ссылки на сайты рок группп, "украдены" откуда-то..

Нда, моему терпению пришел хайдук. Утром имел неосторожность мельком по телеку пролистать МТВ. Получил мощнейший удар по мозгам от певецкого певца Ираклия Чурчхелла (или как там его). Прошу не обижаться его поклонников (спорить о вкусах - неблагодарное дело) - допекло!
Я терпеть ненавижу эту дурацкую пестню. Музычка еще ничего, даже местами приятная. Но слова и собсна сам исполнитель...
Ладно, мало того, что весь день теперь в башке вертится это "дынц дынц дынц". Но когда во время обеда по телеку это чудо опять затянуло сабж - я чуть второй раз не подавился борщичком.
Ввиду того, что эта мелодия с оскалом барабанщика по имени Животное из небезызвестного Маппет-шоу начало неистовствовать в моей башке с удесятиренной силой (правда периодически срывалась на следующее:
-Лондон_париж,
голуби вверх, блики крыш,
Прощай навсегда,
Возьми бонжур, сыграй мне на прощание...
А вы попробуйте напеть - сами начнете невольно срываться на Наутилус.)
стало мне до безобразия интересно, как же выглядит полный текст этой нетленки? Нашел в сети...
Ндаааа...... Я ожидал, что не все так радужно, но чтоб так??
Итак, почитаем, почитаем..

Может быть никогда
Может быть навсегда...
(Прям Пушкин какой-то писал - рифмы замечательные, все поэты наверное в мире разом заикали, а те кто отошел в мир иной так вообще в гробу перевернулись. Еще бы любовь-кровь, ночь-помочь добавить - и ваще супер будет)
Захочу с тобою рядом быть
(Т.е. чувак такой весь уверенный в себе, от баб у него отбою нет, перебирает значит, типа самый перец тут. Или какой-то неуверенный до безобразия - а вдруг я вот с ней навсегда, а завтра - бац, любовь всей жизни увижу?)
Новые города
Старые поезда
("Чужая бородааа, бесстыжая звездааа, пришедшие увы, в упадок навсегда". Знаем, проходили. БГ уже об этом пел. Ну да ладно, фиг с ним. Собсна, че к чему - ни в той ни в другой песне - нихрена не понять)
К тебе, но ты уже не та
(а, вот оно что - она значит уехала в новый город, типа в какой-нить на Земле Санникова, а туда ходит только поезд и то такой старый, что теперь становится понятно, чего он сомневается - с ней быть, или тут остаться, в Москве. Ясен пень, какой придурок в плацкарте на боковухе попрется хрен знает куда к девушке, которую еще непонятно - любит, чи ни.
А она уже к тому же и не та. Т.е. видимо была у них страсть лет 5 назад, такая мимолетная - она в Москву за колбасой приезжала, а тут он такой красивый - я грит на Фабрике тут подрабатываю. Она - фрезеровщиком? Он - дура ты необразованная! Фабрика звезд, слыхала такое? Ну тут она конечно вся его стала - ты шо - с живой звездой познакомилась. Ну, трали-вали, неделя пролетела незаметно, она свалила домой (забыв в пылу про колбасу начисто, мать ей потом такого всыпала - по самое небалуй!) Ну, письма конечно ему писала, а он собака не отвечал нифига - ну понятно - слава, поклонницы голову вскружили, на МТВ показывают, какие уж тут провинциалки. Она погоревала погоревала, да и замуж выскочила. Родила как полагается. Ну и случайно была опять в Москве, случайно он ее встретил, так парой фраз перекинулись - и он уехал к Киркорову на поклон. А она - домой. Ну вот он и грит - мол, не та ты Любка (ее видимо так звали) - не та ты стала. Типа, не падаешь уже от счастья в обморок, видя живую звезду. Задело, короче, его это.
Ну, ладно, че там дале? А дальше значит припев)

Лондон - Париж
(Епона мать, ну ты ежели в звезды пробился (что вопче, сомнительно), ты хоть бы глобус покрутил - Париж - он во Франции, а не в Лондоне, идиот! Лондон - это не Париж, а Англия!
Или он про что? Про поезд старый? Под Ламаншем? Тогда вообще непонятно, ну, Лондон-Париж, да есть такой поезд. дальше-то что?
А дальше - вот что:)
Голуби вверх, блики крыш
(че к чему? Голуби вверх, а все что от голубей - вниз? На блики крыш? Бред...)
Старый бульвар
(где, простите? там где первый раз встретились?)
И на деревьях пожар
(вот это меня больше всего бесит! Какой пожар? На бульваре? Почему пожар? Куда МЧС смотрит только?? Безобразие! Прям Воспламеняющий взглядом какой-то!)
Лондон - Париж
Голуби вверх, блики крыш
Ты помни, ты помни
(да такое нахрен забудешь, конечно! Едешь в плацкарте, снятся голуби на крышах и пожар на деревьях под Ламаншем в Лондоне-Париже)

(Второй куплет - это воопче отдельная песня:)
Запахи в темноте
(тут братцы, я вообще затрудняюсь комментировать... Видимо поезд до Земли Санникова едет суток эдак 15. Плацкарта. 60 пассажиров. Что вы хотите? Боже, я 2 дня ехал из Сева в Питер - то еще удовольствие. А тут 15! Водички-то горяченькой с душем - нету! Конечно запоешь такое!)
Линии в пустоте
(тут опять мой мозг начинает немного сбоить - какие линии, о чем он? В бреду на 10-е сутки он лежит ночью на боковухе и рисует в воздухе линии? Шизофреники вяжут веники?)
И ты вокруг, хотя тебя и нет
(а, так он набухался просто!! Вот отгадка всего происходящего! Он просто неподетски набухался, так, что ему их столько уже мерещится, что и вокруг они, ан хвать - а никого! Во глюки!! Хорошо, про чертей постеснялся петь - вмиг бы расшифровали алкаша!)
С неба тебе привет
(ууу, да он еще какой-то дряни глотанул, от тела отлетел и сверху пальчиком ее манит - типа давай к нам, подруга, тут прикольно!)
Ты мне кивни в ответ
(а она значит типа не замечает, или гордая - не простила его нифига!)
И всё, но ты уже не та
(ну и все, говорит он ей! И все? И все!! И не надо!! Ты все равно нафиг не та уже!! Свободна как африка! Я на тя билет купил в плацкарту, и не в Геленджик какой-нить, а вон аж куда! А ты? Эх ты!!)

Но помни -
(т.е. он еще ей и угрожает - ладно, не хочешь - не надо, но помни!!! Типа уххх, я те такое устрою, навеки меня запомнишь!!!!! Сразу вспоминается фильм-сказака про должок - там страшный палец с когтем вылазил и голос кричал - должоооок, должоооок!!! Мой друг в детстве боялся в тубзик ходить после этого фильма - думал из унитаза вылезет рука и напугает бедного ребенка или в задницу воткнется)
Лондон - Париж
(ну, дальше мы проходили...)
Голуби вверх, блики крыш
Старый бульвар
И на деревьях пожар
Лондон - Париж
Голуби вверх, блики крыш
Ты помни, ты помни

Лондон - Париж...

Отдельная история - видеоряд. Но я изрядно устал уже, да и поработать надо. Потом как нить...

В детстве мы называли их письмецами. Маленькие невесомые шарики-пылинки, семена каких-то то ли деревьев, то ли трав. В потоках жаркого летнего воздуха они летали везде, поднимаясь к небу, спускаясь к самой земле. Они степенно вторгались через окна в наши дома и неистовствовали среди завихрений, рождаемых проносящимися машинами. Они летели к нам в руки, и мы ловили их, аккуратно, чтобы не повредить, зажимая между двух ладошек. Мы нашептывали им что-то и приговаривали, кому именно отправляем письмецо. А потом отпускали. И письмецо летело дальше, продолжая свой немыслимый путь, может быть к следующим детским ладошкам, а может быть в никуда…
Я вырос, но письмеца не перестали летать в жарком зное уже совсем другого лета. Мне не хватает в жизни той легкости. И не хватает тех, кому уже не отправить никаких иных писем, кроме пушистой волшебной пылинки. Однажды, когда я не в силах буду терпеть одиночество, я наловлю их целый мешок и с этим мало кому понятным богатством сяду на вершине самого высокого холма. Это будет интересная игра, наполненная грустью и светом. Я буду по одной доставать из мешка пылинку-письмецо нашептывать ей свой несложный малюсенький привет, и оправлять адресату сквозь пространство и время. И не будет у моих писем никаких подписей. Это такая игра, я уже говорил. Я хочу, чтобы те, о ком я помню и кому посылаю свои письмеца, догадались, кто их отправил. И если такое случится, далекие губы нашепчут притаившимся в ладошкам и ладоням письмецам свои ответные приветы. И будут пущены они снова по ветру и полетят по невычислимым траекториям в обратный путь. А я буду ждать их возвращения.
И будет у меня каждое письмецо не похожим на другие. Вот эту, чуть примятую, я пошлю в мальчишке, с которым мы, сидя на пригнутой к земле сливе, рассуждали о будущем. Вот эта, с золотистым краем отправится на поиски третьеклассницы, которую я катал на багажнике своего велика по парку с цветущими каштанами. Огромное пушистое письмецо отправится учительнице, которая учила нас доброте и человечности. Продолговатая и взъерошенная – парнишке, с которым мы вместе увлекались аквариумами, сейчас у него кажется уже сын такого же как он тогда возраста. Вот эту рыжую и пушистую я попрошу постараться отыскать ту девушку-выпускницу, которая научилась издалека узнавать меня по походке. Похожую на ежика придется послать в прошлое – этого человека навсегда поглотила паутина дорог. А вот эту в виде сердечка я пошлю ей. Очень хочется, чтобы оно сумело преодолеть все расстояния и опуститься в ее ладони. Хочется, чтобы она догадалась, от кого ей письмецо. И еще хочется, чтобы годы не стерли желание сказать «Привет».
И вот мой мешок опустел. Письмена разлетелись по свету. Теперь мой удел ждать.
Когда-нибудь в свете восходящего солнца появится летящая точка и, не смотря на то, что я буду рад каждому ответившему, мое сердце замрет в надежде, что летящая ко мне пушинка, приблизившись, превратится в ту самую, похожую на сердце.

(с) Скрач 23.07.2004

Он стоит на гаражной полке рядом со вторым шлемом. Маленький, сшитый из лоскутков терпеливыми руками, ежик с черными бусинками глаз и мохнатой шерсткой вместо иголок. Он стоит там уже давно и когда мне особенно тяжело, я беру его в руки, сажусь прямо на пол, спиной прислоняясь к своему байку, и говорю с ним. Это маленькое существо, присланное тобой по почте – все, что у меня от тебя осталось. Твой подарок на новый год. Есть еще, правда, несколько десятков электронных писем, фотки, даже аудиописьмо. Но все это нематериально, а вот ежик, которого ты сшила сама, который хранит память о тебе и твоих руках – это другое.
Видишь, ему даже удалось то, что не получилось у тебя – побывать в моем убежище от реальности, моем гараже. Глупо, конечно, считать заполненный железками каменный склеп, в котором витают запахи металла, масла и бензина, романтическим местом, но что-то мне подсказывает, что ты чувствовала бы здесь то же, что и я. Мы бы поставили твой байк рядом с моим, перебрались бы на старенький диван и, пока там снаружи идет дождь, слушали бы музыку, грызли бы сухарики и говорили бы о власти дороги, о ветре, о скорости, о мотоциклах… и чуточку о нас. А когда дождь перестал бы лить, мы рванули бы к морю, которое ты так хотела увидеть.
Я не знаю, почему наша мечта не сбылась. Я не знаю, где ты сейчас. Мы познакомились на автофоруме, стали переписываться, влюбились. Нас объединяла любовь к байкам и неведомым просторам. Я писал тебе длинные письма и с нетерпением ждал ответа. Мы общались через СМС, я звонил тебе, нещадно уничтожая денежки на счете мобильника. Я любовался на твоими фотками, где хрупкая стройная девушка с прекрасными светлыми волосами была запечатлена рядом с совсем не женским эндуро. Между нашими городами было всего лишь двести километров. Я собирался отправиться к тебе, но ты решила приехать сама. Чтобы посмотреть море. Ты позвонила и сказала «Жди, милый!». И я жду. Вот уже полгода. Твой мобильник не отвечает, смс возвращаются с пометкой об истечении срока. Мои письма безответно уходят на твое мыло. Но я не знаю твоего адреса там, в твоем городе. И городской телефон я у тебя не удосужился узнать. Где ты, любимая!? Может быть, ты просто передумала ехать, передумала встречаться со мной, но у тебя не хватило смелости об этом сказать. Может быть, у тебя что-то случилось.
Я беру в руки подаренного тобой ежика и задаю ему все эти вопросы. Но ежик не отвечает. И тогда на серую шерстку падают капельки слез.

Наконец приходит день, когда я решаю просто ехать наобум. Я последний раз проверяю состояние своего байка, заливаю полный бак, кусочком скотча креплю на руле ежика. Как талисман. Как компас. Как указатель пути. Я закрываю гараж, и голубые небеса уводят меня прочь из города.
Трасса. Скорость. Рев мотора. Ветер, обтекающий шлем. Ни с чем не сравнимая свобода, понять которую дано не каждому. Как жаль, что тебя нет рядом. Но у меня есть твой ежик и малюсенькая надежда, что я тебя найду.
За пятьдесят километров до твоего города ежик соскакивает у меня с руля. Я только успеваю заметить, как набегающий поток ветра возносит маленькую игрушку ввысь и бросает куда-то на противоположную обочину. Что ж, мой зверек, оказывается, умеет летать! Трасса в данный момент пуста. Я торможу, разворачиваюсь, останавливаю байк на противоположной обочине и иду его искать. Серое тельце тряпичного летуна обнаруживается в двадцати метрах, рядом с придорожным столбиком, на котором что-то висит. Подходя ближе, я вижу, что это венок. Под ним твоя фотография и две даты, одна из которых день твоего рождения, а вторая – дата нашей несостоявшейся встречи. Я медленно спускаюсь на колени перед дорожным памятником, подбираю ежика, сумевшего все-таки указать дорогу к тебе, снимаю шлем, и начинаю плакать.

(с) Скрач
28.06.2004