - все ее друзья.

С Днем Победы! )))

Чем отличается копия от оригинала?

 

Итак:

1. Диплом написан
2. Работа на дому кончалась, планов нет
3. Читаю Бегбедера - он мудак
4. Весна пришла, вопреки чаяниям
5. Научилась курить. В шоке от собственной испорченности

Что делать дальше?

С мыслью о тебе

 

 

 

Мы не телепаты.  Это хорошо. Кто ж спорит.

Но иногда мне хочется, чтобы чуть-чуть телепатами мы все-таки были. Совсем капельку.

Только чтобы не дать потеряться друг другу. Чтобы чувствовать, как сквозь расстояния, сквозь воздух, свет, холод и тепло к нам, за нами приходит мысль.

Чужая мысль о нас.

Моя мысль про тебя.

Чтобы через мои пальцы, через клавиши компьютера – единственное, что между нами общего – через нарисованный на мониторе лист моя мысль нашла тебя. Чтобы исподволь обволокла, проникла в каждую клеточку, чтобы стала частью тебя. Стала тобой, чтобы ты стал ею.

Ты - единственная моя мысль.

Не прогоняй меня.

Почувствуй, назови, произнеси вслух мое имя. Сохрани меня. Твою чужую мысль о тебе.

Ты – часть меня.

Ты мыслишь, следовательно, я существую.

 

А вдруг сработает...

Алый Мак тут предлагал флешмоб. И был, несомненно, прав. Нужно же хоть что-то делать.

Только на мой взгляд флешмоб с письмом гораздо лучше. И продвигать его не надо. Оно и так уже по всему ЖЖ гуляет. И не только там. )

Никита Белых обратился с письмом к сторонникам

 

Понятно: прошу всех, кого это волнует, разместить у себя в дневниках.

Фотографии Исаис :

Фотографии Исаис :

Звуки еще оставались, когда она ушла.

На что это было похоже?... Нет, небо не потемнело. И земля замешкала содрогнуться.

На что это было похоже, когда она ушла? На темную комнату? Пустоту? Обморок? Пожалуй, на Холод. Это было очень похоже на Холод… И ничего больше не билось, не текло и не мучило – все кончилось тогда. Когда Она ушла.

Забыли сказать скрипке – она продолжала жить в своем углу. Только она и продолжала… Рассказывала свою историю. Путала части, ритмы, смыслы. Мир расстроился. Он больше не строил с нею. Давно уже вечно живая – она привыкла к Холоду. Не могла его заметить. Вечная мертвая жизнь.

А Она была живой. И ничего не путала. Часто плакала… Да, с Ней было не очень весело. Но Она билась. И текла. И мучила. Пока не ушла.

Вот как? Прислушайся… Оказывается, можно жить, когда не бьется или бьется впустую. О пустое. О пустоту?

Это все - настроения?

Все – только настроения. Все – только глупость. Все – от лукавого. Вся глупость – от него...  От – Него? Ну, конечно от Него. Он виноват, что раньше оно все-таки билось. Он его толкнул. Толкнул – и оставил. Смотрит, что получится.

Смотри же – Она ушла. Нравится? Знаю, что нравится. Холод всегда Ему нравился. Холод звезды. Холод свечи. Холод месяца. Все едино… Тебе все едино?!

Теперь все едино... Ее больше нет.

Теперь – только Холод…

 

Все что-то рвется, рвется... И все - в пустое.

Хорошо быть религиозным и твердо знать ответы на все вопросы. Хорошо быть атеистом, и точно так же быть увереным в своей правоте. До чего трудно знать, что ничего не знаешь. ) И что куда бы ты не пошла - все так или иначе окажется обманом, ошибкой, пустой тратой времени. Нужно зацепиться, задержаться на чем-то: уверять всех, что именно Пастернак гений, а остальные - нет, что именно Екатерина Великая - лучшая императрица, а остальные - самозванцы, что именно это солнце - одно во вселенной. Уверять хоть в чем нибудь прочном, несомненном, абсолютном.

Поверить в одну несомненную истину и построить на ней всю свою жизнь. А потом она неожиданно и неотвратимо рухнет. Как раз тогда, когда у тебя меньше всего будет сил, чтобы начать все заново.