ЛЕТАЮЩИЕ ТАРЕЛКИ
I
Так вот, о летающей тарелке.
Неплохая вещь спору нету,
На любом морозе заводится,
А бегает резвее жигуля.
А я так скажу :"Тарелка эта,
Хорошая вещь, да не очень."
Как двинет по нашим дорогам,
Вот тут-то ей и каюк.
И всё ж эта дрянь летучая
Довольно дельная штука.
Гуляет себе без бензина
И даже солярки не жрёт.
Но есть у неё недостаток.
Движок у ней атомный больно,
И может работать только
На нежинских огурцах.
Так вот, о летающей тарелке.
Видал я одного оттуда.
Забавный мужик и с приколом,
На наших совсем не похож.
Потрепался со мной и заявляет:
-Нету, мол существ у нас разумных,
А в газету глянул и ляпнул,
Что и жизни, дескать, нет на земле.
II
Так вот, о летающих тарелках.
Вовсе они не летающие,
Не кружащие, не парящие,
А торчащие, зачем неведомо,
До первого фотолюбителя и привет.
Или в лучшем случае, крадущиеся
По воздушным ямам сельской
месности
И, на всякий пожарный,
высматривающие
Представителя стада колхозного,
Пожиранием растительности занятого,
Или члена пионерской организации,
Увлечённого пастьбой представителя.
Всё равно кого, для анализа.
Или лучше обоих, для коллекции.
Пока профессиональные репортёры
Снимают почётную доску.
Ни какие они не летающие,
Не рокочущие, не звенящие,
Звуковым барьером не хлопающие,
Не ухающие, не каркающие,
И чирикать даже не умеющие.
Безобразие, надувательство,
Вот типичное, прямое следствие,
Застоя бюрократического аппарата.
Чудес, как пионеров не резанных,
А верить нельзя ни чему.
Да, так вот, о летающих тарелках.
Ни какие они не тарелки.
III
Так вот, летающие тарелки,
Одна на одну не похожи.
Иные, с разбойничьим свистом,
Шныряют над городами,
Сея среди экстрасенсов
Страх и панический ужас.
Другие любят природу,
И выбрав глухую поляну,
Часами висят над нею,
Вдыхая запах полыни.
А третие столь одиноки,
Что самая мысль о контакте,
Их гонит подальше от солнца
И всех его шумных планет.
У них, у тарелок летучих
И судьбы, какие попало.
Одни с шипеньем сгорают
В плотных слоях атмосферы,
И редкий коротколюбитель
Услышит прощальный абзац.
Другие садятся на землю,
В дали от бензоколонок
И там навсегда остаются,
Сырым обрастая мхом.
А третие носятся где-то,
Чего-то боятся вечно,
Но пользы от их бессмертья
Пожалуй и нет никому.
IV
Так вот, летающие тарелки,
Уходили ночью клином, к Водолею.
И я один наверно их и провожал.
***
- У кахдого человека должна быть
цель его жизни,-
Сказал пионервожатый.
Я посмотрел по сторонам, но
цели нигде небыло.
- Наверное ,подумал я,потому что
маленький.
Высокому цель виднее, и начал расти.
Старался ,как мог !
Думаете это просто расти ?
Очень часто чтобы вырасти
хоть немного,
проиходится унижаться.
Но я старался.
Вырос, посмотрел по сторонам,
но цели опять не обнаружил.
- Наверное, подумал я, пока рос,
зрение испортил.
Надо купить очки. Очкастому
цель виднее.
И стал копить деньги на очки.
Старался, как мог!
Думаете это просто - купить очки!
Пока идёшь в магазин, обязательно
Капитал на что-нибудь
другое потратишь.
То на байдарку, то на велосипед,
То на моторку, то на автомобиль.
Ну вот очками обзавёлся,
Хорошими,в позолоченой оправе.
Надел, гляжу по сторонам; всё есть.
Только цели нет .
-Ошибаешься, твоя цель -
это ты сам.
Сказал старик, который,когда-то
Был моим пионервожатым.
-Твоя цель, брат,
Это ты и только ты.
Сказали друзья, которых
У меня никогда не было.
-Твоя цель, дурак, это ты,
Ты, собственной персоной.
Сказала жена, которая, много лет
Назад, куда-то вышла,
И сейчас вернулась
Только для того,
Чтобы сказать мне это.
И мне стало грусно оттого,
Что всю жизнь я не знал,
Что у меня тоже есть цель.
В Террабитии не умирают на всегда.
Bizkit, 
_дневник_НЕ_твоя_Я_, Teen_TopanGa, 
