Ветер в ивах, ветер на всём белом свете.... ветер....
ветер, ветер, ветер....
/
нас сомнения грызут...
нас колотят уже чем попало....

я получил эту роль
мне выпал счастливый билет
/

Если немного постараться и провести, затаив дыхание, тонкую нить по краю обрыва, так чтоб она на миллиметры отступала от него, то вспыхнут звёзды на том берегу вечности и окунется в океан правды ложная рыба сил. Энергии удвоятся в теле и побегут волновыми потоками от кончиков пальцев к ногам, тело будет звенеть высоким напряжением эмоций, желаний, тысячами жизней и лун, вёсен и снегов, лучей и надежд солнца. Мысли всех людей войдут в тебя и оставят снаружи лишь мёртвую воду древних песков Лавового моря восьмёрки. Движения живущих станут ясны тебе, но ты вновь ошибёшься, принимая за чистую правду сиюминутные порывы и старые обиды. Ошибка, как любимое дитя восьмёрки, будет стоять рядом, держа тебя за руку тёплой ладошкой и доверчиво глядя в глаза твои, подёрнутые лёгкой наледью забытого. И тогда ты расскажешь ей сказку о том, как однажды вы с кем-то катались на лодке по большому зеленому озеру, а лодка кружилась от ударов весел и было хорошо. Или о том, как девишниковая встреча переросла в прогулки на межзвёздном лайнере под бравым командованием адмирала Би. Ошибки не уходят в ночь, они то, что рядом всегда... под слоями памяти - трупами снов, под пеленой дождя будней - несказанными словами, под мыслями о великом - об излишке слов.

Изучение лёгкой поступи, легче крыла бабочки, смелее комариного писка и громче зыбкого потягивания выпи... Изучение по синим книгам беспамятства и красным манускриптам лжи, написанные тонким стилом буквы вязью разбегаются в стороны, оставляя распахнутым горизонт. Мириады звёзд висят в вышине, сила сочится из пальцев каплями дождя. Пойдём танцевать со мной в лунную ночь четвертого полнолуния Белого месяца Гун? Пойдём... я покажу тебе белую цаплю, выпрыгивающую в брызгах холодной воды на синий песок и научу тайному заклинаню васанито-магов... я обещаю тебе весь мир и чёртову пару коньков впридачу. Просто за то, чтоб ты был рядом и улыбался изредка ...лишь для меня... лишь так, как ты можешь, когда ты рядом.
Но стоит протянуть ладонь, как прикосновеньем разбиваются образы. Звон стоит в комнате с высокими и светлыми окнами, звон и сотни хрусталиков бегут по полу в надежде упасть за подоконник в бущующие волны океана.

петли машины времени стремятся к самоосуществлению

разрушение задуманного сладким запахом тоски осени в глубоком небе оттенков забывания и энергий

вихри по подбородку ласковой паутинкой, патока лжи стекла по запястьям, не выпачкав одежд

всё возможно, если раскинуть руки в небо и прикоснуться легонько кончиками пальцев к ткани реальности...

дважды вдохнуть мир сквозь левую ладонь и выдохнуть солнечными зайчиками из правой, протереть очки с фиолетовыми стёклами зелёным листом старого клёна...

мир капельками в поры , вдыхая на каждом шагу бурю в правую ладонь и выдыхая левой ступнёй в серый асфальт

скоро непогода придёт хозяйкой, а дальше метели...скоро тайна спустится на землю и покров её будет жёсток и мягок, холоден и тёпл, скоро праздники и круглые шары с блёстками красно-оранжевых искр

нетерпение и усталость

силы

тени

мой мир

нарисуй мне сказку чёрной кистью.... пусть в ней будет просторный дом среди елей... дом высокий, с остроконечной крышей...
высокий чёрный просторный дом с откроконечной крышей среди елей ... я хочу, чтобы он стал моим домом..
камин всегда весело трещит поленьями сосновыми, с них капает смола...
нарисуй мне сказку ...
там не будет никого, кто мог бы стать другим... там были б только мы....
и звёзды должны быть ... обязательно - мерцающие большие печальные звёзды над остроконечной крышей... росчерк чёрного пера на фиолетовом небе - знак вечности
моя сказка...

Сегодня мне приснился сон и я его запомнила. Хороший. В нём было утешение. Это было именно утешение. Мы с Серёгой шли по колее засохщей грязи и разговаривали просто так. Не о чём-то, а просто так. Как добрые приятели. И в этом было утешение. Боль-то я ощущала и во сне, а вот когда мы встретились случайно и пошли вдоль той разбитой дороги, комментируя какие-то кусты и валяющийся мусор, мне стало легко. Мы просто шли и болтали. Это было правильно. Правильным было то, что Серёга был в синем спортивном костюме, что я была чем-то расстроена, что он меня подбадривал, что вокруг была срань, а мы по ней шли, как по полю с ромашками...
Потом я проснулась.

...старая рваная маска. Она валяется на полу, в углу. Вода стекает по стене тонкими струйками и собирается в пустых глазницах. Маска в маске, снимаешь одну, под ней ещё и ещё и ещё... и все похожи друг на друга... и вода, стекая холодным ручейком, собирается в пустых глазницах... я уже говорила. Ну, так вот... лежит себе маска и лежит... ждёт, когда же в дом ворвётся пламя. Должно быть яркий, солнечно-жгучий огонь, он должен был прийти в июне... но теперь уже всё равно... маски и так разбиты.. не лучше ли оставить их гнить под этими ледяными каплями? Не худшая из смертей... да и разве можно назвать смертью то, что происходит? Просто старая глупая маска, истёртая и рваная, состоящая из сотен тысяч идентичных ей масок, лежит в углу, утратив свою сущность. Её нет. Она давно мертва, потому что хотела быть сорванной. Её сорвали, её час настал - теперь к ней прикасаются только струи воды... прохладной воды - когда воспоминания просыпаются в маске, ледяной воды - когда она засыпает... и просто холодной - ежедневно.Прошло много лет. Пройдёт много веков. Ничего не изменится. Всё так же будет стекать вода мутными струйками на маску, лежащую в углу разрушенного дома с прогнившими балками и осыпавшейся штукатуркой...

С Новым Годом!

Нужно сделать [свое сердце] предельно беспристрастным, твердо сохранять покой, и тогда все вещи будут изменяться сами собой, а нам останется лишь созерцать их возвращение. [В мире]- большое разнообразие вещей, но [все они] возвращаются к своему началу. Возвращение к началу называется покоем, а покой называется возвращением к сущности. Возвращение к сущности называется постоянством. Знание постоянства называется [достижением] ясности, а незнание постоянста приводит к беспорядку и [в результате] к злу. Дао де цзи

Нежность

Ветер, летящий с юга,
ветер, знойный и смуглый,
моего ты касаешься тела
и приносить мне,
крылья раскинув,
зерна взглядов, налитых соком
зреющих апельсинов. Обагряется месяц,
и плачут
тополя, склонясь пред тобою,
только ждать тебя надо подолгу!
Я свернул уже ночь моей песни
и поставил ее на полку. Обрати на меня вниманье,
если нет и в помине ветра,-
сердце, закружись,
сердце, закружись! Летящая с севера стужа,
медведица белая ветра!
Моего ты касаешься тела,
и в плаще
капитанов бесплотных
ты хохочешь
над Алигьери
и дрожишь
от восходов холодных. Ветер, шлифующий звезды,
ты приходишь с таким опозданьем!
Потерял я ключи от шкафа,
и зарос он
мхом первозданным. Обрати на меня вниманье,
если нет и в помине ветра,-
сердце, закружись,
сердце, закружись! Бризы, гномы и ветры,
летящие ниоткуда.
Мотыльки распустившейся розы
с пирамидальными лепестками,
затененные чащей лесною,
флейты,
поющие в бурю,
расстаньтесь со мною!
Тяжкие цепи сдавили
память мою до боли,
и птица, что щебетом звонким
умеет расписывать вечер,
томится теперь в неволе. Минувшее невозвратимо,
как будто кануло в омут,
и в сонме ветров просветленных
жалобы не помогут.
Не правда ли, тополь, искусник бриза?
Жалобы не помогут. Обрати на меня вниманье,
если нет и в помине ветра, -
сердце, закружись,
сердце, закружись!


(с)Лорка