...старая рваная маска. Она валяется на полу, в углу. Вода стекает по стене тонкими струйками и собирается в пустых глазницах. Маска в маске, снимаешь одну, под ней ещё и ещё и ещё... и все похожи друг на друга... и вода, стекая холодным ручейком, собирается в пустых глазницах... я уже говорила. Ну, так вот... лежит себе маска и лежит... ждёт, когда же в дом ворвётся пламя. Должно быть яркий, солнечно-жгучий огонь, он должен был прийти в июне... но теперь уже всё равно... маски и так разбиты.. не лучше ли оставить их гнить под этими ледяными каплями? Не худшая из смертей... да и разве можно назвать смертью то, что происходит? Просто старая глупая маска, истёртая и рваная, состоящая из сотен тысяч идентичных ей масок, лежит в углу, утратив свою сущность. Её нет. Она давно мертва, потому что хотела быть сорванной. Её сорвали, её час настал - теперь к ней прикасаются только струи воды... прохладной воды - когда воспоминания просыпаются в маске, ледяной воды - когда она засыпает... и просто холодной - ежедневно.Прошло много лет. Пройдёт много веков. Ничего не изменится. Всё так же будет стекать вода мутными струйками на маску, лежащую в углу разрушенного дома с прогнившими балками и осыпавшейся штукатуркой...